con voz propia - revista literaria

Editorial

2011-11-11T16:52:00.002-03:00

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.................con voz propia nº 48 - noviembre 2011

........................revista literaria

...................................en su mes aniversario

No hay necesidad de salir de la habitación. Basta con sentarse a la mesa y escuchar. Ni siquiera es necesario escuchar, sólo esperar. Ni siquiera hay que esperar, sólo aprender a estar en silencio, quieto y solitario. El mundo se te ofrecerá libremente para ser descubierto. Él no tiene otra alternativa; caerá en éxtasis a tus pies.
Franz Kafka

…………………Elogio del Silencio

…………………A veces el silencio
…………………es la palabra justa,
…………………la que enciende las luces,
…………………la que mejor se escucha,
…………………la que place o se sufre
…………………cargada de milenios,
…………………la que otorga hermosura,
…………………la flor del pensamiento.

…………………Es ese momento
…………………de la clara armonía,
…………………de la mejor tristeza,
…………………de la entera alegría.
…………………Es el gran fundamento
…………………que ronda a la grandeza:
…………………tu palabra y la mía
…………………habitan el silencio.

…………………Por eso la palabra
…………………debe ser pronunciada
…………………como una ceremonia
…………………con aire de campanas,
…………………una fiesta del alma,
…………………farol del pensamiento,
…………………porque fue generada
…………………por el mejor silencio.

…………………………Hamlet Lima Quintana

En este mundo de plástico y de ruido, quiero ser de barro y de silencio.
Eduardo Galeano

La revista literaria digital con voz propia cumple cinco años.
Gracias por abrir sus puertas para permitirme llegar hasta allí… hasta el otro lado de la pantalla. Y reitero: esta voz propia es la voz de cada uno de ustedes.
Gracias por leer a los autores publicados.
Gracias por sus mails, por alentarme a seguir.
Gracias por reenviar y difundir esta publicación.
Gracias a los diferentes editores por tomar algunos escritos para su consiguiente difusión.
Gracias a mis amigos y a mi familia.
Les dejo un abrazo cálido y mis deseos que sus días sean agradables, colmados de paz y armonía. Mi deseo que tengamos sabiduría para apreciar y agradecer esas pequeñas-enormes bendiciones recibidas cada día.

Analía Pascaner

Nada sucede por casualidad. No existe la suerte. Hay un significado detrás de cada pequeño hecho. Quizás no pueda ser visto con claridad de inmediato, pero lo será antes de que pase mucho tiempo.
Richard Bach

…………………………Edición y dirección: Analía Pascaner
…………………………San Fernando del Valle de Catamarca
…………………………Catamarca – Argentina

Luis Alberto Taborda

2011-11-11T16:49:00.001-03:00

-Tinogasta, Catamarca, Argentina-

La luz

La quebrada despide
una luz filosa
que llega como chairada.

Y en el fondo del valle
el atardecer se tiende,
hasta desangrarse.

El río

Padre río, olvidado dios,
que sin tregua vas pujando tu destino.
A la vera de tu cauce
yo te miro crecer y descrecer.
Y asumo el desvelado pulso
que te lleva hacia el incesante
tráfago en donde tu vida líquida
….se desparrama.

¿Quién eres? Pareces preguntarme
cuando pasas convertido en caudal espeso
de arcillas rojas en la corriente rumorosa.
Te respondo: soy el que asomado
a tu lecho espera descubrir en él
parte de su propia e infinita memoria.
Y el que siente tu historia andariega
como un eco prolongado de la suya.

Yo también voy, ensimismado y solo,
atento el corazón hacia todo horizonte,
pujándole a la suerte desde un origen remoto.
Y sin saber qué aguarda
más allá del cierto e inevitable
….y último recodo.

La paradoja

………………………a Jorge Campillay, en la
………………………noche de las Cordilleras

….Ah, la noche es tan frágil…
acaso un mero sobresalto de la magia constelada

Por eso yo me asomo en sus orillas
hacia el abismo infinito
procurando un alba indecisa

Y al vino lo aúpo en mi regazo
para que me enseñe a ser un hombre
desgarrado entre estrellas y cenizas

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Descubrir con precisión lo que no ha sucedido ni va a suceder es el privilegio inapreciable de todo hombre culto y de talento.
Oscar Wilde

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Alejandro Drewes

2011-11-11T16:48:00.000-03:00

-Buenos Aires, Argentina-

País

En qué extraño lugar del pasado
te habremos perdido, en qué tiempo

Pero al sol lo han velado de negro
y cada parque rebosa de hojas sucias

Mientras los años huían como ciervos
entre los grises jirones de aquellas banderas

Pobres hijos de una historia en bancarrota
ya ninguno se atreve a tomar estos remos

Violamos el pacto, se ha vendido la casa:
que nadie llore por eso, que ninguno pregunte

Pues nada más esperamos, errantes hasta el hondo
pozo de la propia noche. Y caen a plomo los astros

País, triste país de un sueño pasado, qué dolor en el rostro,
qué larga marcha de tu espalda vencida

Dime qué voz hablará de nosotros mañana, qué sembrador
y que vides para los dones de la tierra yerma

En qué matorral de la Historia nos habremos perdido,
país, nos llevara qué viaje a heredar este viento.

Jungfrau

En algún lugar
de esta tierra
alguien gime, Señora
en algún lugar
hay lamentos
milenarios
que resuenan
ahogados gritos
que los magos
no grabaron
en sus cartas
a otros mundos
(como todo aquí
al cabo ellos también
se vuelven
silencio)
esto no sucede
en otro lugar sino aquí
Señora, en este llano
sin árboles
Son de acero y letales
Señora
los últimos pájaros
-¿Me escuchas, Señora,
desde tu lejanía?-
Llegado es el tiempo
y colapsan las galaxias
hace siglos ha muerto
la tierra y avanza lo Negro
y se extiende
contra los muros del Cielo

Ella

Como un hada era
como un hada triste
y a veces como un viento era
una pedrada
en la espalda del tiempo
una palabra dicha
como si aquí
en este mismo lugar
nada hubiera pasado

Y si apenas
el poema salvara
la esfumada sombra fiel
o una simple línea de sol
cierta tibieza
del asedio
de la próxima escarcha

si apenas sirviera
retorcer la escritura
hasta quién sabe
qué sangre, intuir
la tragedia que aguarda
detrás del último acto

…… * * *

Pero amor, es que el pie
se desliza siempre
por más hondas grietas
de penumbra. Al otro lado

se oye gemir de tanto en tanto
a los perros, ebrios de melancolía
y el humo de otra noche asciende
sin prisa y lejanos astros pasan.

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Debes amar el tiempo de los intentos, debes amar la hora que nunca brilla y si no, no pretendas tocar los yertos.
Silvio Rodríguez

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Robert Gurney

2011-11-11T16:46:00.004-03:00

-St. Albans, Inglaterra-

Escupiendo sangre
……………a Raymond Carver

Escupí sangre
en la noche
y me encontré esperando
una radiografía
leyendo el poema de Carver
sobre el perro de su hija
que fue atropellado.

Y luego escribió un poema
contando cómo le escribió ese poema.

Luego leí algo de su padre,
cómo murió,
y pensé en mi padre,
muerto
y lloré.

……………Spitting Blood
…………………………for Raymond Carver

……………I spat blood
……………in the night
……………and found myself waiting
……………for an X-ray
……………reading Carver’s poem
……………about his daughter’s dog
……………that got run over
……………and how he wrote a poem for her
……………and then wrote a poem
……………and then how he enjoyed
……………writing a poem
……………about writing that poem.

……………Then I read about his dad,
……………how he died,
……………and I thought about my dad,
……………how he died,
……………and I wept.

Poema incluido en The Raymond Carver Review 3, publicación diseñada por Liz Wyglendowski, editada por Robert Miltner, producida por el Departamento de Inglés de la Universidad Estatal de Kent.

....... * * *

El escondido

En realidad
está más oculto
que Salinger.

Poco le importan
los círculos
la gente
y los poetas
en general.

Seguirá invisible e indescifrable.
No lo dudo.

La muchacha y la luna

La luna
parecía resistirse
a desaparecer
detrás del Cerro Incahuasi,
la casa del inca.

Como si una mano
invisible
detrás del pico
la empujara hacia arriba.

El lado oscuro
era casi tan claro
como el iluminado.

Sentía,
que sólo tenía que extender el brazo
para tocarla.

La belleza

(La belleza provee el refugio de la futilidad
donde contemplamos el significado de todo.
Anón.)

Me refugio
del viento del este
detrás de un muro de piedras hermosas
en la Cabeza del Dragón
y contemplo el sol
y el horizonte
que desaparecen.

Creo ver caer
al mar
a un poeta.

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Cuando no se puede corregir algo, lo mejor es saberlo sufrir.
Lucio Anneo Séneca

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Rubén Vedovaldi

2011-11-11T16:45:00.002-03:00

-Capitán Bermúdez, Santa Fe, Argentina-

Palabras en el verso *

Para escribir un poema solamente hay que poner palabras- dijo el crítico-,
lástima que yo no sepa poner palabras en el verso con toda el alma,
porque no tengo más palabras que las que pongo para señalar
lo mal que escriben los poetas y lo mal que leen los lectores.

.................................................................. * Cuento inédito

Sabor y saber

Una doncella hace dos panes en el horno de su corazón;
un pan de amor y un pan de rencor,
e invita a un joven pretendiente a cenar.
Sin explicar, pone ambos panes en la mesa.
-Prueba un bocado de cada uno y dime cuál te gusta más.
-¿De qué están hechos?
-Es mi secreto.
El joven probó ambos y dijo:
-Me gustan los dos.
Luego, la doncella trae dos jarras y dos copas y ofrece.
-Prueba un trago de cada una.
En una había puesto sus lágrimas y en la otra su risa, pero no se lo dijo.
El joven sorbe de una copa y luego de la otra, sin mudar de semblante.
-¿Cuál te gusta? –le pregunta ella.
-No me disgusta ninguna –dijo él, confuso.
A los postres, brindan por el futuro de ambos y
la doncella lo despide para siempre.
No se lo dijo, pero lo despide para siempre porque ella busca para
esposo y padre de sus hijos
a un hombre que sepa distinguir entre el amor y el sufrimiento.

La pregunta y su ciencia

Un maestro siembra una pregunta en el campo fértil de los alumnos curiosos.
De la pregunta brota una ciencia que extiende ramas y frutos por todas partes.
La gente estira su mano y se sirve lo que quiere.
Viene un gran inversor y compra todo el campo de los alumnos curiosos y pone alambrado en todo el campo y pone precio en moneda fuerte a la ciencia y a todos sus frutos.
No conforme con eso, ofrece comprarle al maestro todas las preguntas que de aquí en más se le ocurran,
Desde ese día al maestro ya nunca más se le ocurrió ninguna pregunta.

Sueños robados

Un ladrón se gana la vida robándole sueños a los pobres para vendérselos a los ricos y a los creativos publicitarios que perdieron la capacidad de soñar por sí mismos.
Los pobres ahora sin sueño dejan de jugar al quini seis, dejan de votar en las elecciones y dejan de ir a misa.
Los ricos sueñan números y juegan en el casino y ganan fortunas.
Apuestan a caballos y siempre ganan.
Sueñan que sus amores siempre posibles se les vuelven inalcanzables y empiezan a vivir amores inalcanzables y ya no saben qué hacer con su dinero ni con sus cuantiosos bienes porque se los quieren regalar a los pobres y los pobres sin sueños ya ni dinero quieren.

Minerales

Un cascote le dice a una piedra: te amo.
Pero el corazón de piedra de la piedra no responde.
Loco de pena, el cascote se arroja al abismo y se hace añicos.
Otra piedra, de corazón loco, se enamora de un cascote, pero el cascote no le corresponde y la deja dura.

Diario de pájaros

Un gato compra el diario de los pájaros y se entera de que una bandada pasará la noche en el bosque vecino.
El gato duerme la siesta y se relame en sueños por el festín que se dará más tarde.
Al caer el sol el gato entra sigilosamente en el bosque. Ve pájaros durmiendo en la copa de un lapacho, trepa y caza uno mientras los otros huyen.
Luego se interna más y caza otro en la copa de un paraíso sombrilla y luego un tercero y un cuarto y un quinto hasta que se llena el estómago con la bandada de pájaros.
Al otro día, manda poner un aviso en el diario de los hombres:
Vendo plumas para almohadas y colchones.

El arreglador

Un muñeco se gana la vida arreglando hombres rotos. Le llevan un soldado roto por la guerra y lo recompone, una mujer rota por amor y la arregla, un borracho roto de pesadillas, una loca rota de pájaros celestes, un sillón de ruedas roto de niño triste y los repara.
Un mal día le trajeron un buen Dios roto en mil pedazos por la ingratitud eterna de sus hijos, pero a ese todavía no lo pudo arreglar.

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Nada necesita tanto una reforma como las costumbres ajenas.
Mark Twain

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José Antonio Cedrón

2011-11-11T16:44:00.000-03:00

-Argentina-México-

En esta casa alguien vivió antes.
Dejó clavos de punta en las paredes
la forma de sus manos en un viejo jabón
olores a tabaco, el lavadero sucio.
Huellas poco confiables.
Vivió esperando un ruido que lo llame
desde el amanecer?
Lo imaginó esperando?
Lloró también de frente, aquí,
contra estas puertas?
Qué lloró cómo qué hizo
cuando el sol se le secó en el horizonte?
Qué sintió de esta lluvia debajo del papel?
Humedeció sus miedos el cielo de este techo?
Dudó del calendario con las manos cerradas?
Del amor?
Compró pan en el barrio y fue observado?
Vio sonrisas por él y no hacia él?
Nombró con el silencio?
De qué cielo llegaba?
Escribió cartas?
En qué idioma dijo, señor no puedo más?
Era extranjero acaso?

………… * * *

Dejemos los anillos en su sitio
la gotera del baño, el esforzado sueño.
Escondamos la escoba, por favor
los trapos de cocina.
La borrachera diurna del vecino la borro.
Tapo los viejos diarios con nuestro desarreglo
el tiempo del reloj y de los trenes.
Cerremos las cortinas, las ventanas
permitamos que llegue la penumbra
que nada entorpezca el volumen
de los cuerpos, las líneas de la boca.
Ahora la puerta.
Por último el buen ojo abrazado a tus vientos
y empezar a volar, aunque sea un momento:
no estamos para nadie.

………… * * *

Un hombre se incorpora
y besa la mañana una vez más
pensando en ese día bajo las hojas nuevas
de su voz, que también se repiten
y otro hombre se abre paso de noche
en su cabeza
como un loco sin nombre y domicilio
armado de cuchillo y de preguntas
entre mi corazón y mis almohadas.

………… * * *

Mis muertos no son dioses
cambian con el peso de los años
me levantan de noche a caminar con ellos
me hablan del futuro, entre cenizas
piden un vaso de agua a mitad del camino
alzan la voz las manos la mirada
furiosamente
discuten con la vida
no son dioses.
Mis muertos se llevaron la cordura
apretada en el pecho
y la respiración empedernida
su rostro lentamente de la mesa
una impotencia extraña entre los dedos.
Mis muertos no son dioses
no cargan con mi vida ahora ni nunca
pero viajan en todo mi equipaje
son una certidumbre, no una carga.
Mis muertos no son dioses.

Poemas del libro Actas, Premio Nacional de Poesía de México, Sinaloa, Editorial Tierra del Fuego, México-Buenos Aires, 1985

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Estamos hechos para concebir lo inconcebible y soportar lo insoportable. Eso es lo que hace nuestra vida tan dolorosa y al tiempo tan inagotablemente rica.
Arthur Schnitzler

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Marina Cecilia Kohon

2011-11-11T16:42:00.001-03:00

-Bahía Blanca, Buenos Aires, Argentina-

de los reflejos de la última palabra…

Como un cisne
que peina el reflejo
con sutiles destrezas de agua
así, rozo tu frente
en la hora en que la luz rebota
en la hora de las ráfagas de oros espejados
en la hora, el minuto, el instante
del adiós.

de los éxodos…

Mis éxodos
……devastándome
…………………cómo sería prescindir
…………………………de estos remolinos
……………………………………que me dejan mitad
yeso
……………………………mitad en sangreviva
a veces
……………………………me pregunto
…………………………………………………cómo sería
…………………………………………………………vivir sin autodagas
………………………………………………………………….entre sedalgodón
………………………………como muchas
………………………………………que no se dejan exodiar
………………………………………………………………y la vida les pasa
……………………………………………………………………………silbando bajito.

de la imposibilidad de decir…

hablo de la luna que arde
entre mis voces inciertas
enjambre de milenios que no aprendo
a mis entrañas inasible
y tan entraña
una guerra perdida hasta los límites de la boca
ese campo de batalla.

de los surcos y los blancores…

estoy en el punto muerto de la noche
desoyendo las líneas de mi mano
ese destino terco
que como topo hurga en mi carne
el surco inconducente
bajo el blancor de una diosa
que observa,
muda.

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Cuando todos los días resultan iguales es porque el hombre ha dejado de percibir las cosas buenas que surgen en su vida cada vez que el sol cruza el cielo.
Paulo Coelho

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Gustavo Vaca Narvaja

2011-11-11T16:40:00.001-03:00

-Córdoba, Argentina-

Espejos de la vida

Espejos/ reflejando tu imagen/ ¡No la mía!/ Huellas invisibles del querer/ ¿Recuerdas?/ Espejos de cristales vacíos/ Mudas imágenes que sólo tú... mujer/ puedes ver en ese cristal biselado/ ¿Es posible una imagen tan perfecta?/ ¿Recuerdas el pasado de maravillosos trazos?/

……………………………………………… ¡Trazos...Trazos!
……………………………………¿ ¿Cómo puedes adivinar el futuro?
……………………………………………… ¡Trazos...Trazos!
……………………………………Haciendo piruetas entre las nubes

Hoy.../ tus imágenes se encuentran diluidas en cántaros de agua/ Cascadas blancas de espumas/ festejando orgullosa vapores ascendentes/ ¿Y tu danza?/ Impregnada de rocío en hojas/ asomando curiosas por escapar/ del marco del espejo viajero/ ¡Flotan.../ Navegan / Viajan!/ Buscando sortear piedras blancas y grises/ desconocidas por el cristal empañado por el brillo del sol/ ¿Y yo?/ ¡Mirando el cielo!/ buscando respuestas a tu partida/ Heridas firmes/ Espejo viajero/ Pero ¡Tú mujer!/ Sigues mágicamente dibujada/ Etérea... ausente/ atrapando recuerdos.../ Y un secreto/ envuelto en hojas blancas/ Poemas en noches de ausencias/ Letras mágicas/ ¡Tú, mujer!/ has permitido caricias.../ ausentes de lágrimas/

Lenguaje

Sueña/ Una flor esparce colores/ Baña su fragancia/ Unas alas...de mariposas/ Se agitan

…………………………Apacibles figuras buscando el néctar de capullos/
………………………………………Suntuosidad simétrica/
………………………………Dibujos inquietos/ Bastidor de colores
……………………………………Trazos frágiles/ Sostienen
…………………………………………Brotes de amanecer
…………………………………………Hasta el crepúsculo
………………………………… ¡No hay lágrimas en la oscuridad!

El rocío/ Una alegría nutriendo vida/ Fuerza/ Galaxia infinita/ Olvida recrear pasados/ Energía de fantasías/ Abandona sábanas/ que abrazaron cuerpos/ Deshojan hebras de audacias/ Tormentas pasajeras/ Un sol con luz/ cubre la gloria/

…………………………………Tu vida... Trayecto de sorpresas
……………………………………Escondidas/ en teclas de piano
…………………………………………Las sombras existen
……………………………………Eres primavera/ sin manchas
………………………………………Impiden palidecer tu piel
………………………………………Cerrando manos al vacío

Abre tus párpados/ Ilusión escondida en papel/ Resguarda los secretos/ al menos... su magia/ Mientras atrapas interrogantes.../ Viajas/ Turbada en noches eternas/ Geranios y gardenias/ Trepando sobre flores rojas/ Alpes/ Cordillera tocando cielos/ Y desde ese lugar privilegiado/ Caen en cascadas/ cientos de boyantes ilusiones.

Vamos a imaginar

………………………………… ¿Que hay un mundo de cristal?
……………………………………………………Ja /Ja /Ja/

Veo una vegetación que impacta/ Y un mar de bella espuma/ Un río de cálidas aguas/ Miles de mariposas de colores/ Y voces que dicen/ ¡Que en este mundo de cristal....! Ja /Ja /Ja// Nada se marchita/ Vamos a imaginar/ Que hay un mundo...con justicia/ donde puedo ver..../ una sociedad que impacta/ Tum Tac/ Tum Tac/ Donde no hay dolor/ Tampoco pobreza/ y menos aún:..Maldad/ Mmmmmm/ ¡Vamos a imaginar!/ Que hay voces que dicen.../Que en este mundo con justicia/ Nadie será dañado/ Mmmmmm Que hay un mundo de verdad/ donde puedo ver lo que hoy no veo/ porque un misterioso resplandor me ciega/

……………………………………… ¡Ahora! /
……………………………………… ¿Adonde?/
Justo...donde el horizonte...corta el mar/ ¿Entonces?.../Espero/ Solo.....espero/ Zzzzzzz

El fantasma

Voy a escribir a un fantasma/ ¿Tú... al fantasma? ¡O sea! A quien no puedo/ Ver/ Sentir/ Escuchar/ A quien no puedo imaginar/ De quien nunca sabré quién es/ Voy a escribir al vacío/ ¿Tú... al vacío?/ ¡O sea!/ A quien no puedes/ Medir/ Pintar/ Idear/ Voy a escribir a la noche/ ¿Tú... a la noche?/ O sea/ A quien no puedes iluminar/ Y... tampoco/ Proyectar/ Voy a escribir al espacio vacío/

………………………………………… ¿A quién escribo?
…………………………………… ¿Al fantasma que no veo?
……………………………………… ¿A la noche oscura?...
…………………………………… ¿Al aire fresco de la mañana?
………………………………………………… ¿Al vacío?
…………………………………………… ¿O al fantasma?

Del libro Rocas en flor, poesías en prosa, Narvaja Editor, 2008

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¿Y no basta con abrir los ojos y mirar para convencernos de que la realidad es, en realidad, el más auténtico de los milagros?
Oliverio Girondo

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Gustavo Tisocco

2011-11-11T16:39:00.000-03:00

-Poeta de Mocoretá, Corrientes. Reside en Buenos Aires, Argentina-

La muerte de Cleopatra
(De una pintura de Johann Liss)

Desde hoy no quedan reinas.

Tampoco erotismo
ni palacios azules
nunca más veremos florecer amapolas.

Terminaron para siempre los amores
los cuentos de hadas
y las mañanas felices.

Un áspid es condenado
mientras en el cosmos
brilla una estrella.

Muchacha sentada de espaldas
(De una pintura de Salvador Dalí)

Distante,
escapas al sublime mirar.
Pareces serena –tiemblas lo sé-.
Surrealista,
imagen exacta de fría entonación.
Soledad, en tus entrañas y afuera,
pueblos mudos,
paredes rosadas, fuego.

Te miro de frente,
me ofreces tu espalda.

Adán
(De una pintura de Alberto Durero)

Tú me ofreciste la manzana
y te vestiste de reptil
para que sucumbiera.

Pero el color rojo de la fruta
quedó prendido a tus labios
y la serpiente
atrapó tu corazón.

Ahora yo,
que no puedo más estar desnudo,
ofrezco mi piel
a la negra noche
y te olvido
condenándonos.

La Venus del espejo
(De un cuadro de Diego Velázquez)

Sobre la mullida cama
tu cuerpo, cual guitarra
de formas perfectas, de conjuro perfecto.

¿Qué secretos revelas al espejo?

Tu imagen infantil
no comprende todavía la fragilidad de la belleza,
no hay calaveras
ni flores marchitas,
no hay inviernos.
El tiempo enmudece pero perenne aguarda.

Sos Hermafrodita,
sos la Ariadna del drapeado.
Fina, exacta,
tu vigor exhalas cual uva fresca.
Cómplice de ti el ángel sucumbe
y entre rosas y ocres te despliegas sigilosa.

Del libro PINTAPOEMAS, ediciones del Clé, Cuadernos del Señalero

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Valor es lo que se necesita para levantarse y hablar; pero también es lo que se requiere para sentarse y escuchar.
Winston Churchill

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Sandra Cornejo

2011-11-11T16:37:00.005-03:00

-La Plata, Buenos Aires, Argentina-

Trilogía de Esquel/

El paredón chorreado por la lluvia
troncos de un bosque que ha de desaparecer
aguas arriba
un álbum de fotos al inicio

…………………… ¿tocarás el piano?

Padece el invierno todo cuanto no crece
se enreda a las sogas del puente
que cruza la orilla hacia Esquel
El dolor
es el dolor del invierno

…………………… ¿tocarás el piano?
.................. ¿subirás a la buhardilla?

Ha crecido el sol
y el sol es un tentáculo de hielo

………… *

Ir de allí hacia ninguna parte

Un calibre 22 perdido en las mudanzas
Amor por las armas
jamás para cazar
horas ante el blanco preciso
jamás para dañar
amor, el de la niña, por las armas

Daba igual en el pueblo
un uniforme
que frutillas

Íbamos al bosque,
buscábamos, bajo la fronda cerrada,
hongos
y frutillas

Venían de Buenos Aires
traían canastas y uniformes
riendo
entre nosotros
juntaban las frutillas silvestres

………… *

Esquíes:
la nieve dora la piel mejor que la arena

Lo sabían:
el tono de piel, el color
lo que se ve

Los veíamos irse
pasaban
no eran de ahí, no pertenecían

Tanto miramos que nos parecimos:
huéspedes, muñecos de nieve

Se ha roto el puente de sogas
que cruza la orilla
hacia Esquel

......................................Poemas de Sin suelo - Vox 2001

………… * * *

Todo lo perdido reaparece

Descorre
lo que separa un mundo de otro
quita el velo
y todo lo perdido reaparece

la vida se muestra
para que el ojo la alcance

abre
lo que separa
un mundo de otro
(lo perdido)

retoma la sutura
cose
la tela que será de alguna forma mejorada.

.............................................De Partes del mundo (2005)

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Aprendí que no se puede dar marcha atrás, que la esencia de la vida es ir hacia adelante. La vida, en realidad, es una calle de sentido único.
Agatha Christie

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José Víctor Martínez Gil

2011-11-11T16:36:00.001-03:00

-México-

Afiladurías I

Aquella mañana el afilador salió antes que el sol, dispuesto a desafiarlo: Fue el creador de la primera chispa de luz del día.

Afiladurías II

El gorrión estaba harto, no aguantaba más. El gato no lo dejaba silbar tranquilo en el tejado amenazándolo desde lejos con sus zarpas.
Hasta ese día en que otro silbido le dio la solución. Oyó al afilador, se acercó, y éste le afiló sus diminutas garras, que quedaron listas para su próximo paseo por el tejado.

Afiladurías III

El Flautista de Hamelin emprendió una demanda contra el afilador por posible competencia desleal.

Alas marinas

El pequeño le dijo a su madre:
–¡Mira, mamá, la tortuga está volando!
–Sí, hijo –fue la respuesta.
El pequeño le volvió a decir.
–¡Mira, mamá, el caballo también está volando!
Y desde el fondo del agua la madre le respondió a su caballito de mar:
–Sí, hijo, como algún día tu volarás.

Amar

El niño no estaba dispuesto a que aquella lágrima de su madre fuera inútil. Por eso se lanzó a nadar en la gota para mostrarle que su lágrima podía ser el más hermoso mar.

Pertenencia

Al mar no le importaba tener en sus ojos un poco de arena.

Amor tormentoso

Cuando aquellas nubes apenas se rozaron hubo truenos y relámpagos.

Ataque aéreo

La paloma merodeaba amenazadora alrededor del gusano de seda. Nadie supo qué pasó. Tiempo después, del capullo salió la primera mariposa con plumas blancas.

Bi-cíclope

Cuando el cíclope vio frente a sí a la cíclope, descubrió que ya tenía dos ojos.

Fuerzas de la naturaleza

La lluvia y el viento se encontraron por primera vez, se contemplaron, se sintieron, y se enamoraron para siempre. Desde entonces, cada vez que hacen el amor se desata un huracán.

La solidez de lo invisible

La piedra está a punto de estrellarse contra el grueso cristal de la ventana. No sabe la piedra que estallará en mil pedazos contra algo que no se ve.

………… * * *

............Cuentos del hombre que…

Lector

El hombre tomó sus gafas para leer… lo que estaba escrito en ellas.

Escritor

El hombre sacó una hoja en blanco, un lápiz… y borró para siempre la hoja en blanco.

Bebedor

El hombre se sirvió un vaso de whisky… sin abrir la botella.

Fumador

El hombre encendió su cigarrillo… estando aún dentro de la cajetilla.

Viajero

El hombre finalmente pudo cerrar la maleta… por dentro.

Paseante

El hombre, para salir a pasear, se puso sus zapatos… y luego sus calcetines.

Conductor

El hombre cambió la rueda del coche. Y se fue… en la rueda.

Textos del libro La solidez de lo invisible, Colección Los Libros de las Gaviotas, otra dimensión de la Colección Gaviotas de Azogue. Número 4 / Cuentos hiperbreves y breves / Madrid / México D. F. / 2010

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El hombre sabio, incluso cuando calla, dice más que el necio cuando habla.
Thomas Fuller

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Áurea López Quiles

2011-11-11T16:34:00.001-03:00

-Alicante, España-

Desierto

Desierto humano el nuestro:
escondiéndonos entre las ruinas
de lo que fuimos o seremos,
lo mismo da,
de la desnudez huyendo,
la desnudez donde nos difuminamos,
donde no nos queda nada.

Lenta caravana

Lenta caravana
de meses sin agua,
siguen los camellos.
Aguantan sin prisa,
aguantan sin lágrimas,
sin una caricia.
Se movió la arena,
con formas geométricas
dunas y oquedades.
Lenta en el desierto,
lenta caravana,
lentos los camellos,
calor y viento,
y sin agua.
Y en medio de todo,
el brocal del pozo,
el riego gotea
entre plantaciones
y la casa en sombra.

Son dos

La tierra fina en los costados
precipitándose desde los cuerpos.
Tumbados hay dos,
se quiebran, se funden.
Se desliza suave,
se evade dorada,
reparte perfecta
en luces y sombras,
colinas y valles,
oscura y brillante
por todos los huecos
cayendo la arena.
Los ojos cerrados,
confusos jugando,
rodando son dos,
dos tan solo
en única explosión.

Del sólido al gaseoso

Es el roce primero,
el que da paso al líquido
y a los olores luego,
junto con el quejido,
que no es el del dolor,
pero sí su contrario,
mezclando soplido y suspiro
estalla con un grito
que la ventana empaña,
del sólido del cuerpo
al líquido entre telas
y con el vapor expira.
A ver si lo adivinas.

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Desechad tristezas y melancolías. La vida es amable, tiene pocos días y tan sólo ahora la hemos de gozar.
Federico García Lorca

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Rodolfo Leiro

2011-11-11T16:33:00.004-03:00

-Buenos Aires, Argentina-

Mis noventa

Y fui escalando, mi amiga, sobre encanecidos paños,
en los tropos de una vida de rigor y desventura,
surcando este sueño breve de la vida y su aventura
hasta encontrarme tendido contando mis largos años;

gocé pocas alegrías, sufrí enormes desengaños,
más es cierto, indiscutible, no abatieron mi figura,
las luchas, las tempestades, la flama de la amargura
y el rigor con que los duelos abrasaron mis peldaños;

y ya en el viaje postrero, con mis poemas huraños
he querido dispensarles desde mis lindes extraños
este soneto que evade mis antiguas tesituras,

por que tal vez yo fui cuento de tópicos aledaños,
como un faro inexistente de alegóricos redaños.
¡Un amistoso espejismo, forjado en grial de ternuras!

Palabras del autor: Construido el 30 de julio de 2011, para el libro La rebelión de los verbos y para aquéllos que me dispensaron su afecto y amistad. Nací el primero de agosto y fui anotado el 2 de agosto de 1921.

………… * * *

Nieves Rosa Boudet

......................La que fue mi esposa 1924-2002

Se apretaba a mi cuerpo, temblorosa,
bajo la gruesa manta acurrucada
buscando que mi mano, apresurada
la ayudara en su lucha candorosa;

escapaba su aliento, que fue rosa,
se moría su pecho, aprisionada
por el mundo febril que apresuraba
el final de una vida de oro y glosa;

luché, con el tesón en que reposa
la tremenda dulzura de una esposa
que con sus ciegos ojos me miraba;

la muerte me la hurtó con feroz saña.
¡Por eso este rencor que me acompaña!
¡Por eso este dolor que no se acaba!

Pedido

¿Y tú quieres mujer, que en una estrofa
te dibuje mi amor en pinceladas?
un poeta no escribe mascaradas
ni se presta al escarnio de la mofa;

simplemente, el bardo que deshoja
un clavel inventando madrugadas,
vive un mundo de lunas desposadas,
de una niña que besa y se sonroja;

de toda egolatría se despoja
y en el estro fulgente que lo arroja
a su estela fantástica en delirio,

tú podrías decir, en raro ensueño,
que en la nube que pasa va mi sueño
rodando en una página de lirio.

..................Últimos dos poemas, del libro Prismas de Gualdas

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Cuando termine la noche es el amanecer de color de primavera lo que está por venir.
José Saramago

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Mario Valdez

2011-11-11T16:32:00.001-03:00

-Buenos Aires, Argentina-

Frase hecha

Frase hecha: patrimonio idiomático. Legada por el tiempo, ¿quién se atreve a olvidar la frase anónima, ésa que para todo hablante es pública? La frase hecha es una conquista, y nadie se deja arrebatar fácilmente lo conquistado. ¿Quién se niega a usufructuar en vida su propio patrimonio? Aunque a alguien le arrebataran lo propio, lo recordará y considerará siempre como algo suyo.
La América Española, el África Francófona, la Europa Oriental, la Europa Occidental, son frases hechas (en contraposición a Indoamérica -que dejó de ser india- o Latinoamérica, en donde no se habla latín) que todo lo dicen.
Una vez la frase hecha, se la guarda como a una hija propia, o –para decirlo con la muletilla clásica- como a “la niña de los ojos”. No se puede extrañarla (nadie busque, aquí, una contradicción o un enigma: me atengo al recto sentido de la palabra): nuestros “castillos en el aire” son los “chateaux dans l’Espagne” franceses.
En suma: la frase hecha, aun ajena, la atesoramos como compañera fiel; así la adornemos con el hipérbaton y todos los demás recursos literarios que se esconden bajo ninguna llave en los arcones de nuestro idioma.
En el castellano vivo -en cualquier lengua, que yo sepa- todos hablamos con frases hechas. Censemos someramente, sin omitir letra alguna al encabezarlas.
-¡Adiós!... -¡Buen provecho! -¡Chau! -¡Dios mío! -¡Es verdad! -¡Feliz de ti!... -¡Ganas no me faltan!… -¡Hasta luego! -¡Imbécil de mí!
-¡Jolines! -Kilométrico… -Lágrimas de cocodrilo. -¡Me dejó sin habla!... -¡No es para tanto! -¡Ñiele! -¡Ojo al Cristo! -Por ejemplo…
-¡Qué espanto! -¡Recórcholis! -¡Seguramente! -Todo es relativo… -Un ejemplo… -¡Vaya por Dios! -¡Xenófobo! -¡Ya me parecía!... -¡Zanahoria!...
Para la frase hecha, la palabra -incluso- que abarca una situación emotiva (dramática, festiva, ridícula, etcétera), no hay renglón de la actividad humana que pueda intentar -siquiera- cerrar su puerta: jurisprudencia, artes, deportes, ciencias, ¿qué es lo que puede escapar a esas muletillas conversacionales que nos dejan “con el corazón en la garganta”, “con el alma en los pies”, “boquiabierto”…?
Esos diálogos traídos que nos causan sonrisa (-“quizá…” –“¡quita!” -“¡Vida mía!”- “¡Tonto de ti!”), esas expresiones que no pueden borrarse, esas palabras que nos mueven a no pensar, cierta vez el ingenio pudo resumirlas en la mordacidad, para deleite y como prueba de que no podremos prescindir de ellas. Recurro al canario Tomás de Iriarte en su “Epístola tercera” (9 de septiembre de 1777):
“…El menor mal del que a estudiar se inclina // es que, olvidando a Cicerón y Horacio, // logre la ocupación de una oficina // y en dos horas farfulle un cartapacio. // Trueque el estudio de artes y de idiomas // por aquellos científicos axiomas: // ‘con el fiscal, y pase a escribanía.’ // ‘Pídase informe a la contaduría.’ // ‘Únase al expediente.’ // ‘Examínese si hay antecedente. Acúsese el recibo, // y entréguense los autos al archivo.’ // Con esto (…)”
La frase hecha es como el agua que acompaña a las comidas: aunque no nos la sirvan, la tenemos en los alimentos.
Al infatigable cazador de frases hechas, mi compañero en la aventura de la búsqueda del ingenio -Ramón Modesto Oró, que rescató de sus lecturas que ‘el pan rallado es el sobretodo de la milanesa’-, dedico este ingenio de la búsqueda.

Varberg, en la siempre recordada Escandinavia, 21-03-1979

Texto tomado de Altango en Flores Nº 13, Revista cultural de edición trimestral. Edición: Margarida Solá Montoya, desde Sabadell (Barcelona, España). Redacción: Mario Valdez (Buenos Aires, Argentina), Ángel M. González Carazo y Margarida Solá Montoya (Sabadell).

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Solo en la ruta de mi destino sin el amparo de tu mirar, soy como un ave que en el camino rompió las cuerdas de su cantar.
Alfredo Le Pera

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Ricardo Mastrizzo

2011-11-11T16:31:00.001-03:00

-Andino, Santa Fe, Argentina-

La esperanza
tiene una sonrisa de oreja a boca.
Es el futuro que viene de costado
asumiendo que viene
y viene.
El futuro era hoy
esperanzado en sonreír
por lo menos
de oreja a boca.
Yo quiero poner un verbo,
amotinarlo
en el centro de un hoja,
para que la esperanza sea
de oreja a oreja.

Soy tus dos lunas mojadas por la lluvia

Artesano el año
con el sur del viento,
cae el ciruelo virgen de reclamos.
Laurel que no respira en el entorno alegre.
Mariposa sus ojos evoco,
orejas caídas,
payaso y miel.
Labios que pregonan largos
al doblez de mi mano.
Simpatía noble.
Ladrido en la noche.
Payaso.
Payaso.
Ternura.
Tanta bronca tanta . . .
Si tu vida es la muerte,
habría querido yo ser muerte.
Parece mentira que el respiro nos roban,
parece mentira si nada dejamos de pagar.
Si a nadie abortamos del mundo.
Parece mentira que mis ojos son dos lunas cuando llueve.
Si estás en la noche corriendo sapos
o estrellas que laten.
Si estás en el día mordiendo raíces.
Soy la flor en tu cuerpo.
Soy tus dos lunas mojadas por la lluvia.

Ahora soy la lluvia y me prometo
cavar en el aire agujeros de luces,
marchitar acuarelas,
suplementar amapolas
de su vello
bello
bueno
viento sin aroma.
Ahora soy lo que digo,
pensamiento llano entre pájaros y juegos,
mientras el mandarinal perfuma carencias
y el aguaribay espera mi canto.

Un veintitrés de febrero
se hizo pan
se hizo boca.

Hizo espalda y poema.

Frascos y frescas escuelas
en la rutina de irse y volverse
amado.
Fue tu padre,
es tu padre.
Un veintitrés admite fiestas,
recuerdos,
también paisaje.
Ya ves,
en los versos descubres lo que no olvido.

A veces el Armando está apenado,
o está vibrante de saber que es vientre y Pachamama
para renacemos en cada levadura olorosa leudando esperanza.
Este veintitrés tu vino está en mi vino,
la virtud en la espera.
En Irma nacen labios de la albahaca
y los versos nos quedan pegados.

Hay arreboles
y trinos
y siestas
y abrigo en la sombra del paisaje.
Hay un perfume de pájaros dormidos,
un agua que canta cuando dos jazmines me piensan.
Un veintitrés te siento entre laurel
y Laurel.
Cada noche hace lluvia el silencio ido
cuando el viento fresco canta caprichos
para no volverte,
entonces, abro mis manos y el latir de la calandria
hace pájaros en esta soledad.

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La valía de un hombre se mide por la cuantía de soledad que le es posible soportar.
Friedrich Nietzsche

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Luis Edgardo Soulé

2011-11-11T16:29:00.002-03:00

-La Plata, Buenos Aires, Argentina-

Llego desde la Casa
……………………al tiempo que no fue
a la acidez
……………………del fruto no deseado
al humo del después
………………………………a la premura.

El revés de la trama
…………se concilia
………………con calles sin historias
con esquinas
………………perdidas en el tiempo.

Ingreso en el vacío
…………hasta la llaga
………………que delatan mis huesos.

.......................................Del libro inédito Deshilachando olvidos

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No hay que tener miedo de la pobreza ni del destierro, ni de la cárcel, ni de la muerte. De lo que hay que tener miedo es del propio miedo.
Epicteto

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Isabel Llorca Bosco

2011-11-11T16:28:00.000-03:00

-Buenos Aires, Argentina-

La inclinación de eco

se inclinará sobre las aguas quietas
sin llegar a rozarlas
para no sentir otra vez sus labios fríos
como en los vidrios azogados en sus días de mujer
con la garganta exhausta de rechazos
que su condena le ha obligado a proferir
todo lo que llega a sus oídos
prisionera del amor y de las palabras dichas por otros
se extinguirá en brasas como la tarde

se encorvará cargada de desprecios
y entrará en éxtasis contemplando
lo único que pudo enamorarla
la hermosura de su inteligencia y su saber
que no devolverá ya ningún espejo

se doblará como lo hace el tallo para que esa flor que no habrá visto antes
se asome y se mire en el río eternamente
sus brazos retendrán por un momento lo que quede de su imagen diluida
que no será visual
tampoco ella lo es
y se hundirá en el agua inquietante de inmóvil
con los ojos cerrados
por un llanto sin eco

………… * * *

…………Cerca del agua
…………la piedra se tapiza
…………de terciopelo

………………… * * *

………...……………La luna helada
…………...…………se ha entrado en la cocina:
……………...………se escuchan cuentos.

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Hay mucha gente en el mundo, pero todavía hay más rostros, pues cada uno tiene varios.
Rainer Maria Rilke

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Marta Zabaleta

2011-11-11T16:27:00.003-03:00

-Nació en Santa Fe, Argentina. Reside en Londres, Inglaterra-

Señora

Dedicado a quien fuera la nanita de mi hija, Silvia Ibalde, en Buenos Aires

Carlos Omar:
Quisiera en este día dedicado a ellas, saludar a las empleadas domésticas que estén escuchando (sean mujeres u hombres), y que realizan el importante trabajo de substituirnos parcialmente, cuando realizan parte de nuestro rol de amas de casa.
El suyo es, en términos económicos, la base de la economía nacional. Y cuánto menos problema que los poderosos (del tipo 'el campo'), le hacen a nuestro país…
A mí las niñeras primero, y mucamas, cocineras y/o planchadoras después, me cuidaban mientras mi madre daba clase, porque ella era maestra, y mi padre trabajaba en una oficina, y yo era una nena. Por eso querría poder apretarlas hoy a todas ellas en un gran abrazo.
Siempre me acuerdo al respecto de una especial anécdota de mi infancia.

Vivíamos en el campo, en un campamento del Ministerio de Obras Publicas (MOP), a 5 kms. de Bouquet, Santa Fe. Tendría yo unos siete u ocho años, y estaba sentada en la cama grande de mis padres, jugando con un perrito y conversando con la Señora que planchaba a mi costado, mientras me contaba de sus tres hijos.
Yo no tenía hermanitos ni hermanitas, así que la escuchaba fascinada.
Y de repente, le pregunté:
- ¿Y quién se los cuida?
- Nadie- dijo ella. Porque yo te vengo a cuidar a vos. Y padre cerca no tienen.
Luego de unos minutos, le respondí:
- Entonces, cuando yo sea grande, me voy a hacer doctora, para cuidar a mujeres como usted y sus chicos.
Ella me tocó la cabeza con ternura, y me dijo:
- Sí, Martita, no me cabe duda de que vas a llegar a ser doctora. Pero entonces, si me cruzás en la calle, ya no te vas a acordar más de mí… Pero yo… te voy a ver pasar… y voy a estar orgullosa de saber quién sos. Y voy a decir: - Miren, allí va la doctora Zabaleta.

Bueno, Señora, de cuyo nombre ya no me puedo acordar. Pero por favor, escúcheme bien. Ya ve usted que muchas décadas después, yo desde el exilio en Inglaterra, adonde me mandaron como todo lo que hacen ellos, a la fuerza, los que mandaban allí en noviembre del 1976, la recuerdo. Y le escribo para contarle:
- Ya soy doctora, ¿sabe? Y trabajo justo para defender a mujeres argentinas como usted, y otras personas como Usted y sus hijos e hijas.
Y muy, en especial, su bello y curtido rostro, todavía vive grabado en mi corazón. Y en él, y en las enseñanzas mientras me cebaban mate con leche y escuchábamos radioteatro en Radio Belgrano, todavía me inspiro. Y como ustedes me hablaban tanto de Eva Duarte, y me hacían escuchar su radioteatro 'Mujeres famosas' creo que en Radio Belgrano, de grande escribí un libro sobre eso, que me llevó casi 20 años de estudio.
Y aunque su nombre, entero, de verdad… no me lo acuerdo. (Rosita? Doña Juana?) Señora, perdóneme.
Y por eso mismo, vaya este recuerdo que comparto con todas las empleadas domésticas de Comodoro Rivadavia. Y todos, todas, quienes nos escuchen.
Esto también se lo debo a Usted. Gracias, Señora. Muy afectuosamente.

Marta

Dr. Marta Raquel Zabaleta

Texto leído en Radio del Mar, por su dueño, el Director Carlos Omar Bareilles.
Radio del Mar, de Comodoro Rivadavia (Chubut, Argentina), ahora está en Frecuencia Modulada 98.7.

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Tu verdad aumentará en la medida que sepas escuchar la verdad de los otros.
Martin Luther King

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Victoria Servidio

2011-11-11T16:25:00.001-03:00

-Cosquín, Córdoba, Argentina-

Vivir en otoño

Otoño
…………con tus tonos de sol
flameas mi paisaje
………………………………vestida de hoja
acumulo recuerdos
me sumerjo
…………………en la raíz vegetal
…………………………………del silencio.

Otoño.
Preludio

que anuncia la tregua
tiempo
…………………………………de acopiar la cosecha
cubrir el vacío.

Resplandor
hilvanas la luz
en los retazos
…………………………………que la vida dispersa.

Perfil

El espejo derrama
los caireles de mis sueños.
En los perfiles de la noche
claman las ausencias.
Palabras del viento
palabras de la sombra
soledad enmascarada
en el antifaz del silencio.

Si te vas

Si te vas
llévate la ausencia
los soles y la luna
la brisa de la dicha
los momentos y el recuerdo.
Así puedo destruirte
y dejar mi amor a salvo.

Luces y sombras

Luces y sombras
…………en la órbita del tiempo

a cuántos años luz
……está una estrella.

Qué es el infinito
………………qué es la eternidad.

Concepción en un segundo
vemos la luz
………………escalamos la vida

y al final
……………nos devora la sombra.

Del libro Armas del Poeta, Narvaja Editor, 2008. Argentina

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Si uno conociera lo que tiene, con tanta claridad como conoce lo que le falta…
Mario Benedetti

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Javier Cabrera

2011-11-11T16:23:00.001-03:00

-Islas Canarias, España-

Coro femenino de voces silenciadas

…………Escribo estos versos mientras madres sin consuelo
…………entierran, una vez más, a sus hijas
…………brutalmente asesinadas en Ciudad Juárez (México).

…………Multipoema

…………De cualquier modo que actúes
…………siempre estarás suscitando fuerzas contrarias.
…………Por eso los sabios prefieren los brazos cruzados
…………y que Dios haga de las suyas.

…………Jaime Jaramillo Escobar

Toda la jornada aguardamos en la plaza pero las muchachas jamás
acudieron. Llamamos a sus casas y nadie respondió. Anduvimos
buscándolas por los paseos y nadie dio razón de ellas. Nos llegamos
hasta donde apuestan todo a sus sueños mas ninguna se llegó
a nuestro encuentro. Las muchachas, dijo alguno, decidieron apartarse
y hallar horizontes nuevos: otros caminos por donde vagar libres de todo peso…
……………………………………………………………………………En esto, se intuyó el espanto.

Ahora dicen de nosotros –los que hace tiempo dejamos de intuirlas,
los que ya no sabemos mirarlas por dentro-, que tan sólo
nos queda respirar la iniquidad: vagar ciegos de por vida
sin hallar reposo al desconsuelo. Y es que hay un día
en el que la vida cierta y dolorosa baja rodando las gradas del tiempo
y ya ninguna muchacha desea retornar al regazo impuesto.

Mientras las muchachas se ausenten de nosotros porque no nos miramos
en ellas jamás podremos hallarlas en nuestros ojos. En tanto
las muchachas se diluyan en el aire por voluntad propia, ya nunca
volveremos a reencontrarnos en sus risas abiertas. Mientras sean
las de las muchachas las primeras voces acalladas por la mano salvaje
del infame acabaremos huérfanos y por quedarnos sin herencia ni memoria.
…………………………………………………………………………En esto, se implantó el espanto.

Ahora, tarde ya, nos desmembramos incapaces de alzar las miradas
entre nosotros e inquiriendo: ¿Qué falso amor ofrecimos a nuestras
muchachas que resolvieron vagar por lo pasmoso desértico a guardarse
al abrigo de las voces de los suyos. Que se arrumbaron por el laberinto
de lo incierto desoyendo el tono familiar de nuestros gestos?
Pero, y lo que es aún más lastimoso, ¿qué hemos hecho de nosotros
que no acabamos de atinar por qué las muchachas se arrebatan
en esa tan grande soledad por mil intrincados senderos?

……………………………………………En esto se implantó, definitivo, el espanto.

Memorando de un guerrillero errado (*)

………………………………A Carlos Gordillo (En Chone, Manabí. Ecuador)

………………………………Prefiero morir de pie que vivir siempre arrodillado.
……………………………………………………………………………………Emiliano Zapata

Para ser visto para siempre,
……………………………………………recordado,
el hombre quiso hacerlo con un gesto imborrable.
Decidió plantarse en mitad de la plaza,
bajo el árbol más frondoso
y lanzó una soga para ahorcarse.
Pero justo en el momento de colgarse
cayó en la cuenta de que ya no quería
verse reconocido en gesto alguno,
que ninguna falta le hacía,
………………………………………ser visto para siempre.

Porque siempre, para siempre,
es mucho, tal vez demasiado,
………………………………………………para un sólo hombre.

(*) Este poema está dedicado a don Carlos Gordillo –exguerrillero y antiguo militante de izquierdas–, con quien tuve el honor de compartir en su ciudad (Chone, Ecuador), en una visita al país en 2007.

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No perdamos nada del pasado. Sólo con el pasado se forma el porvenir.
Anatole France

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Julia del Prado

2011-11-11T16:21:00.002-03:00

-Perú-

Secreto de luz

Cada noche la luz se desvanece dentro de una mochila cargada de años. Sin embargo todos los cuatro de setiembre desde el año de 1939, a las siete de la noche en punto Lola y Juan la ven con una luz intensa, en todo su apogeo. Sonríe sin efectos especiales y les hace sólo a ellos un guiño gatuno.

…………………………...............................……………Agosto del 2011

El gato

Toc toc toc suena la aldaba y en esa casa inmensa, deteriorada por el tiempo, sólo queda como habitante el gato de la abuela, un gato gordo, inmenso que debe tener como 50 años. Ha tenido más de siete vidas y como única compañía tiene un espejo.
Toc toc toc vuelve a repicar la aldaba, el gato raudo intenta abrir la puerta, pero se choca con el espejo y queda atrapado dentro de él, se le ve como a Walt Disney le gusta; con las manos en alto, en la mano izquierda una pistola a lo cowboy y con sus patas abiertas.
Permanece así con una sonrisa siniestra.

………………………………....................................………Mayo de 2011

Humo

La mujer sentada en el portal teje su historia a través de ese humo silente, mientras espera el tren que recoja sus pasos para ir a contemplar el sol de Colán y hallarse a sí misma en el anochecer cuando encienda otro cigarro Lucky Strike, a los pies de la luna de Paita.
Piensa ella mucho en las musarañas y el humo volátil le señala la inmortalidad del zancudo y el cangrejo retrocede pa’tras, pa’tras, pa’tras.

…………………………........….......…………20 de agosto del 2010, Huacho

Noche de zafiro

El zafiro hizo de las suyas en esa noche de nueva luna y las muchachas que en su día jugaron a sueños de la vida, hoy estaban juntas con una historia de gatos en conjunto, con Elvis, la Chabuca y el caballo viejo. Baile ya escrito en su historia de Babel, con Pierrot y Colombina.

…….....……………………...................……………6 de noviembre del 2010

Nit de Safir *

El safir féu diableries aqueixa nit de lluna novella i les xicones que antany jugaren a somnis de la vida, hui estaven juntes amb una història de gats comboiats, amb Elvis, la Chabuca i el cavall vell. Ball ja escrit en la seua història de Babel, amb Pierrot i Colombina.

Zimpa, el duende

Se bailaba una rumba dorada alrededor de la laguna de los milagros que la animaba con gracia y elocuencia Zimpa, el duende. Justo en ese momento asoman en su espejo de agua tres hojillas blancas que al compás de la música se convierten en tres gráciles danzarinas, luego aparece en el firmamento Anita, la hada madrina y con su varita mágica las convierte en tres cisnes que desde entonces hacen la delicia de los visitantes.

Zimpa, el follet *

Es ballava una rumba daurada al voltant de la llacuna dels miracles que l'animava amb gràcia i eloquència Zimpa, el follet. Just en aqueix moment s'entreveuen en el seu espill d'aigua tres fulletes blanques que al compàs de la música es tornen tres gràcils danzarines, en acabant apareix en el firmament Aïneta, la fada madrina i amb la seua vareta màgica les converteix en tres cignes que des de llavors són la complaença de les visites.

* Traducción al catalán por el lingüista y poeta valenciano Pere Bessó

Textos tomados del blog de la autora: http://juliesusfotosyescritos.blogspot.com/

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Es detestable esa avaricia espiritual que tienen los que sabiendo algo, no procuran la transmisión de esos conocimientos.
Miguel de Unamuno

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Anahí Duzevich Bezoz

2011-11-11T16:10:00.001-03:00

-Cañada de Gómez, Santa Fe, Argentina-

Madrugadas perdidas

………………… “tu frente triste de mirar la vida/tiraba madrugada por los ojos”
……………………Cátulo Castillo

Hay ojos amarrados
a madrugadas perdidas.
Las calles se transmutan
en escenarios peligrosos
porque la libertad no es cierta
porque somos esclavos hasta de nuestro perro.
Y la naturaleza oficia su venganza
y me viaja el miedo por las piernas
y me caen encima las infancias tristes
y me caen encima los ancianos abandonados…
Porque hay hombres sordos de espíritu.
Porque la vida nos detiene
y no se detiene.

Sumergida en el pulso del tiempo

…………………… “...hemos puesto algo de nosotros en todas partes”…
………………………Marcel Proust

Sumergida en el pulso del tiempo
me visto con todos sus paisajes
me someto a relojes
que me hacen migajas.
Me habito
y voy palpando mi sombra
hasta encontrar mis huesos
sobre las playas previas
de mi último nacimiento.

Decisión

……………… “la jaula se ha vuelto pájaro”
…………………A. Pizarnik

Alguien
transformará esta ausencia
como siempre.

Como siempre

se desnudó
mi sangre al oírte
gritar mi nombre
no quiero pájaros
que mueran en tus labios

m
e

v
o
y

Poemas tomados de Mis poetas contemporáneos, blog editado por Gustavo Tisocco: http://mispoetascontemporaneos.blogspot.com

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Cada cual es como dios le ha hecho, pero llega a ser como él mismo se hace.
Miguel Servet

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Graciela Pucci

2011-11-11T16:08:00.001-03:00

-Buenos Aires, Argentina-

Náufraga

Sé que la nada navega mi futuro
…………varada en el hoy
…………fabrico pasado sin retorno
tribulo el cansancio de la vida
e invento noches ardientes
en días empapados de presencia.

Ostentosos silencios
………………liberan fantasmas olvidados que canta tu vida
…………………………………………………… -me miento-
…………………………………………entrego el cuerpo a tu deseo
……………………………………………en tanto mi alma desvanece
………………………………………………en la violácea penumbra.

Exhausta después del amor
me cubro con el manto del engaño
……………único bálsamo que calma mi dolor
Ecuador de esta existencia incierta
Sur y Norte en la pasión.

Temo……………Desvivo……………Existo

Languidezco……………………luego me sublimo.
Doblego al corazón que ya no es mío
……y obligo a la razón que me posea.
………………Soy barco a la deriva entre la nada y el hoy
………………… -lucho por mi supervivencia-
…………sacio mi sed de náufraga
……………………………………en tu costado de agua sin sal
………………………recupero la conciencia
……………………………y encuentro el dolor
…………………………………de no ser.

Intruso

Vos habitás mis huecos
y las nuevas penínsulas
mi ser………agoniza
antes del último suspiro
……………te desalojo

vuelvo a ser vacío.

Como loba en celo

Se aquietan las penumbras
amanece la voz
vistiendo mi alma ocre
…………con rojo de espera
………… -vacilo entre la soledad y la vida-

Crispo mis sentidos
…………aúllo a la luna que no está
y atrapo ojos sin párpados
……………………en mi desnudez
………………………………con ropaje de mujer-señora

Erguida en el dolor
…………camino hacia el no ser
……………………tropiezo con el hoy de mi ayer
…………………………………………………y te encuentro

……………………………………………mi olor de loba en celo
………………………………………………………te atrae
…………………………………………tu deseo hacia mí se yergue

………………………………………………vencida y ardiente
……………………………………………abro mi alma a tu destino
avanzo hacia el futuro que no es
……………………………y me desaguo fusionada en tu vertiente

……………………………………………Se inquietan las penumbras
……………………………………………………anochece la voz...

…………………………………………El magma de mí
…………………………………………………………………………………duerme a tu lado.

Del libro Cuarto de espejos

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La creatividad requiere tener el valor de desprenderse de las certezas.
Erich Fromm

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Oliver Robertt

2011-11-11T16:07:00.005-03:00

-La Plata, Buenos Aires, Argentina-

Cartas al Amor desconocido

Te he esperado pacientemente todo el día. Sé que estabas a llegar. Varias veces recorrí desesperado los andenes, pensando que equivocaste el tren.
Tu rostro me decía: “Llegó el Tiempo, la hora y el momento de encontrarnos”.
Cuando en la estación escuchaba otro tren que se aproximaba, corría al encuentro de la ilusión. Sabías que te esperaba, y tenías miedo. Miedo que pudiera verte impropia, inadecuada.
Bajaste del vagón en el que te sentías solitaria. Caminaste pausadamente esperando que yo pudiera identificarte, y sin abrir los labios, preguntarte por qué habías demorado tanto.
Con tu mirar hacia abajo, ocultando la luz de tus ojos, disimulé un descuido, un algo que se me había caído, y al agacharme y levantar mi cabeza, enfrenté tus ojos…
Fue una mirada eterna… Segundos que nunca han tenido fin.
No tuve fuerza de incorporarme. Pasaste a mi lado como un aliento tibio, suave y renovador.
Cuando volteé para seguirte, te habías marchado. No me habías esperado.
Me recliné en el primer banco. Respiré profundo, hasta que una mano firme tocó mis hombros y un rostro sin marcas, con voz gruesa dijo:
- ¿Precisa de un médico, Señor? ¿Está con algún problema?
Y escuché en mi interior: “Sí, preciso ayuda, pero un médico no me cura. Preciso ayuda, y como medicamento necesito Amor”.
Salí de la estación tambaleante, ebrio de debilidad de mi conciente en caída. Llegué a mi casa, parecía adormecida. Abrí las puertas y los ventanales, esperando que la luz y la brisa que daba el día transportase aún, parte del perfume que conseguí guardar.
Me reviré en el estado de lo que se dice “reposar” preguntándome: ¿Cuándo?...
………… ¿Cuánto?...
…………………… ¿Cómo?...
………………………………… ¿De qué forma, te volvería a encontrar?

...........................Del libro Historias cortas de un mundo corto

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El recuerdo del gozo ya no es gozo, mientras que el recuerdo del dolor todavía es dolor.
Lord Byron

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Zulma Prina

2011-11-11T16:05:00.002-03:00

-Buenos Aires, Argentina-

Cautivo

Habitó en las sílabas del sueño
donde el recuerdo se puebla de matices
y el canto reclama el tiempo
de las noches cálidas.

Donde se unió el silencio a la mirada
en los años desprovistos de palabras.

Maduró en la espera
en el fuego heredero del verano.

Hoy vuelve de la mano de aquel mismo silencio
en la esencia de los días
en la cuenta regresiva del otoño
en el verbo cotidiano.

Y el mensaje se escapa
golpea y grita.

Desde entonces

Siempre.

Este ahora de ser

Ayer eran calles
esquinas sin sol
sobre la rigidez del invierno.

Instante.

Un viento gris
empuja los cristales
en la medianía del tiempo.

Pasos agigantados
agreden los confines de la noche
y un son de árboles mortecinos
recupera tus fantasmas.

De espaldas a los días,
habitada de sombras
reinventas una historia
poblada de pájaros en vuelo.

Otra luz
otras calles
perfiles sin prisa y sin tiempo
Sucesión de estar y de ser
Habitando…

el otro tiempo de ser.

América mía

Madre tierra
madre siembra y mineral
madre augusta y sin embargo vieja
sombra entre sombras
tu tristeza a cuestas.
Vos derramabas
perfume de algarrobas
y tus manos transitadas de frutos
apagaban la sed
en esos días
donde todo era heredad y canto.

Tantos cielos demorada tu estrechez
manantial de brevas y vino
que en la oscuridad hoy entregas
a los parias ciegos de osadías.
Con los pechos cargados
arañada de piedras
cuchillas y sudores fríos.

Cuándo los hijos
de estas latitudes
crecerán en alas azules
en libertad de vientres
para ganar el cielo mineral de tus alturas.

De la Antología Una Mirada al Sur. Escritos e imágenes de Latinoamérica, Buenos Aires, Pasión de escritores, 2011

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Las improvisaciones son mejores cuando se las prepara.
William Shakespeare

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Carlos Figueroa

2011-11-11T16:05:00.001-03:00

-Santiago del Estero, Argentina-

Palabras para un delfín

Aún no me alcanza tu voz
viejo hermano del agua,
donde sigues con fervor
derrochando inteligencia.
Todavía no templó tus cuerdas
esa voz que maravilló al silencio
en los comienzos del alba;
sin ella no habrá paz en la tierra,
sólo escombros nos esperarán mañana.
Sabes, no me extraña tu figura,
ni el incipiente lenguaje que hoy ensayas.
Yo tan sólo espero que un día no lejano
llegues a mí, con un claro son de palabras.

Palmira

No sé si existe, pero no importa.
Sólo pensar su nombre
convoca a la nostalgia
de una ciudad pequeña con sus casitas blancas
durmiendo su letargo en algún lugar
de la costa Mediterránea.
Al fondo brilla el mar como una amenaza.
Ella se muestra llana
porque el sol no deja ocultar nada.
Mientras me acerco……
la mirada abarca su contorno
y como un invasor trata de conquistarla.
De pronto viene un recuerdo, una pena,
quizás de otras ciudades que creía ya olvidadas.
Poesía en movimiento: dinámica de las palabras.

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No hace la codicia que suceda lo que queremos, ni el temor que no suceda lo que recelamos.
Quevedo

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Graciela María Casartelli

2011-11-11T16:03:00.001-03:00

-Unquillo, Sierras de Córdoba, Argentina-

Reflejos amarillos sobre el teclado

Hoy volví sobre las teclas de mi piano.
Mediaron varios años de silencio.
La resonancia muda y el canto apagado.
Los dedos temblorosos y la contrición agradecida por haber salvado mi dedo anular tras aquel accidente. Ése que ocurrió en octubre del año pasado en un lugar de mi pequeña mansión. En realidad, un sencillo hogar; cuando se cerró la puerta de la cochera por la fuerza del viento mientras intentaba abrirla; incrustándome la mano derecha entre las bisagras de las dos hojas que le servían de cierre.
Una vivienda, sentida como la fortaleza creada por mis esperanzas e ilusiones; negadas para mi existencia. Se trataba quizás, del destino de simples sueños mundanos; a través de los cuales el ego exponía “bijouterie” fantasiosa, de quimeras imposibles para mí.
Hoy, con los ojos cerrados frente al mismo piano, en la nueva casa de alquiler temporario, interpreté como pude, aquel antiguo vals: “Desde el alma”… Melodía plasmada por mi madre; con partitura ante los ojos.
Pensar que en este día, apenas asomo las notas merced a un oído especial para la música. Extraña capacidad; pero no talentosa para lo que el mundo valora como arte. Esto es, ajustarse a las pautas de la música escrita sobre un pentagrama.
De mi parte, juego con acordes danzantes en mi mente desde corta edad, armonizados por intuición; pero sin la maestría requerida al ajuste de las partituras.
Mi interpretación es algo muy suave; así como suena una lira delicada en manos de un principiante joven y, doy gracias a Dios, porque de esa manera mi corazón se transporta a un mundo, en el que fui; o también seré.
De ese modo también extraño, apareció tu mirada y la expresión de tu rostro en mi mente; con un cúmulo de recuerdos encontrados, teñidos de emociones famélicas por el desgaste de los años. Y sólo a modo de una presencia fantasma, habitando los huecos creados por el vacío del otro, horadados por el paso del tiempo.
Porque, aún algo de fuerza vital se expande en mi sangre y en mis músculos, negándose tozudamente a envejecer; mientras la realidad me devuelve en el espejo, una imagen endurecida y tosca.
No obstante, tu recuerdo se asió a una lágrima tonta, que no supo dónde esconderse.
Reencontrarme con ese instrumento… Parte fundamental de toda mi vida.
Recuerdo los infantiles golpes con torpeza sobre las teclas; los intentos fallidos en el Conservatorio de Música durante la niñez temprana y la expresión forjada de sentimientos inexplicables, que a modo de hilo de agua marcada por el declive desde la vertiente, bulleron denunciantes de los caminos sinuosos de un confundido corazón, lleno de historias siempre truncas.
Este reencuentro después de tanto tiempo, inicia algo que desconozco; muy mío. Muy de este tiempo, de hojas amarillas abandonadas desde los árboles, danzando sobre el teclado…

…………………………......……………………Córdoba, Argentina, Mayo de 2011

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Hay una fuerza motriz más poderosa que el vapor, la electricidad y la energía atómica: la voluntad.
Albert Einstein

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Alicia Borgogno

2011-11-11T16:02:00.000-03:00

-Cañada de Gómez, Santa Fe, Argentina-

Cruces

Un telón desolado
atado al silencio.
Noche de brumas,
donde la soledad
oscurecida de olvidos,
contempla morir las horas.
Entreabro mis manos…
Un rumor de cielos
va creciendo
entre perfiles hundidos.
En mi refugio,
una fuerza tempestuosa
grita, se enciende…
para quemar mis cruces.

Hoy

Hoy,
están presentes las ausencias…
recostadas en rincones,
tatuadas en la noche.
Afloran los perfiles
de siluetas austeras
embebidas en nostalgia.
Las aristas
repletas de ayeres
descienden, agolpándose
en el ángulo profundo del olvido.
Sí, hoy,
están presentes, más que nunca,
las ausencias…
La nada se desborda
en el espacio de lo eterno.

Musitando un poema

Nebulosa de mi cuerpo
donde se bate una espera.
Desmemoria de verdades inconfesas
donde desvisto los años,
detengo las horas,
me asomo al tiempo
para resarcir lo postergado.
Formas desdibujadas,
colores y aromas aquietados,
un sonar de campanas enmudecido
y un volar de gaviotas resignado.
Me hundo en este laberinto macizo,
me embriago en el vértigo de sus muros
y espero…
Espero la llegada de otra aurora,
para que mi alma se encienda,
se enloquezca, y enhebre mis versos
musitando un poema.

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Ninguna cosa humana merece gran ansiedad.
Platón

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Esteban Moore

2011-11-11T15:30:00.000-03:00

-Buenos Aires, Argentina-

“el viento todo se lo lleva”

aquello -que a lo lejos--- se parece a la bruma ---que se forma
en las mañanas tranquilas sobre la superficie del mar -no lo es
mucho menos -la neblina --de una mañana otoñal --que el sol
tibio aún --- no ha disuelto

es cosa distinta -dicen los lugareños --es el trabajo del viento
del viento que ----- en la madrugada ------baja de la cordillera
arrastrándose en la planicie

de -ese viento cambiante –irreconocible a veces ------------que
con sus remolinos cruzados -sostiene --al alcance de la vista
en esa franja - o segmento -de la atmósfera ----el fino polvillo
rocoso -----------que en suave –paciente ----constante frotación
ha desprendido de las altas cumbres --------y que ahora mezcla
con la ceniza volcánica --la tierra en vuelo

“Le visage aérien de l’éclair”

trazándose a sí mismo en la noche cerrada ---aún puede revelar
ese temor --que creías olvidado en la infancia

su temible látigo eléctrico -vibra sonoro ---mientras su estallido
ilumina un paisaje -que es -bajo su fogonazo ----fantasmal

y acompañado por la explosión del trueno ----------te recordará
el arrancado rugido de las aguas -------los golpes del granizo en
aquellos techos de chapa

“sound turns on the road”

nos detenemos sobre la banquina despareja de la ruta 3
en las cercanías de la caleta -la idea es caminar un rato
estirar las piernas

la oscuridad no nos deja ver el océano----- que se huele
en el aire -- lo imaginamos -planchado y azul

en la distancia van creciendo los faros de un camión -y
el sonido de su motor --que repecha una loma

el rocío cae sobre el automóvil -se perla húmedo -sobre
el techo -pronto comenzará a aclarar y nada sabemos de
las promesas del día

"There was a sunlit absence"

está amaneciendo --desde la playa deshabitada observamos
el mar que emerge bajo la luz ---los primeros rayos del sol
pronto disolverán la bruma nocturna

giro-tiempo-repetición ----/el rumor de la marea empujando
sus olas ----------------construye círculos rítmicos en la brisa
esta melodía -será el único comentario a su proeza

Del libro Partes Mínimas, 2° Premio del Fondo Nacional de las Artes, Régimen de fomento a la producción literaria nacional y estímulo a la industria editorial año 2002.

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El que algo sea cierto no significa que sea convincente, ni en la vida ni en el arte.
Truman Capote

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Ana Romano

2011-11-11T15:28:00.000-03:00

-Nació en Córdoba. Reside en Buenos Aires, Argentina-

Zozobra

Trepa
astuta
la imagen
(y es como
espía)

Estacionada
en la hendidura
deposita

La madre
aúlla
en un rincón.

Transmutación

El cuerpo ajado
que acaricias
por los bordes
de la rutina
Encallas
Centro
terso
imponente
Y absorbes
útero.

Secuencia

Desnudos
ante el viento
los cuerpos
Desnudos
flamean
en el fuego
Desnudos
junto al río
encandilado
Desnudos
frente al espejo
estallan
Desnudos
se detienen
al llegar
a la cima.

Ranura

Mañana
de presagio
El viento
es negro
Arrumbado
asoma
El disparador
en este
día nublado
empuja.

Presagio

Apiñada
entre tablas
se acopla
La mirada
mansa
Es
llena de vida
que sucumbe
El hombre aguijonea
Con premura
los colores
Estéril es la entrega
Masacran

Y el suplicio.

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Aunque pudiera hacerme temible, preferiría hacerme amable.
Michel de Montaigne

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Editorial

2011-09-19T17:27:00.004-03:00

................
.................
.................con voz propia nº 47 - septiembre 2011

........................revista literaria

…………………Por dentro mi corazón se está rompiendo
…………………mi maquillaje puede estar descascarándose
…………………pero mi sonrisa aún está
…………………Freddie Mercury, Show must go on

A veces me deslizo suavemente por la vida.
En diversas oportunidades tropiezo o recibo una sacudida, entonces me levanto y sigo adelante.
Y otras veces, delante de mi camino de pronto aparece alguna situación diferente, abrumadora. No hay manera de ignorarla ni esquivarla; no hay manera siquiera de suponer que no me afectará, si apenas al rozarme me saca de lugar. En esos momentos siento que debo detenerme, tomar un descanso, observar a mi alrededor, tal vez llorar… tal vez sonreír… y quizás esperar que esa pared que se levantó ante mí se aparte de mi camino. Y creo que ese obstáculo aparece para mostrarme que no soy omnipotente, que no soy dueña de mis tiempos ni de mis espacios habituales.
Lo que suceda con esa situación ya no depende de mí, tan sólo puedo elegir mi actitud, y en esta pausa obligada, resuena en mi mente el precepto de César Isella: “Abrí los brazos y tragate el cielo / Sentite fuerte y empujá hacia arriba”.
Tal vez mis palabras asombren a algunos lectores, tal vez no. Todo está como debe estar, todo es como debe ser, tan sólo es el curso de la vida que -a veces- nos lleva con los ojos vendados.
Gracias a cada uno de ustedes por estar allí… del otro lado de la pantalla.
Gracias a las personas que me alientan a seguir.
Gracias a mis amigos personales, siempre incondicionales.
Gracias a mi familia, que me sostiene cada día.
Reciban mi cariño y mis deseos que sus días transcurran plenos de armonía, paz y bendiciones.
Analía Pascaner

………………Faltan palabras a la lengua para los sentimientos del alma.
………………Fray Luis de León

……………………………Edición y dirección: Analía Pascaner
……………………………San Fernando del Valle de Catamarca
……………………………Catamarca – Argentina
...............................
...............................

Mex Urtizberea

2011-09-19T17:24:00.002-03:00

.....
Aunque el festejo por el día del niño ya pasó, publico los Deseos para niños, incluidos anteriormente en esta revista literaria. Es un texto ampliamente difundido, sin embargo considero importante recordar estas palabras.
A.P.

Deseos para niños

Que sean niños los niños.
Que sean niños, y no clientes de las compañías de celulares, o vendedores de rosas en los bares, o estrellas descartables de la televisión.
Niños, no limpiavidrios en los semáforos, o botín de padres enfrentados o repartidores de estampitas en los subtes.
Que no sean niños soldados, los niños. Que sean niños los niños, simplemente. Que no sean foto de un portal pornográfico. Que no sean los habitantes de un reformatorio.
Que no sean costureros en talleres ilegales de ningún lugar del mundo.
Que sean niños los niños, y no un target.
Que no sean los que pagan las culpas. Los que reciben los golpes. Los bombardeados por publicidad. Que sean niños los niños. Todo lo aniñados que quieran. Todo lo infantiles que quieran. Todo lo ingenuos que quieran. Que hagan libremente sus niñerías.
Que se dediquen a ser niños y no a otra cosa.
Que no sean los que no juegan, los acosados por las preocupaciones, los tapados de actividades.
Que sean niños los niños y se los deje preguntar sin levantar la mano, formar filas torcidas, llevar alguna vez la Bandera no por ser mejor alumno, sino por ser buen compañero.
Que sean niños los niños y no los incentivados con desmesura a consumir todo lo que saca el mercado.
Que sean niños, y no los que aspiran pegamento en una esquina o fuman paco en la otra, tan de nadie, tan desprotegidos.
Niños, no nombres que tienen que rogar por recibir el apellido paterno o la cuota de alimentos.
Que sean niños los niños.
Y que los niños sean lo intocable, que sea la gran coincidencia en cualquier discusión ideológica; que por ellos se desvelen los economistas de todas las corrientes, los dirigentes de todos los partidos, los periodistas de todos los medios, los vecinos de todas las cuadras, los asistentes sociales de todas las municipalidades, los maestros de todas las escuelas.
Que sean niños los niños, y no el juguete de los abusadores.
Que sean niños, no “el repetidor” o “el conflictivo” o “el que nunca trae los deberes”.
Niños, y no los que empujan el carro con cartones.
Que sean niños los niños, simplemente.
Que ejerzan en paz el oficio de recién llegados.
Que se los llame a trabajar con la imaginación o con lápices de colores.
Que se los deje ser niños, todo lo niños que quieran.
Y que los niños sean lo importante, que por ellos lleguen a un acuerdo los que nunca se ponen de acuerdo; que por ellos se dirijan la palabra los que no se hablan, que por ellos hagan algo los que nunca hicieron nada.
Que sean niños los niños y que no dejen de joder con la pelota.
Que sean niños en su día. Que lo sean todos los días del año. Que sean felices los niños, por ser niños. Inocentes de todo lo heredado.

……………………………Fuente: http://www.lanacion.com.ar (agosto 2007)

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Protegedme de la sabiduría que no llora, de la filosofía que no ríe y de la grandeza que no se inclina ante los niños.
Khalil Gibran

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Lucía Carmona

2011-09-19T17:21:00.002-03:00

-Chilecito, La Rioja, Argentina-

En un día de Septiembre

Otra vez primavera, zonda
y este desprendimiento de mi propia envoltura.

Nadie sabe
lo que sobrevendrá después del remolino.

Acabo de nacer,
me han dado luz entre la sed y el agua.

Doy los primeros pasos por tierra sin libertad
porque nadie pudo volar
y las alas
son un escandaloso resabio de la patria.

Soy una adelantada del recuerdo,
mis padres vegetales arden aún de pasión innombrable.

Me ha parido esta hora de árbol piedra,
si es que manos tendré serán las que agitaba
sobre los precipicios de la antigua centuria.

Zonda… otra vez primavera.

Nacimiento del Zonda

Nosotros, los hijos del Zonda
sobrevolamos junto a las hojas la sangre magnética
y en los sexos, la sed de las espigas antiquísimas,
apenas balanceadas,
apenas.

Nosotros, llevados por el viento
desde el centro de la plaza del pueblo
hasta los camposantos de las viejas aldeas
y desde ellos a nuestro corazón, aquí en el cuerpo.

Quizás fue movimiento
del cosmos inclinado
sumando sus diagonales con la masacre del infinito
para nacer sus hijos
así, tan nada o muerte, así,
ciegos de límite.

De Domingo cerrado

Estoy en el extremo de un zonda
de domingo cerrado
y alguna posesión dentro de mí
late un antiguo esbozo de batallas

Un seguro mandato
para aguardar de bruces las extrañas vendimias.

Es un domingo con fronteras de polvo
y vuelvo a conocerme en la medida
de los altares de leyenda
donde los viejos adoraban los santos
barridos por el viento
y oraban musitando salmos secretos.

Estoy en un domingo con puertas de derrota
pero apenas
he salido recién a luchar y se escucha a lo lejos
un génesis sin agua
y una pasión enferma.

Ráfaga

Se ha tornado ventoso
el día en Chilecito.
Es como si el pasado
fuera sólo una lamina
que se inclina y se inclina
hasta quebrarse.

Hombres y mujeres
llevan viento en los ojos
y caminan
por las piedras hechas movimiento
de avance y retroceso.
Un poco de la sombra del pueblo
es un aura que se disgrega
y se rescata.

La música eterna

No sabemos qué canciones cantaban
los padres de los padres.
Es posible que en el filo del viento
todavía
quede alguna palabra.

……………………………Del libro Por el corazón de la tierra (2007)
………………………………………………Gentileza: Alfredo Luna

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Si la respuesta está en el viento
la calma nos hará ignorantes.
Joan Mateu (del libro Pensamientos)

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Luis Benítez

2011-09-19T17:20:00.001-03:00

-Buenos Aires, Argentina-

El pescador de perlas

Esta tarde y parte de la noche
volví a sumergirme en el espeso mar
donde flotamos los seres y las cosas.
Bajé por perlas que mostrar a los hombres
que temen siquiera el riesgo de la orilla.
Esta tarde y parte de la noche
estuve en ese silencio, en esas profundidades
donde el más infinito placer sería disolverse
y supe que en todos los caminos
hay monstruos para quien los teme.
Llegué nadando adonde no se ama ni se odia,
sencillamente se flota sobre un eterno presente
y todo lo que miras es tu contemporáneo:
nada más traen las olas del atrás y el adelante.
Tomé allí esta perla y ahora te la ofrezco.
Pero cuando quise volver,
no vi a ningún hombre en la orilla.
No vi orilla. Todo es el mar.
Esos que temen la orilla
no saben que caminan en el mar.

Lao – Tsé prepara una sentencia

Nada de lo que diga
Puede desviar la caída de una hoja.
Una palabra no
Frenará la otra.
Es inútil que a éstos
Que me escuchan dedique
Una verdad: la harán pedazos.
De sus pedazos nacerá Lao-Tsé.

Las vidas asombrosas

Muchos son los rostros que habitan
el enorme país de la distancia.
Largas caravanas han partido y luego otras,
las guiadas por dioses imprevistos,
han colocado extranjeros a nuestro lado:
ellos nos han mostrado
sus telas multicolores, sus palabras,
los exóticos animales de la infancia
y algunos, sólo algunos,
flores de oro irremediablemente perdidas
entre vagas memorias y sentencias.

Trabajadas lejos, en vidas asombrosas.

Quién lograra cubrir a grandes pasos
el enorme país de la distancia,
ver el conjunto de los rostros
y oír en la noche sin asombro
el coro de las voces,
el coro de las voces que retumban allá lejos,
en los ignotos campamentos
que preparan sus caravanas para venir a vernos.

Ir más allá de sus fuegos,
de sus distantes señales,
llegar antes que Dios
al pecho de los hombres.

Epitafios

Juan Arturo Nicolás Rimbaud:
¿junto a qué sagrado terror
por lo entrevisto, navegó por tu alma
la certeza atroz de perder para siempre
la visión, al abandonar la Ciencia?
Ya no hubo tiempo, ni otra oportunidad
de contemplar aturdido el incendio de las estrellas,
para traducirlo al hombre ya no hubo tiempo.

Estos poemas integran el libro Breve Antología Poética, Selección e introducción por Elizabeth Auster. Ediciones Juglaría, enero 2008

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Siempre se ha creído que existe algo que se llama destino, pero siempre se ha creído también que hay otra cosa que se llama albedrío. Lo que califica al hombre es el equilibrio de esa contradicción.
Gilbert Keith Chesterton

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Andrés Bohoslavsky

2011-09-19T17:18:00.010-03:00

-Desde algún lugar del mar-

Sección A3 División 24 Sepultura 2

…………………………………………………a mi padre Luis y a Renzo

Las coordenadas correspondientes a la tumba de mi padre, escritas en un papel sin importancia
mostraban una extraña cartografía para delimitar, como en un viejo juego de batalla naval
la ubicación en la ciudad de los muertos, de esa especie de inquilinos de la eternidad
o lo que fuese que hay después de esto.

Sobre la tierra había crecido musgo, ayudado por la sombra y la humedad
y la plaquita que contenía su nombre estaba un poco herrumbrada
el horario favorecía la ausencia de otros visitantes, así que me senté a su lado
prendí un cigarrillo intentando pensar algo acerca de este misterio llamado muerte.

En eso estaba, cuando llegó un tipo en bicicleta a la tumba vecina, que arrodillado
comenzó a rezar vaya a saber qué cosa y al finalizar se acercó a pedirme un cigarrillo
a la par que me contaba los motivos de su concurrencia:
allí yacían los que habían sido sus padrastros
dos personas muy humildes, que le habían dejado lo que tenían
que a la vista, era poco, casi nada
nos saludamos y partió en su destartalada bicicleta.

Mientras lo miraba alejarse, llegó un auto, cargado de gente
que mostraba signos de su posición social
claramente en las antípodas del personaje anterior.

Esta vez, el que se acerca a pedirme fuego, es el chofer del vehículo
que me ilustra quiénes son y a quien vienen a ver:
el dueño de media ciudad, un personaje siniestro, un tipo que supo cultivar el arte de la usura
y la acumulación de bienes, actividades primarias de una vida dedicada al dinero
y perfeccionada por el desprecio de aquello que no respondiera a esa lógica simple y brutal
éstos, como el anterior, partieron, y el que saluda es el chofer con un guiño que parece
buscar complicidad.

Al quedarme solo nuevamente, pienso en esta breve secuencia
extraña y cargada de simbolismos parece tener significancia o representación real
pero no alcanzo a precisar si constituye una alegoría de la sociedad o algo similar.

Apago el último cigarrillo y ahora, al mirar el lugar donde reposan los restos de mi padre
me doy cuenta que todo ha sido una broma suya
una broma acerca de explotadores y explotados.

Me sonrío y siento su voz, entremezclada en el viento, diciéndome:
todo esto no es más que otro negocio hijo
morir es gratis o casi, pero el post-morten te va a costar un billete siempre
veámoslo en perspectiva, susurra y me interroga:

¿en qué lugar del féretro guardan su fortuna los explotadores?

el viento cesa de repente y con él las palabras de mi padre.

Me agacho a darle un beso a la tierra que abriga sus huesos, mientras pienso que el más allá
tal vez no sea tan mal lugar, por lo menos para gente como él, que soñaba un mundo diferente
camino algunos pasos y voy al encuentro de mi amigo
en este encantador hostel para melancólicos
sus ojos cargaban dolor y parecían contener un mensaje
lo abrazo y antes que me diga nada le advierto que tengo una historia increíble.

Cicatrices

- “Cierra los ojos y escapa de este lugar antes que sea demasiado tarde.
Aquí las personas, tarde o temprano, se convierten en mercaderes, pequeños-burgueses
o explotadores de obreros.” –

Eran aquéllas las palabras que mi padre repetía, una y otra vez
a quien quisiera escucharlo, y ahora yo estaba frente a aquella casa
donde cuarenta años atrás, sentado en la vereda con él, escuchaba esa sentencia
como un mantra religioso, una especie de misa negra que no comprendía,
pero me llevaría lejos.
Las ventanas y la puerta, estaban tapiadas por una pared de ladrillos irregular
que ni siquiera intentaba disimular lo que alguna vez existió.
La casa ya no era tal, ahora era un cubo monstruoso, sin entradas ni salidas posibles,
la invención de un sepulturero o un perverso.
O ambas cosas a la vez.
En mi cabeza, las imágenes del pasado y del presente se fusionaban en una rara alquimia:
viejas y extrañas heridas que volvían.
Decidí sentarme en el umbral, como si el tiempo no hubiese pasado
y pensé en mi padre y sus palabras.
Mientras hacía esto, desde la vereda de enfrente me saludaron, alzando la mano,
varios de aquellos oscuros personajes, pertenecientes a la detestable fauna que mi padre
había clasificado con precisión y que yo había aprendido a despreciar tanto o más que él.
No pude evitar reírme.
Me puse de pie, me hice el distraído con el nudo que asfixiaba mi garganta
y me fui, con la certeza de no regresar jamás a este pueblo maldito
y la promesa de no buscar más a mi padre.

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El hombre silencioso no presta testimonio contra sí mismo.
Aldous Huxley

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Silvia Long-Ohni

2011-09-19T17:16:00.000-03:00

-Buenos Aires, Argentina-

Y mañana

"...y mañana cuando seas
descolado mueble viejo..."

Cuando mañana es hoy y en el espejo
te ves la soledad que es pura arruga,
los triunfos más perdidos que ganados
por culpa de la pata de una sota
de esa mina fuyera, la mentira
y corra el lagrimón entre los surcos
de una vida tirada a la marchanta,
sin ruta que perfile una esperanza
de una muerte mejor, porque la parca
es dura con los viejos solitarios
cuando mete el cuchillo del silencio
y no queda una mano de reserva
para darte el adiós, último gesto.

Mañana, cuando es hoy y las rodillas
son flecos, son hilachas, no sostienen
ni las ganas de ser ni el paso lento,
cuando cada baldosa haya olvidado
el ya viejo paseo del recuerdo
y la plaza esté lejos, aunque nunca
cambiara ni el farol su propio sitio
se te hace el ventanal pura miseria,
un marchito recorte de la vida.

Mañana cuando es hoy y la cabeza
no puede recordar dónde está el ojo
y los brazos un par de marionetas
que cuelgan de unas manos desahuciadas
intentando la vuelta de una hoja
del libro que es borrón ante tus ojos
será un pozo de noche esa amargura
de haber sido el amante de la infamia.

Nada poseo

Nada poseo, nada,
ni la imagen huyente en el espejo
que en penumbras refleja lo destinado a irse,
lo diluido en el tiempo y en la bruma,
esas huellas perdidas
entre grises y oscuros matorrales
de hojas carcomidas por un invierno terco.
Nada poseo, nada,
porque la luz, el viento, el sueño, el agua
se han declarado ajenos,
impropios a mis ojos y a mis manos,
residentes del pálpito que en corazones nuevos
cobran su natural vigor y animan
a muchachas en flor, cadenciosas, despiertas,
con caderas turgentes y pechos no inmolados
y a machos apolíneos de tensos pectorales.
Nada poseo, nada,
sólo un recuerdo lívido y lejano,
un pasado que tiende a podredumbre,
una bujía rota y mucha sombra
y ya no como Anacreonte dolerme
por el placer esquivo y la poma extranjera.
Saludo al tiempo ido desde un barco lejano,
la proa hacia el poniente
en busca de una playa donde nunca habrá nadie.

Nada te debo

Nada te debo, Amor, salvo la pena,
el herrumbre en los ojos por tanto desaliento
y la boca cerrada como una sepultura.
Cuando viniste, Eros, como ráfaga hambrienta
a libar de las rosas la miel de mi inocencia
las puertas del vergel fueron de seda
y todas las estrellas desveladas
a toque de silencio se llamaron
porque tu sueño fuera el más digno de un ángel.
Muchas veces llegaste desharrapado y triste
y otras muchas cubierto de un manto de oropeles
y la cancel abierta con la misma sonrisa
dejó libre el camino de tus pies traicioneros.
Nada te debo, Amor, salvo la pena
de haber perdido el tiempo que hoy me falta.

Textos tomados de AERA Revista de Poesía, coordinada por Alejandro Drewes, Buenos Aires

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Hay gente que está tan triste como si lo supiera todo.
Nicolas Chamfort

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Aníbal Albornoz Ávila

2011-09-19T17:14:00.000-03:00

-Poeta residente en Santa Cruz, Argentina-

Romance por mi ciudad

Tierra aromada de luz
que fundó la fragancia,
con su faena de viento,
labrador de distancias.

Fue de campana y maíz
el milagro de un valle,
con resolanas de siglos
maduraron sus calles.

Es San Fernando un verdor
solariego de Ambato,
alma de hispano y de indio
dan tonada a mi canto.

Es serenata del polen
su buen sol y Alameda,
oigo su canto de plaza
en su vieja arboleda.

Lunas que moja El Jumeal
echan luz por las huellas,
para que el Río del Valle
cruce toros de arena.

Hay que soñarle un jazmín,
y en su tierra guardar,
ser la torcaz de sus vientos
donde vuela el azahar.

Romance por mi ciudad,
flor del aire y nostalgia,
alzo su viento del sur,
polen, lluvia y distancias.

Nota del autor:
San Fernando del Valle: capital de la provincia de Catamarca
Ambato: cordón montañoso al oeste de la ciudad capital
La Alameda: paseo público
El Jumeal: dique cercano a la ciudad
Río del Valle: río cercano al emplazamiento de la ciudad

La obra musical Romance por mi ciudad, compuesta con el músico cordobés Mario Gabriel Díaz, obtuvo 1º Premio en la canción representativa de San Fernando del Valle de Catamarca, concurso organizado por su Municipalidad.

…………… * * *

Sepulcro del aire

A Santo Alancay la muerte
ya lo ha vencido,
lo sobrevive un sombrero
bajo el sol descomedido;
los sueños entre sus ropas
sueñan heridos.

Boca abajo contra el suelo,
en las pasturas,
se le atardece la sangre
por un silbo de vicuña.
Los farallones umbrosos
le harán de tumba.

Sepultado sin el canto
de su coplera,
Santo persignó su frío
por un humedal de estrellas.
Constelado de pasturas
……………………………llevó su pena.

Ni el sol, ni las esperanzas
quitaron muerte,
tumbado se fue su grito
cayendo por las pendientes.
Se ha demorado en las piedras
su cruz silvestre.

Es viernes toda su muerte,
y es en febrero,
cuando enviudó la baguala
el ají y el pastoreo.
Por el sepulcro del aire
va con su arreo.

Nota del autor: Según una crónica periodística de febrero de 2010, daba cuenta del hallazgo de un hombre muerto junto a un río en Antofagasta de la Sierra, Catamarca. El hombre oriundo de esa localidad, llamado Santo Alancay, era un criador de animales y marido de una coplera del lugar. En dicha nota, se conjeturaba que habría fallecido por un intenso frío nocturno.

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Las aventuras verdaderamente grandes son aquéllas que mejoran el alma de quien las vive.
Alejandro Dolina

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Sergio Borao Llop

2011-09-19T17:13:00.000-03:00

-Zaragoza, España-

Táctica

Durante siglos, se aplicaron a la quema indiscriminada de libros, laboriosa e inútilmente.
Más tarde cortarían la lengua a los vencidos, para que no pudiesen transmitir la filosofía de su raza a las generaciones venideras.
Prohibieron el ejercicio de las artes, enemigo mortal de la ignorancia.
Cansados de soluciones parciales e ineficaces, optaron por celebrar un congreso. Después de intensos debates, según cuentan las crónicas de la época, decidieron aplicar la estrategia del caballo de Troya.
Así, desde el oscuro palpitar de las entrañas, fueron asesinando la cultura.

Té para tres
(triángulo escaleno)

- Sé lo de Antonio - dijo Elena mientras removía el humeante líquido.
Roberto dejó la cucharilla sobre la mesa y se llevó la taza a los labios. No parecía sorprendido.
Sin apresurarse, quizá meditando una respuesta, apuró el té. Solía tomarlo así, muy caliente.
- ¿Te lo dijo él?
- Sí. Anoche.
Sólo al percibir la extraña mirada de su esposa, comprendió lo que se ocultaba tras sus palabras.
- No teníais que haberos molestado- dijo, señalando la taza vacía. - Yo también tengo una sorpresa.
Después de un largo silencio, añadió:
- Soy seropositivo.

Proyecto uno

Desconcertado, consultó otra vez los planos. Había revisado el proyecto de arriba a abajo un sinfín de veces sin encontrar el menor fallo en él. Sin embargo, ahora que ya todo estaba en marcha, no cabía la menor duda: Algo había salido mal, pero se le escapaba qué pudiera ser. Corregir el error se le antojaba imposible; la mera admisión del mismo resultaría nefasta para su carrera. Así las cosas, no vio más que una solución. Mandó llamar al subdirector. Al hablar, fue tajante:
- Hay que poner en marcha el plan B. De inmediato.
El subdirector asintió sumisamente, adoptó la forma de serpiente con la que el mundo habría de recordarle y partió a cumplir su misión.
Así fue como Eva y Adán creyeron ser expulsados de un paraíso que jamás existió. Para que la ilusión fuese perfecta, hizo falta sembrar la semilla de la culpa y la desconfianza en sus corazones vírgenes. Después, el escriba oficial, siguiendo al pie de la letra las instrucciones recibidas, según es costumbre en los escribas oficiales, redactó una edificante historia repleta de tentaciones y manzanas.

Veneno

Creedme: Es en verdad un mal valle, ése de la tristeza, para quedarse a vivir en él.
No hay, oídme bien, ni un solo árbol verdadero, ni un pájaro cuyo canto consiga despertar un destello de magia, ni siquiera un arroyo de aguas transparentes junto al que detener un momento nuestro arduo peregrinaje. Sólo encontraréis allí un exiguo manantial que destila un veneno lento, lentísimo, que el tiempo va inoculando gota a gota en las venas. Lo malo es cuando (a veces pasa, hay gente que le pasa, no pueden evitarlo, les pasa y es casi inconcebible y ojalá que nunca nunca nunca sepamos que se siente) el veneno se convierte en droga y te engancha y comprendes de repente que ya no hay vuelta atrás, y sientes que te estás muriendo -que eso te está matando- y al mismo tiempo sabes que tampoco podrías vivir fuera de ese lugar, porque en el exterior no existe nada respirable.
Yo conocí una mujer que contrajo esa enfermedad; estuve cerca, muy cerca de ella, tan cerca que fue imposible (lo supe desde el primer momento) evitar el contagio, imposible permanecer inmune a ese veneno, y también, -¡cómo olvidarlo!- imposible no amarla sin palabras, no morirse un poco en cada lágrima que manaba de sus ojos, no irse olvidando, poco a poco, de los caminos de retorno, de la posibilidad de retornar a cualquier parte, de la mera existencia de otro sitio que no fuera ese valle donde hasta el rumor del viento es una ausencia.

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Lo importante no es lo que hicieron de nosotros, sino lo que nosotros hacemos con eso que hicieron de nosotros.
Jean Paul Sartre

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Ana Lía Gattás

2011-09-19T17:11:00.004-03:00

-Mendoza, Argentina-

……………………………………… “no sé si alguna vez
………………………………………les ha pasado a ustedes”
………………………………………Mario Benedetti
No sé…
No sé si alguna vez les ha pasado a ustedes
que esa tristeza aciaga que silencian los ecos
se abriga en la quietud envolvente de un cielo
se esconde en el extraño horizonte del tiempo
y estrella laberintos en el aire de pájaros

No sé si alguna vez les ha pasado a ustedes
ver cómo la indecencia se anima a la nobleza
y la victoria mengua encorvada en el agua
en el grito del árbol o en los brazos del sueño
del sueño adormecido en las manos del canto…

Pero a mí me ha pasado
que derroté el cansancio en los ojos del viento
que bordé la coherencia con ánimo de nube
que parí la ternura
que lamí la semilla
y el verbo fue un brevísimo racimo de lluvia

Pero nos ha pasado
que inventamos la risa con dos notas y el alba
que tejimos palabras en idioma costero
que las luces de agosto abrazaron los bordes
que el éxtasis del aire deliraba nostalgias
y soleamos las manos
y el amor se hizo ángel
y el secreto paciencia
y las voces virtud
y la piel arboleda
y el abrazo desvelo

Pero a mí me ha pasado…
que nombrando su nombre con los labios dormidos
que temblando la noche suturada de acordes
con la melancolía del sur en la estrella
el poeta hizo coplas
hizo copla en la siesta
hizo copla y camino
hizo copla en silencio…

…………………… * * *

llegó el benteveo a mi ventana.
…………no sé si entona el bichofeo
…………………..o me trae tu encanto
……………………………..o desliza tu beso
……………………………………….o me llueven sus alas...

…………………… * * *

Cuando estalla en sangre mi país labriego
y penando peno pueblo y racimo
Cuando obra verbo mi poema y canto
ahorcando miradas en hambres sustantivo.
parto en alto cordillera y grito
y la palabra insurrecta es el olvido
Entonces patria, lloro…
Entonces patria, escribo.

…………………… * * *

Soy llameante verano
cuando una luna se recuesta al sol,
y en horizontal estío brilla una primavera
abrazada de abrazos al jazmín del cielo.
Soy invierno de nieves y de vientos,
cuando el otoño hace cobrizas hojas en la huella
y esperas en la palma de mis ojos…
Así…
lentamente lluevo en la mirada,
el calor se hace boca en el recuerdo
y es el viento y el frío los que ceden,
porque soy nuevamente
llamarada en verano incesante
tras el enjambre de cada primavera…

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No conozco un valor mayor que el necesario para mirar dentro de uno mismo.
Osho

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Carlos Carbone

2011-09-19T17:10:00.001-03:00

-Buenos Aires, Argentina-

Samurai I

………………………… “La antigua espada
…………………………se ha fundido en el fuego
…………………………de una palabra”
…………………………Lia Miersch

Cuando un samurai
toca una espada
debe derramar sangre.

Cuando un poeta
toca una palabra
debe derramar fuego.

Samurai II

El samurai le dijo a ella:
-Soy el viento.
Ella
bajando sus ojos murmuró:
-Soy el silencio.
Entonces él, con sus brazos de filosa daga,
la tomó y la hizo resonar por siempre.

Ella y la noche

Ella
estremece la noche
la vuelve fugaz
música en sus ojos
aire en sus besos
noche sin astillas
y sin máscaras.

Aplauso entre las sombras.

Ella
estremece la noche
luego, con las pestañas ardiendo.

Vuela.

Ese jardín

……………………… (a María Montserrat Bertrán)

Miro ese jardín
…………prolijamente ordenado
pongo énfasis en las rosas
………………con un rojo que estalla
y en el blanco jazmín que golpea
………………………………………acariciando.

Ese jardín
a veces queda
…………………lejos de la mano
duele tanto concierto mágico
y tanta belleza
………….definitiva.

Me encantaría
desordenarlo con la mirada.

Áspid

Este poema es una venenosa serpiente
que arrastra antiguos ecos por la memoria de la lluvia
con ojo de piedra y lujuriosa lengua
busca caliente sangre
………………en la pesadilla de los corazones.

Este poema si muerde inevitablemente
te dejará agonizando eternos jueves
girará tu cabeza en el estupor del silencio
se prenderá fuego tu escritorio y tu sarcasmo.

Este poema cuando ataca es mortal
su mordedura trae fiebre
……………………………….rotos espejos
y eternas sombras.

Este poema es una venenosa serpiente

………………………………………………………Y MATA!

……………………Del libro Áspid, Buenos Aires, marzo 2011

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La vida es desierto y es oasis. Nos derriba, nos lastima, nos enseña, nos convierte en los protagonistas de nuestra propia historia.
Walt Whitman

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Analía Pascaner

2011-09-19T17:07:00.002-03:00

-Nació en Buenos Aires. Reside en Catamarca, Argentina-

………………………………………………………………………A GP, en mi recuerdo

El gris de sus ojos resplandece. Sus palabras surgen a borbotones. Sonríe. Su mirada adquiere un color picaresco y vuelve a ser ese niño expectante, mirando el horizonte desde el andén pegado a las vías. Tiene urgencia porque sabe que ese recuerdo no debe esfumarse: su abuelo llegando en un carro tirado por dos caballos, los cinco centavos tintineando antes de deslizarse desde manos enguantadas, la carrera de los hermanos hasta la heladería del pueblo. Instantes más tarde su mirada se torna transparente y se pierde en algún rincón impenetrable. Ya no hay conexión posible.
Generoso y solidario, decidido e inquieto. Brillante y sagaz, inteligente y ágil. Perfeccionista e implacable, la gente de su entorno sabía el precio a pagar al escurrirse algún error. Se postergó cada día priorizando su trabajo, para dar una vida digna a su familia.
Nunca permitió aflorar sus sentimientos. Jamás una lágrima rodó por sus mejillas jóvenes. Su alma sensible aprendió a callar. Sólo quienes comprendían la expresión de sus ojos grises, sabían de su pena o su alegría.
Los años cayeron encima suyo. El tiempo dibujó severas grietas en su frente ancha.
Las ropas oscuras contrastan con su palidez. Sus dedos delgados parecen enredarse entorpeciendo los movimientos de sus manos pulcras. Su corazón gastado por el amor a una mujer. Su mirada y sus palabras denotan desazón por este mundo, mientras protesta: no sé adónde vamos a ir a parar…
Su piel es un traje demasiado grande y lo tolera en silencio y con pesar, viendo transcurrir sus días desde una ventana, entre naipes solitarios esparcidos sobre un mantel raído, naipes tan solitarios y ajados como él mismo.
El desánimo acompaña sus pasos. Se siente viejo y agobiado, ya no tiene ilusiones ni sueños, algunos proyectos se concretaron quedando otros muy atrás en el camino. Su mirada y su mente dejaron de brillar hace tiempo.
Sólo espera. Sabe que algún día llegará ese momento en que descansará para siempre de esta vida que tanto esfuerzo y sacrificio le costó andar.

………………………………….....………......……………noviembre 2002 / julio 2011

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Por decir lo que pienso, sin pensar lo que digo
más de un beso me dieron y más de un bofetón.
Joaquín Sabina

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María Montserrat Bertrán

2011-09-19T17:06:00.000-03:00

-Ituzaingó, Buenos Aires, Argentina-

De la noche

Pregunto a la noche peregrina
por la música
y en los portales del silencio
entro por el lucero
a una nuez abriéndose en el cielo

ahora,
bajo suavemente como una caricia
hasta el amor

los ojos quieren ver por sí mismos
los oídos, oír
el tacto…
pero no pueden
no pueden con la noche...

De ella,
somos las preguntas
……………………………………………los grillos
y más adentro
……………………………los sueños de la luz.

Preguntas

………………………A Nidia Santa Cruz y Eduardo Dalter

Habíamos hablado de espesura
en una densa tarde donde brotaron sueños

¿fue por el verano que reía en la estación?
¿por el verde que humedecía los labios?

tras decir, cantar y beber vino en el jardín
ya no vi mis pies
sólo pasos que subían
alas
de regreso a la Palabra.

Memoria del Agua

En este desierto
hay tanta sed y luz como silencio

traspasando la muerte
la memoria del Agua brillante y poderosa
rompe las cáscaras del fruto

Oh Amor!

Si los magos

¿Cómo resiste la princesa entre muros?
Si un gorrión le canta desde la torre más alta
Si los árboles del mundo hacen nidos en los altares de la Tierra

¿Cómo resiste la princesa entre muros?

Si los magos del fuego pintan seres multicolores sobre el aire, sobre el agua
Si una lluvia de estrellas moja el valle de su cuerpo despierto y trémulo

¿Cómo resiste la princesa entre muros?

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Cuando el hombre no se encuentra a sí mismo, no encuentra nada.
Johann Wolfgang Goethe

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Amanda Espejo

2011-09-19T17:05:00.002-03:00

-Quilicura, Chile-

Hablando de faltas

Para contigo pasa que...

Le encontré el sentido
a la palabra FALTA
y se antepone al tiempo,
al espacio, al habla,
al descanso de la noche
y al romper de la mañana.
Y faltan caminos nuevos
con estaciones y plazas
en donde agarrar aliento
para gritar fuerte ¡FALTA!
Faltan peldaños que suben,
faltan planicies que bajan,
falta volumen, reverso, pizarra,
para graficar las fórmulas
los excesos, las confianzas.
Faltan dedos en mis manos
para descubrir tu espalda.
Faltan besos en las bocas
falta goce en las gargantas
falta tirar la cordura
falta locura en las sábanas.
Y en contrapunto perfecto,
si hay algo que sobra
son ganas.

…………………………Quilicura/19/04/2006

Aprendizaje

Entonces, dime...
¿Alguna vez te aprendiste mi espalda?

¿Caminaste a paso firme los adoquines de mi columna
deslizando tu cuerpo por sus lomas de huesos curvos
lamiendo - de paso - la textura leve de mis pecas
y el quiebre altivo de mi cintura?

¿Sellaste con tus labios al final del recorrido
la hondonada tibia donde se guarece
la última vértebra de la serpiente?

Y si no lo haz hecho...
¿Cómo puedes saber
quién es la que duerme a tu lado?

……………………………Quilicura / 6 / septiembre / 2008

Algo así...

De vez en cuando, dormía así:
con los brazos cruzados,
curvos y apretados
sobre la cálida luna de su vientre.

Soñaba tal vez...
Acunando, conteniendo, prolongando
todos los calores
los orgasmos, los temblores,
inducidos por...
el tanteo, la lamida y el jadeo
del intruso persistente,
(no nombrado)
empecinado en guarecerse
en el húmedo refugio
que (ella) esconde entre sus piernas.

Los viernes, noche,
casi rozando la madrugada,
después de la venida, la irrupción
y la estampida al galope
del Amatorio Prestado
(y para no llorar su falta...)
ella dormía así.

……………………………Quilicura/20/05/07

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No es lo que los otros hacen ni nuestros propios errores lo que más nos daña, es nuestra respuesta.
Stephen Covey

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Francisco Garzón Céspedes

2011-09-19T17:03:00.003-03:00

-Madrid, España-

Sudor de amor

No hace tanto se celebró en Madrid un maratón. La carrera atravesaba festiva: Adolescentes, ancianos, hombres, mujeres. Entusiasmo, esfuerzos, sonrisas y velocidad.
Me hallaba en un café, salí. Encontré una avalancha de corredores que no me permitía llegar de una acera a la otra. Demoré y al fin crucé cuando la carrera no fue compacta.
Caminaba en paralelo, y por entre el gentío pasó un tornado rubio, de piel muy blanca, falda amplísima y cabello en larga cola. Parecía una figura de las películas de los cincuenta. Corría más rápido que los corredores. Pensé que podía haberme hecho caer porque me rozó.
La muchacha se detuvo sobre la acera veinte pasos más allá, giró y levantó un cartel con un letrero en inglés, amoroso y de aliento, que tenía el número de un corredor. Busqué al corredor, lo vi sonreír y pasar como exhalación. A la muchacha, agitar el cartel. Y a él perderse en la distancia con los brazos levantados por sobre su cabeza, moviéndolos como júbilo y despedida.
Comencé mi clase esa mañana contando esta acción que humedeció a Madrid con sudor de cuatro brazos en alto. Un sudor que, de la acera a la calle, se entrelazó.

El primer narrador oral

Él tenía una imaginación creadora. Desbordantemente fecunda. De tanto andar y andar por el universo, a solas, en silencio, inventó un idioma. Palabras a las que hubo de imaginarles lo que nombraban. Dijo: "Luz". Y la imaginó. Y fue la luz. Y habló y habló. Dijo: "Hombre". Dijo: "Mujer". Y los imaginó. Y ellos fueron. Hasta que al séptimo día de imaginar, eligió el reposo. Nunca ha sabido Él, el primer narrador oral, que cuando los hombres y las mujeres, en el tiempo de ese séptimo día, reinventaron las palabras, crearon una y nombraron al narrador oral: "Dios".

Los talismanes de Dios

El Narrador Oral tomó una parte de sí, recordó al Hombre y la moldeó como éste. Le llamó Jesús, lo envió a la Tierra y le dijo las dos palabras elegidas talismanes. "Imaginarás." "Narrarás." Hizo una pausa. Y añadió: "Formarás discípulos. Y te negarán. Pero tú resucitarás. Imaginarás. Narrarás. Tal vez los humanos se den cuenta".

La mirada del amor

Amor:
Dos cosas. Deseo que me recuerdes desde la mirada con la que me viste por primera vez, la mirada de tu juventud, de tu búsqueda; aquella mirada palpitante de anhelo. Y deseo que me recuerdes tal y como me viste la primera vez: en ese instante en que, cristal por medio, me descubriste y todo se iluminó como expectación; y, especialmente, deseo que me recuerdes en ese instante, minutos después, en que en la calle me tomaste del brazo y giré y nuestros ojos se encontraron para saber. Desde entonces hemos sido. Ni vida alguna ni muerte alguna han podido nunca con la mirada del amor.

Como un predestinado

La servilleta esconde lo escrito. Es dejada por el escritor con apariencia virgen. Cuando el siguiente comensal la usa, el texto no leído, cumpliendo feroz como un predestinado, se le graba en la boca, punta de la nariz y en ciertas zonas de las mejillas para que todos puedan degustarlo.

Cuando sale a la intemperie

Cuando el viento del otoño comienza a soplar es imparable. Tan pronto el escritor sale a la intemperie, el viento comienza a deshacerlo. El escritor se va volviendo arena suelta, esparcida. Su corazón no logra protegerlo, está ausente, alojado junto a su razón en alguna de las páginas que ha escrito.

Relevo

Corrió. Están detrás: Le cortan la cabeza. La cabeza seguirá corriendo aún más aterrada.

Corporeidad de la sombra

Cuando la ciencia logre que la sombra humana sea corpórea creará los primeros clones de hombre y de mujer, sólo que se prevé que, lamentablemente, sin autonomía. Los defensores de los derechos humanos, alertas ante las investigaciones en este campo, preparan los argumentos para llevar a juicio a los científicos en cuestión. Consideran que podrían acusarlos por lo que la corporeidad de las sombras significaría a personas y sociedades muy exhaustas por los efectos devastadores de la crisis económica reiterada. No se teme que las sombras vueltas corpóreas estén en condiciones de intervenir en los procesos judiciales.

Textos incluidos en:
Cuadernos de las Gaviotas Número 17: Microficción / Microtextos: 50 Formas Literarias / 2011 y Los Libros de las Gaviotas Número 3 / Cuentos breves e hiperbreves / 2010. Editados por CIINOE Cátedra Iberoamericana Itinerante de Narración Oral Escénica / Madrid / México D. F.

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Hay que simpatizar siempre con la alegría de la vida, cuanto menos se hable de las llagas de la vida, mejor.
Oscar Wilde

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Maruja Vieira

2011-09-19T17:02:00.000-03:00

-Manizales, Colombia-

Más que nunca

Porque amarte es así, tan dulce y hondo
como esta fiel serenidad del agua
que corre por la acequia, derramando
su amorosa ternura sobre el campo.

Te amo en este sitio de campanas y árboles,
en esta brisa, en estos jazmines y estas dalias.
La vida y su belleza me llegan claramente
cuando pienso en tus ojos, bajo este cielo pálido.
Sobre la yerba limpia y húmeda mis pisadas
no se oyen, no interrumpen el canto de los pájaros.
Ya la niebla desciende con luz de la tarde
y en tu ausencia y mi angustia más que nunca te amo.

Promesa

Está mi voz creciendo, buscando bajo tierra
el júbilo del agua, del trigo y la violeta.

Sube por las raíces milagrosas de un sueño
hacia el aire y la nube, desde la oscura greda.

Nacerá como un árbol de ramas florecidas
que ceñirán la frente del espacio en sus dedos.

Y alargará mi sombra por un camino eterno,
más allá de la imagen borrosa de mi cuerpo.

Luz de presencia

Tú venías buscándome desde playas y sierras.
Venías presintiéndome por todos los caminos.
Encontrabas mi voz en los ecos del viento
y tocabas mis manos en el agua del río.

Me hallaste en una tarde de soledad y música.
Dulcemente llegabas con tu amor a mi vida.
Al fondo las montañas heridas por la lluvia
y en medio de los muros la lámpara encendida.

Yo entendí tu presencia porque un fuego de angustia
destructor y quemante se apagó entre mis venas.
Porque el agua invasora de una inmensa amargura
desplegó hacia el olvido sus oscuras mareas.

Te di mi lejanía de bruma y de silencio
–la tienes en tus manos como una flor de sombra–
en cambio tú me has dado tu claridad de fuego
que resucita muros en mis ciudades rotas.

La tarde lenta

Tengo llenas las manos de sol y de perfume.
La tarde me devuelve tu invisible presencia.

Tu mirada me sigue, dibujando mi sombra.

Estás en el paisaje como un árbol de sueño.

Gotas de luz inquieta tiemblan entre las hojas.

Una columna fina de humo gris en el viento
está formando apenas el nombre del recuerdo.

Pequeño nocturno

Tu mirada encendía
llamaradas lejanas en el bosque del viento.

Se borraba tu sombra.
Se alejaba tu acento
–lenta flor en el tallo de mis manos heridas–.

En la tierra, en el cielo,
en la espuma del aire y en el árbol del eco.

Hondamente la mano
de la noche clavaba sus puñales de lluvia.

Te llamaba el silencio.

……………………………De los libros Campanario de lluvia I y II (1947)

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¿Qué mundos tengo dentro del alma que hace tiempo vengo pidiendo medios para volar?
Alfonsina Storni

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Migé Aparicio

2011-09-19T17:00:00.002-03:00

-Málaga, Andalucía, España-

Leer,
temas creados
a Miguel Hernández Gilabert,
no es cosa trivial, u…
rutinaria.

Pensar en él,
duele hasta erizarte los vellos,
si así no es tu estado de ánimo;
sólo ejerces oficio.

Lo que significa,
sólo le usas,
cual icono desaparecido.

Él como otros anteriores u posteriores,
han de ser honrados ejemplos a seguir; y…
eso no llega al corazón con la imagen en una camiseta.

Clavelillo,
ya recién polinizado,
se preguntaba él,
¿dónde estoy?,
sólo pedregal veo.

¿de qué matas he brotado?
¿caeré seco
antes de llegar al Oasis
que todos merecemos?

Percibo de escorpiones estoy rodeado,
mi infantil intuición,
dice hasta la muerte ellos me cercarán.

La hipocresía y muchas más cosas malas,
a cada segundo,
de ubicación me lo cambia.

……....………11 04 12

Vocecita
apasionada;
puede tú no te des cuenta,
con ella y tu presencia;
rindes corazones a tus pies.

El comparar es muy normal,
pero esta tuya significa me miraste, y…
por ello reafirmas, mis roces;
que tú no analizas.

Ahora ya te has indisolubilizado en yo,
¡lástima! sorda estés a mis ojos;
moriré sin en mis brazos mecerte.

Cada vez nos veamos,
que al centenar no creo llegue;
musitando te seguiré besando.

….....………11 01 06

Sus corceles blancos;
eran esos bichitos plateados,
que a oscuras, y…
entre papelorios viejos se mueven,
como peces en el agua.

La morita quinceañera,
que encerrada estaba,
en el cuarto dorado;
pero ella volar deseaba.

Ella no quería,
casorio obligatorio,
pactado por los mayores.

Mueran las tradiciones todas;
que obligan a los humanos,
a ser tan criminales.

…….....……11 04 06

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El mundo va a ser cada vez más peligroso. No porque haya cada vez más gente mala, sino porque cada vez hay más gente que mira y no hace nada.
Albert Einstein

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Emilio Yaggi

2011-09-19T17:00:00.001-03:00

-Escritor de Santa Fe. Reside en Catamarca, Argentina-

La colorada de las vaquitas de San Antonio

-Se largó a llover más fuerte y yo, sin paraguas… ¡a correr! Mejor me saco todo esto y lo guardo en el bolso, porque si no, al diablo las hermosas vaquitas de San Antonio de mis auriculares…¡epa!, casi me caigo; estas corridas ya no son para mí. Es que estoy cansada, muy cansada; pasé la noche sin dormir. ¡Aj! no quiero ni acordarme.
-Hola, ¿hay alguien en casa? ¡arriba dormilones! Alberto, bebé… ¡aquí están!
-Hola Cris, estás mojada y pálida…
-¿Cómo se portó mi preciosura?
-Bien, durmió toda la noche. Sólo se despertó una vez a la hora que le correspondía tomar la mamadera. No dejó ni una gota.
-¿Y vos? ¿cómo estás? ¿descansaste?
-Mal, vos sabés que estoy mal. No soporto todo lo que nos está pasando…
-Yo tampoco, me asquea, pero qué otra salida tenemos… ¿qué otra salida rápida tenemos? ¿qué otra cosa podemos hacer? A varias personas les pedí que si sabían de algún laburito para mí me avisaran, así dejo esta basura… ¿qué otra cosa podemos hacer?
-Esa es la eterna pregunta. Anoche mandé mi currículum a un par de lugares, vamos a ver qué pasa. También me ofrecí para cortar el césped en la casa linda de la avenida y tengo que ir el martes; algo es algo, ¿no? Se te desarmó una trencita, Colorada…
-Qué querés, con tanto trajín; cinco tipos… ¡asquerosos!, ¡repugnantes!...Tengo que bañarme lo antes posible… ¡qué asco! Necesito purificarme, estar limpia para abrazar a mi angelito y a vos, pero cuando esté limpia…
-Andá Cris, hay agua calentita. ¿Te preparo algo para comer o tomamos mates?
-Tomemos mates…ya vuelvo.
-¡País de porquería! ¡País de porquería! ¡Que a los cuarenta años un hombre ya no sirva para trabajar! ¿Y los estudios, la experiencia? ¿No sirven para nada? No sé si en todos lados será igual; sí, los tiempos son así, pero qué me importa, el jodido soy yo y mi familia. Quedás enganchado con deudas y si no pagás te embargan todo o te quitan lo que con tanto esfuerzo habías logrado… ¡maldición!, ¡recontra maldición!...
-Alberto, ¡qué pasa? ¿Estás gritando o es la tele? Me pareció escuchar unos golpes…
-No pasa nada mujer, es la tele, bañate tranquila…después se preguntan por qué los hombres viven menos que las mujeres, o por qué hay más suicidios entre los hombres que entre las mujeres…qué otra salida hay…es que vas cayendo en un pozo, un pozo negro; un torbellino que te hace girar y girar y perder la noción del entorno y se te pegotea el desprecio propio, ya no ves nada, todo está muy oscuro, se pierden los valores, te vas hundiendo, te traga la ciénaga…
-Alberto, me alcanzás la toalla por favor.
-Si Colorada, ya te la llevo; acá está; ya está el mate listo…
-Enseguida estoy con vos y con mi corazoncito.
-…y pasás a ser un cero a la izquierda, un don nadie, nada; se te cierran todas las puertas, no se te ocurre nada y llegás a esto…
-Listo, aquí estoy, dame a mi niño, mi dulce, mi ilusión, y dame un beso. Por favor secate esas lágrimas, no hagas más difícil mi situación. Esto no va a durar toda la vida; creo que en poco tiempo podré dejarlo y trataremos de olvidar. Trataremos.
-Sos tan buena Colorada, no merecés lo que estás pasando…
-Nadie lo merece, vos tampoco. Dame un mate.
-Sí.
-¡Hola mi bebé! ¡Aquí está tu mamá! ¡Qué precioso estás! ¿Así que te portás bien, dormís toda la noche y tomás la mamadera entera? ¡Mi amor! Espero que nunca te enteres de lo que estoy haciendo, pero aunque lo que hago no sea lo mejor, también lo hago por vos mi vida, por vos.
-Ahora no llores vos; valés oro Colorada, y yo soy una basura.
-¡No vuelvas a repetir eso! La vida ya te dará y nos dará una nueva oportunidad. Te amo. Abrazame.
-Valés oro, de verdad…ya vamos a salir de ésta…
-¡Claro que sí!

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Se cree en la sangre que corre, y se duda de las lágrimas.
Alfred de Musset

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Raúl Feroglio

2011-09-19T16:57:00.001-03:00

-Las Parejas, Santa Fe, Argentina-

Zamba para Antonio

Llegar a su casa es ganarle al tiempo unas emociones
que empujan la tristeza y la muerte hasta los baldíos del olvido
Llegar a su casa es hallar en el revés del día
los misterios retaceados por la noche
Llegar a su casa es agrupar los corazones
y entregar las manos al juego colectivo del abrazo
La risa y la palabra señorean por un tiempo imposible de medir.
En esas profundas y grandes horas, el vino no falta:
¡Salud, Antonio, amigo del alma!

Hay una casa despierta
Entre todas las que duermen
Hay una música cierta
Donde el silencio se pierde.

Hay un amigo despierto
Entre todos los que duermen
Hay una mano que aprieta
Si la soledad te pierde.

Digo casa, digo amigo, digo tiempo y soledad
Nombro las cosas que quiero porque al nombrar
Voy disolviendo las penas que necesito cantar
Destape Antonio otro tinto, que ya está por aclarar.

Hay un verso emocionado
Una canción y una historia
Pal que llega siempre un plato
Pal que se va, la memoria.

Conversar y amar el tiempo
Humano de la esperanza
Cambiar el mundo y la vida
Cambiar dolor por confianza.

Fuegos

Aquel hombre que mi verso toca
ungiéndolo no
apenas nombrándolo
crujía como un viejo puente
se astillaba en las fibras de sus huesos
y nacía
permanente y blanco
en el disparo de luz del orden nuevo.

Búsqueda...

Buscaba el corazón del frío
el centro donde los hilos confluyen y se abrazan...
la intensidad de los colores y los días.
Pero también,
y ahí está el asunto
la dulzura secreta en la acidez de los limones
cierta suavidad espumosa en el fuego del ají.
Y perseguía en todo tiempo y noche
el silencio de las voces, el vacío en el grito.
Quería hallarse
encontrar el punto de partida de la historia
aunque supiera de antemano
que los continuos no se desmadejan.
En los viejos buscaba
restos de mandarinas que pelaron hace un siglo
y en los niños
las cortaduras
que el futuro pondrá, si es que puede,
en esas almas de hombres y mujeres sofocados de años,
tristes.
Buscaba donde no había
Mientras
iba hallando
voces, luz, palabras,
hermanas de sus miedos
carne de sus mismas soledades
Y así vivió, quién sabe…

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Injusticia es no dejar que un anciano hable sobre su vida.
Leandro Fernández de Moratín

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Betty Badaui

2011-09-19T16:56:00.000-03:00

-Rosario, Santa Fe, Argentina-

Brindis

Los lagares, las uvas y el momento
de encontrar en el jugo alucinante
un impacto, un hechizo, un duende andante
que disipe el glacial aburrimiento.

Lagares y manzanas; un invento
de la tierra, del sol y el palpitante
exprimido que aloja, exuberante,
el voto de un frutal aturdimiento.

Los lagares de Dios son un regalo
para el hombre, su sueño y sus albores;
y es la mujer la copa y el consuelo,

el elixir cabal del intervalo,
la que sostiene en todos los dolores,
porque es cabaña, sembradío y cielo.

Alquimia

Espíritu y materia, combinados,
suceso substancial del universo;
no sé cuál de los dos es el anverso
ni qué logros consiguen, separados.

Se repiten en los hechos cimentados,
en el bien, en el mal, en el esfuerzo;
no sé cuál de los dos es el reverso
pero siempre estarán amalgamados.

Bello enigma de siglos recorridos...
cíclicos son, espíritu y materia,
y aún así, en el cosmos se eternizan.

Lo tangible y lo etéreo suspendidos
en la luz y en la sombra de una arteria,
por la vida y la muerte se deslizan.

La manzana y su fantasía

Comienza en el Edén su larga historia
cubierta de pecados y placeres,
tentación que destruye los deberes
y un mordisco se yergue en la victoria.

Su sensual inducción condenatoria
en sabores repliega apeteceres
y mortales, hoy somos, por ayeres
que culminan en dura purgatoria.

Hoy descansa, rallada, sobre un plato
que en infancias recoge su dulzura;
es Eva, nuevamente, quien la ofrece

cabrilleando su cálido arrebato
y en la fúlgida huerta la apostura
del mítico manzano, resplandece.

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La vida es hermosa. Vivirla no es una casualidad.
Albert Einstein

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Horacio Laitano

2011-09-19T16:54:00.006-03:00

-Pergamino, Buenos Aires, Argentina-

El tercer ojo

El tercer ojo calcula la distancia a medida que se alejan las carretas. En la primera de ellas, un sheriff de cuarenta años, empobrecido por su trabajo, grita far west a los cuatro vientos. Primeramente en inglés, luego en español y por último en árabe. Esta vez, algo turbado por las dificultades del idioma, recuerda que, en realidad, nunca fue feliz... En la segunda carreta, atestada de bolsos y valijas, el conductor castiga sin piedad a los caballos, hasta que la sangre que brota de las bestias le anticipa su propio sufrimiento. Después de cuarenta y ocho horas sin novedades, el conductor da muerte a los animales y se arroja desde un puente... En la tercera carreta, que, a su vez, guarda relación con el tercer ojo, una familia procedente de San Francisco, aconseja encerrar a los ancianos cada vez que el invierno se aproxima.
(Marque con una cruz en qué carreta viajaría usted, si tuviera cuarenta años como el sheriff, cuarenta y ocho horas sin novedades y cuatro ancianos a cargo.)

Los invitados

Al llegar los invitados, levantaron las manos y salieron. Nivelaron sus zapatos a la altura de la puerta y corrieron sobre el pasto mal cortado.
Después de la comida, se reunieron en la casa de uno de ellos. “El menor” para los grandes. “El mayor” para los chicos. “El émbolo aceitado” para todos los vecinos.
Por último, (para qué contar los detalles de la espera) un llamado congregó a los escasos concurrentes:
“Pocas pacas lechosas y aclaradas. Las calaras no son maravillosas”.

Un hombre sensible

Al decir que la quería, golpeaba una mano contra otra. Se apretaba los dedos con el borde de la puerta y gemía de dolor pegado al pasto. Era raro encontrarlo mal dispuesto. Sus piernas se agitaban al llegar la primavera o cambiaban de color como su espalda... No podía ocultar que, pese a todo, era un hombre sensible a los afectos.

La receta del señor Miraballes

El señor Miraballes desplazó de un plumazo a la señorita Milli. Sus manos se crisparon ante tanto movimiento que nadie contenía.
-El reuma sólo afecta a los mayores –sentenció el sacerdote que andaba por la casa, abriendo y cerrando puertas y ventanas.
-La pata del pollo no es buena para el caldo –comentó la señorita Milli a su vecina. (Ella también consultaba al sacerdote, cuando empezaba a sentir esos dolores en las piernas.)
El señor Miraballes insistió con su receta: dos gotas de vinagre en la punta de la lengua y alguna infusión al despertarse.
Al oír estas palabras, el sacerdote y la vecina opusieron resistencia.
-El reuma sólo afecta a los mayores –respondieron con firmeza.

La tormenta

-Siempre tuve temor a las tormentas –desgranó el Sr. Aravolazo ante un núcleo apretado de vecinos.
-¿La cala es una flor o es una planta? -preguntó la hermana de la viuda.
A medida que las nubes cubrían el entorno, los niños corrían montados en triciclos. El agua salpicaba pantalones y polleras, hasta tomar el color de las baldosas.
Un rumor silencioso recorría el vecindario. Una especie de reptil amarillento, que entraba y salía de las casas.

..............Del libro Humores familiares. Editorial de los Cuatro Vientos

……………………… * * *

Algo más sobre la Srta. Dixi

Quienes conocen a la Srta. Dixi aseguran que no es como nosotros suponemos. La Srta. Dixi es una mujer fogosa y decidida, capaz de triturar entre sus piernas a cuanto hombre se le acerque. Ah, si no fuera por la Srta. Dixi, qué sería de esos señores impecables que buscan un sexo cauto y reservado después de su trabajo.
¿Se puede acaso decir lo mismo de la Srta. Dixi? ¿Necesita ella de esos respetables caballeros, cuyas vidas familiares son un ejemplo de armonía? … Seguramente, no es esto lo que más preocupa a la Srta. Dixi.
-Bah, mujeres como ella hay en todas partes.
-Sí, pero ninguna como la Srta. Dixi.
-Sí, sí, la verdadera Srta. Dixi, no la que nosotros suponemos.

Una charla inconclusa

-Dolorosa recurrencia –manifestó ante el auditorio la Srta. Dilty.
El encuestador sacó su cuaderno del maletín y anotó la frase entre comillas.
La Srta. Dilty prosiguió la charla, tratando de observar al encuestador disimuladamente. Poco después, alguien formuló una pregunta que despertó su interés por un momento. Aprovechando la situación, el encuestador volvió a tomar nota en su cuaderno de tapas negras. La Srta. Dilty lo miró esta vez con insistencia, hasta que uno de los presentes le sugirió que guardara su cuaderno.
-Mi verdadera intención no era ésa –comentó el encuestador en voz alta. Existe la creencia generalizada de que no cumplimos la función que nos corresponde.
-¿Y entonces? –preguntó el otro-. ¿Cuál es la función que cumplen?
-La que mejor se ajuste a las circunstancias –respondió el encuestador, poniéndose de pie.
La Srta. Dilty se preparó para continuar la charla, pero tuvo la impresión de que nadie la escuchaba. Las palabras del encuestador habían concitado la atención del auditorio.

Últimos dos microrrelatos de Los apuntes del Sr. Quq. Ediciones El Cañón Oxidado

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Muchas personas están demasiado educadas para hablar con la boca llena, pero no les preocupa hacerlo con la cabeza hueca.
Orson Welles

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Rosa Lía Cuello

2011-09-19T16:53:00.000-03:00

-Cañada de Gómez, Santa Fe, Argentina-

Tus manos

La soledad se filtra en tu mirada
y tu risa acaricia el alma
sedienta de experiencias.
Tu boca besa mis silencios
cuando en la tarde espero a que vuelvas.
Tus pasos se llenan de promesas
para intentar regresos.
Y tus manos son dos palomas
con la fuerza del águila
posándose en mi espalda.

Pájaro de abrazo

Fuiste pájaro de abrazo y no lo sabes,
cuando los harapos del delirio
anclaron el coraje en los cristales.
Fue la tarde o la noche, no recuerdo,
que callaba estremecida uniendo soledades
la que me hizo arder en la penumbra
de tu amor entero.
No quise aceptar que en la mirada
ardían los leños de tu llama inextinguible
y tus proféticas manos aún cargadas de utopías
desplegaban estandartes con mi nombre.
Moríamos las muertes cotidianas
cuando el deseo cabalgaba en los portales,
por haber vivido a contramano
cuando el amor golpea,
porque eras el poema que surge en una lágrima
cuando los restos del amor disperso tambalean,
desflorando la raíz de la conciencia.
Te amé con el cuerpo y la palabra,
con la sorpresa en la piel, sin necedades,
con la tormenta queriendo absorber el fuego
en los suspiros de la fragua,
y después seguí con el corazón quebrado
deambulando cansancios en la tarde.

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Procura amar mientras vivas, en el mundo no se ha encontrado nada mejor.
Máximo Gorki

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Leo Lobos

2011-09-19T16:51:00.001-03:00

-Santiago, Chile-

Los vagabundos del karma

El cielo es blanco como el suelo blanco
Ciegos e invisibles vamos
En esta marcha

Para no olvidar en nosotros
El recuerdo de nosotros que se borra insistente

¿cambiará esta luna?

……………….....………Santiago de Chile, 2007

Temor

…………………… “La mejor parte es sentirse vivo pintando
……………………y la peor es necesitar hacer pinturas para sentirse vivo”.
……………………Geoffrey Lawrence

Reverencia emocionada
cuando todo
deje
de
importar
cuando todo esté oscuro
cuando todo esté perdido

Que la musa te toque con sus
dedos la espalda
y te empuje al camino

Que la frialdad de las ciudades
que la rosa de la nada
que el fango inmóvil
que la arena movediza del desierto
no borre la tristeza de tinta
que ha de alcanzar el agua

Y sea aire movido por los labios
una
vez
más

…………..……………San Pedro de Atacama, Chile, 2009

Perdidos en La Habana

Se puede ver a lo largo de Cuba verdes
o rojos o amarillos descascarándose con el
agua y el sol, verdaderos paisajes de estos
tiempos de guerra
Después de tres botellas de ron
ella lloraba en el lobby
del Hotel Capri, mientras le leía poemas que no eran míos

Hablaba de las playas a las que llegó
en motocicleta, cuando aún el sol brillaba
los cubanos son niños que lo miran todo decía

Otro él, aparece desde el centro del salón y necesito
más de un segundo para
reconocerle
me acerco y me cuenta de mujeres, palacios de salsa,
de bailes mágicos
no hay, pienso
no existe una isla
sin orillas...
No quiero habanos
no tengo dólares
mejor será
desaparecer antes que la noche

……………………………El Vedado, La Habana, Cuba, 1995

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A veces por muy alto que pongas la música sólo puedes oírte a ti mismo.
Kurt Cobain

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María Fabiana Calderari

2011-09-19T16:50:00.000-03:00

-Santiago del Estero, Argentina-

Un café con mi padre

Cuando llegué al bar, no había otras mesas ocupadas.
Me senté en un rincón, junto a una mesa redonda y pequeña pegada a la ventana. Acomodé la silla y disimulé la mirada hacia la calle. Podía olerse la lluvia a través del cristal humedecido.
No hizo falta ocultar la nostalgia ni el desahogo de las palabras encerradas. Como siempre, mi padre, sereno y sabio; acompañó el café, caliente y rebajado.
No recuerdo cuanto tiempo estuve sentado. Me levanté aliviado. Las monedas quedaron esparcidas sobre la mesa solitaria.
Estos diálogos, desde la eternidad, me alimentan.

No es un cuento

En las ficciones, los besos suelen convertir sapos en elegantes príncipes y princesas.
En la vida real un beso es más poderoso. Rescata de la soledad, de la apatía, del desamor.
Un simple beso… Aventurémonos a sentir el encantamiento.

La tortuga

Tropiezo. Mis pasos se vuelven torpes.
Hablo demasiado o enmudezco. Mis palabras se desordenan.
Mi respiración se agita y se detiene en un suspiro lento y prolongado.
Mientras todo alrededor se adormece se agigantan mis sentidos.
Toda sonrojada y temblorosa escondo la mirada, mi cabeza. Me guardo entera.
Cada vez que te veo. Envuelta en este caparazón juicioso, desbordante de costumbres buenas y ataviadas.
Cada vez que te veo.

“Ilusión imprevista”

Una interminable hilera de jovencitas, apiladas en la sala del teatro Perrault, sueña el protagónico de la obra a estrenarse. Avanzan ágiles y a desgano.
Quedan las últimas. Los encargados no encontraron a ninguna que encuadrase en el personaje. Se apagan varias luces, pasada la medianoche. Los ecos inundan la sala. La empleada del teatro ordena a su hija que colabore con las tareas de orden y limpieza.
Los cuchicheos entre el director de la obra y el resto de los actores sorprenden a una niña de rodillas, fregando el escenario, con un estropajo entre sus manos.
-He ahí a la princesa- señalan complacidos.

Hidalguía

Subastaban ideales en una antigua posada.
-Invertid- dijo un ingenioso hidalgo. –Provechoso es quedar armado caballero.

El vínculo de la humanidad

El mar hambriento abría sus fauces para devorar al sol anaranjado. Ellos lo observaban atónitos, tendidos sobre la arena.
Un escorpión rojizo trepó la empalizada del castillo y entró en los aposentos del rey.
-El enemigo acecha. ¡Preparemos las armas! -exclamó uno de los mosqueteros, desnudando la espada con liviana destreza. El otro lo detuvo asentando su pequeña mano sobre el pecho.
-Abatiremos al intruso -recitó con voz de acero. Recogió la paleta aún humedecida y el baldecito con restos de arena y añadió hincado de rodillas: -Intentaremos primero con la palabra.

El funeral

Hacía apenas unas horas que me sentía mejor. Decidí, por fin, no estar ausente en el funeral.
Cuando llegué, el olor nauseabundo de las flores de la sala y la muchedumbre entretenida y atribulada casi me hizo regresar. Con interminables pasos llegué hasta el féretro. El muerto estaba solo, pálido, frío, desconocido.
Me di cuenta que en la mano derecha tenía el anillo inconfundible de mi padre. No pude llorar mi muerte, me sentía mejor.

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No pidas que las cosas lleguen como tú las deseas, sino deséalas tal como lleguen, y prosperarás siempre.
Epicteto

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Leonardo Zapata

2011-09-19T16:49:00.000-03:00

-La Habana, Cuba-

Hombre de ningún lugar

Llegué a mi Buenos Aires querido una tarde tan gris
como el propio aluminio del cisne que me llevó,

ninguno de los amigos me esperaba,
ni el de los poemas tan famosos por Internet,
ni la chica de los ojos almendrados,
ni la iguana azul mensual,
ni el invisible Aldo de la pampa,
aunque a lo lejos se oía gritar un tren
pero sin Letras en el Andén
muy cerca del Río de la Plata;

dónde estaban todos,
quién me trajo a aquí,
por qué éste restaurante se llama Clo Clo,

yo era un hombre más cansado de un viaje largo
tan cansado como los enterrados de Montparnasse,
en mi vida nunca había recordado a mis amigos como ahora,
aunque con tantos poemas bajo el brazo
para mí la poesía es otra novia
y no esta desconocida que me viró la cara;

vivimos en un mundo virtual,
respiramos aire virtual,
nos amamos virtualmente,

pero ya estoy aquí
y éste es mi Buenos Aires querido,
ahora sé por qué el cronopio de Cortazar
no está enterrado aquí sino en París,

son 13 millones para un solo ángel,
Volverá a esperar al Cisne gris
Para que me lleve de regreso.

el hoyo

hoy la calle de mi cuadra
amaneció con un hoyo nuevo,
por donde se avistan
sin la ayuda de los minúsculos,
las estrujadas pieles terrestres,
las lunas del silencio del mundo,
el útero ajado de la vida,
las semillas infernales del purgatorio,
los días y las noches
del espacio-tiempo,
los capilares a flor de piel
por donde corren los verdes
de los árboles y las flores,
las fosas vacías
donde una vez
los amantes hicieron el amor
con las mórulas pérfidas;
pero casi a la superficie
incluso relucen,
un sistema de pensamientos
que le darán las respuestas
a tus preguntas,
la expresión de la realidad
que no tiene nada que ver
con las apariencias,
los acontecimientos de la vida
que no invitaste a tu casa,
alguna que otra tinaja
para la posesión del vino,
aquél Luego sin consultar partida,
lo que ignorábamos
porque excepto el resto
sólo eran mentiras provisionales,
porque este nuevo hoyo
es más propenso al terror
que a los salideros de aguas,
porque aquí no relucen las estrellas
sino los ojos del abismo,
una mano que lejos de ayudarse
se asoma de vez en cuando
para que tú la tomes y halarte
hasta el final de los tiempos.

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Puedo resumir en tres palabras todo lo que he aprendido sobre la vida: sigue su curso.
Robert Frost

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Cris Fernández

2011-09-19T16:47:00.000-03:00

-La Pampa, Argentina-

Desde el corazón

En planos superpuestos
de grises y de piedra
el horizonte corta la mirada.
Y la tarde dibuja
con pinceles de nubes
las rocas y los cauces.
Guarda el aire la frágil consistencia
de un embrujo secreto.
Obstinada nostalgia de tu nombre,
de la savia vital de tu poesía.
Viento zonda repasa con silbidos
verticales paredes.
Hay un perfil distinto cada hora
mientras el sol matiza los silencios...
Hay un temblor profundo entre las sombras
preanunciando el regreso...
Toda la luz negada alza el vuelo
en la mirada clara, pensativa.
En el rastro de un cóndor
sobrevuelo las piedras desveladas.
Y te nombra mi pena,
herido el corazón por la distancia.
En planos superpuestos
de azules y de sombra
apenas el recuerdo te convoca.
Obstinada nostalgia.

Memoria de piedra

Existe una razón para que vuelva
a nutrirme de magia y de misterio.
Acaso sea un lazo que me une
a estas piedras desnudas y ancestrales
desde alguna otra vida que aún ignoro.
……………………………………………… ...Pero sé que la voz que me reclama
……………………………………………… insiste sin descanso dentro mío...
En un vuelo de cóndores planeo
entre nubes de airosa consistencia
que dibujan sus formas en la piedra.
En aromas silvestres de algarrobo
me sumerjo buscando una quimera,
ese sueño constante que me acosa.
Y descubro la paz en los lapachos
fulgor rosa que incendia el viento leve
en las tardes calladas de setiembre.
……………………………………………… ...Hay un duende siestero que me llama.
……………………………………………… ¿Es su nombre "destino"?...

Espíritus del aire

En esta Sanagasta del silencio,
que percibo plural y desgarrado
por el viento que, eterno en sus insomnios,
deambula por montañas sin edades,
me reencuentro en la piel y las raíces.
Los ancestros, espíritus del aire,
recorren estas piedras sin descanso.
Milenarios fantasmas que la sangre
siente latir clamando desde el alba.
…………………En esta Sanagasta del silencio,
…………………del verde brillo que despunta el agua
…………………me desvelo de sol entre los cerros
…………………policromos, audaces, que me atrapan
…………………mientras las nubes les dibujan sombras
…………………en un tiempo sin tiempo ni distancia.
…………………Siento crecer la tarde entre canciones
………………… -susurrada tonada en la alameda-
…………………y en un fulgor de oros y de ocres
…………………se adentran, dulcemente, las estrellas.
En esta Sanagasta del silencio,
de las altas paredes gris y greda
recupero mi asombro adolescente,
mi identidad primera. Y la promesa
de guardar un retazo de su cielo
en mi pequeño corazón de arena.

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Algunas caídas son el medio para levantarse a situaciones más felices.
William Shakespeare

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Cuentos breves

2011-09-19T16:45:00.002-03:00

Eduardo Bieger Vera
-Madrid, España-
El libro

Tumbado en el diván, leía el libro. Al pasar la página las hojas rasgaban el silencio y cuando terminaba un párrafo, una frase, a veces incluso tras detenerse –sin prisa– en una palabra, cerraba los ojos y aspiraba la fragancia del papel. Después, colocaba el libro abierto boca abajo sobre su pecho, y lo observaba moverse al ritmo acompasado de su respiración, como un pájaro raro que hubiera venido a morir junto a él. Y así hasta que la luz declinaba y se dejaba ganar por el sueño, a la espera del nuevo día que le permitiría seguir leyendo.

Carmen Frontera Quiroga
-Madrid, España-
La pluma

La pluma que días antes se deslizaba rápida, estaba detenida en un punto y aparte, caía un abismo.
Sentado, escudado por la mesa del despacho miró hacia la puerta. Entonces la vio. Llevaba ese moño que a él le gustaba deshacer, y ese escote en el vestido que le gustaba dejar caer, y esas medias de seda que le gustaba acariciar, y esos tacones de aguja fina que le gustaba escuchar resonando en la madera de su habitación.
La pluma se abrió paso por la cuartilla en blanco. La había encontrado. Era la mujer de su novela.

Noemí Valiente Sánchez
-Ávila, España-
¿Penélope?

Después de tantos viajes, de andenes y estaciones, repetidas y distintas, nunca vi a Penélope marchita.
Penélope es siempre joven y en cada espera cambia de rostro, de sonrisa, muda de expresión en la mirada.
Habrá una Penélope en cada Ítaca, varada de nostalgia; pues todas seremos Penélope cuando ansiemos el silbido de metal, mientras busquemos, entre la momentánea multitud, correspondencia en una intensa mirada.
Lo seríamos todas pero tú, Penélope, eres única.

Concha Fernández González
-Guadalajara, México-
El último té

Ernestina preparó el té con la misma minuciosidad de siempre. Luego lo vertió en dos tazas y las depositó sobre la bandeja junto a las servilletas, el azucarero y el platito con las pastas de té. Antes de salir, se acercó a la llave del gas y la giró media vuelta. Después realizó la misma operación con los fuegos de la cocina y, sin acercarles ninguna llama, abandonó la estancia.
Roque la esperaba sentado ya a la mesa en la sala contigua. Ernestina le sirvió el té sonriendo sin reprocharle, ni por un solo momento, que la fuera a abandonar.

Yose Álvarez-Mesa
-Asturias, España-
Liberación

El silencio traspasó los umbrales y se posó en su lecho solitario. La noche, aquella primera noche sin él, había pasado, dejando en la piel un antes y un después de aquel momento. Cesaron las cadenas, el miedo, los puñetazos de amor, el odio guardado en la alacena. Salió a la calle con el único propósito de buscar en las esquelas la noticia de su liberación.

Javier Bervel Solís
-Cataluña, Barcelona, España-
Cuestión de prioridades

Hace ya un tiempo, Leo supo que le quedaba poco de vida. Reflexionó y compuso una larga lista ordenando cronológicamente todo aquello que ansiaba hacer antes de fallecer, poniendo como inicio y fin: la enfermedad y la muerte. Desafortunadamente, la muerte se adelantó algunas posiciones, dejando así sin cumplir algunos de sus deseos.
Ahora, en su lecho de muerte, se arrepiente de haber puesto como penúltimo paso el estar con su gente. No se arrepentía de la posición, sino de la aparición de ésta, ya que ¿acaso recordó en esa lista que debía respirar?

Sofía Castañón
-Asturias, España-
Otra vuelta al mundo

“Hasta la caseta de los helados y paro” se dijo Domingo Díaz aquella mañana en la que había salido a correr. No recordó que hacía una semana que era Octubre y ya habían quitado todos los puestos del paseo.

Beatriz Coira Ríos
-Galicia, Vigo, España-
Alaida

Soñaba con que Alaida estaba con ella, que corrían juntas por el pasillo, el mismo que, cada día, fregaba con la ilusión de conseguir dinero para traer a su hija desde Perú.
Parecía escuchar sus risas en la habitación y, al limpiar los espejos del comedor, casi podía ver reflejado su risueño rostro infantil.
Esa esperanza la ayudaba a sobrellevar su soledad y soportar mejor el duro trabajo diario.
El firme paso del tiempo se iba evidenciando en su semblante y, aunque la aproximaba más a su objetivo, sentía también como desdibujaba lentamente los rasgos de Alaida en el cristal.

M. Salomé Chulvi Lleó
-Valencia, España-
Caracol

Estaba a punto de llegar a su festín: una enorme y jugosa hoja de morera. Entonces el granjero salió de su cabaña y fue a orinar a los pies crujientes del árbol.

Miguel Flores Pintado
-Huesca, España-
La niña que no quería crecer

La niña contempló lo que le rodeaba y decidió que no deseaba seguir creciendo. Vio a su madre sentada en un rincón del sofá y a su padre en el otro sin mayor distancia entre ambos que un cojín mullido que semejaba ser gruesa muralla de silencios. Vio a su abuela observando el vacío sin mayor esperanza que la que tienen aquéllos que nada esperan. Luego giró la cabeza y engatusada por las chispeantes luces de la televisión, abrió la boca y se dejó embelesar.
Intentó hacer un esfuerzo pero fue en vano… ya no se acordaba que deseaba.

Cuentos incluidos en la Colección Gaviotas de Azogue Nº 62 (agosto 2008), editada por la Cátedra Iberoamericana Itinerante de Narración Oral Escénica (CIINOE). Madrid, España.

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No hay ni malas hierbas ni hombres malos. No hay más que malos cultivadores.
Victor Hugo

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Telma Vaernet

2011-09-19T16:44:00.001-03:00

-Resistencia, Chaco, Argentina-

Tregua

Ayer, ayer nomás, eras el norte:
la brújula, aterida, ancló a tu vera,
recuperé la luz para mis ojos
estrenando fulgores de respuestas.
Todo era nuevo y joven:
calendarios en quiebra,
adolescencia rediviva en días
plenos de mi ansiedad por retenerla.

Ayer, ayer nomás, yo te quería:
la medida del tiempo era mi espera,
el reloj sólo el puerto que aguardaba,
mi vida, tu navío en descubierta

Pero a esta edad, comprendes,
es difícil el viaje a las estrellas,
las heridas antiguas
por leves roces abren sus compuertas
y duelen potenciadas de otras llagas:
paren angustias viejas.

Fachadas de sonrisas
van tapiando las penas,
el almanaque vuelve a tener hojas,
la mirada se aquieta,
y tu barco se encalla
atascado entre piedras.

Ayer, ayer nomás, eras el norte:
hoy la brújula busca costa nueva.

Viejo play-boy

Y pasas por la vida sin amarras
con tu actitud eterna de viajero...

Fóbica inmadurez de cualquier ancla,
soledad con escudo hecho de hierro,
sentir superficial que no se arraiga,
señales de peligro en el afecto.
Nunca cruzar el área compartida,
beber del mismo vaso, ni por sueño.
Terror de caminar iguales pasos,
cancelar cercanías ante el riesgo.

Entretanto, la vida se te escapa,
la vejez luce garfios en acecho,
y tú juegas a ser el siempre joven
mientras quedas a solas con tu juego.

Sucedáneo

Acallar los latidos de la sangre
con ancestrales ritos intuidos...
Inquietud que aletea en las entrañas,
ansiedad con destino,
muerte de soledades,
fugaz gozo y olvido,
golpe herido de sueño,
liberado delirio.
No es amor, pero sirve:
a su impulso revivo.

……….........……......…………De Poesía y Cuento, 1977

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El no esperar remedio ni desesperar de él, suele ser el remedio en los casos desesperados.
Diego Saavedra Fajardo

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Susana Máspoli

2011-09-19T16:43:00.000-03:00

-Buenos Aires, Argentina-

Transcurrir

Cada día comienza y llega a su fin
cientos de misterios nos traen cada uno
algunos los incorporamos a nuestra vida

Vivir es viajar a través del tiempo
descubriendo personas, sitios,
valorando el aquí y el ahora.

Acumulamos sentimientos y emociones
que nos permiten valorar
la esencia de la vida
avanzando hacia nuestros sueños.

Gozando de la maravillosa
………………………………aventura
de hacer que cada jornada
sea algo especial.

La vida con sus días
…………………es una travesía
recorremos senderos
mágicos y misteriosos
……………que nunca imaginamos.

Transcurrir nuestra existencia
es lo que hace que cada día se convierta en el siguiente.

Elisa

Miniatura, mezcla de porcelana y papel maché.
Tus ojos delineados albergan secretos muy
profundos. Sonidos que vienen del arcano
emite tu boca, una y otra vez,
en tus frágiles pequeños oídos.
Siempre pensé que tus manos púrpuras
abrían las puertas a miles de sueños.
Cofre, abanico, zafiro tu cuerpo breve es la
clave para tener en cuenta. Se aferra al espacio,
hace recreos, aprieta botones maravilla de tu
ingenio, que transita el entretejido del tiempo.

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Cuando tratamos de descubrir lo mejor que hay en los demás, descubrimos lo mejor de nosotros.
William Arthur Ward

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Marylena Cambarieri

2011-09-19T16:42:00.000-03:00

-Viedma, Río Negro, Argentina-

Violación

………Me encerró y me acosó sexualmente. Insistió. No quería que me fuera. Yo tenía mucho miedo y no quería quedarme. Me dijo que se estaba convirtiendo en un delincuente. Que siendo bueno no le había ido bien. Me contó que tiene una causa por agresiones recíprocas con otra persona. El otro ya era un delincuente. Que se va del pueblo. Que no quiere más problemas. Que no cree en la justicia ni en la policía. Me pidió que me sentara a su lado. Yo no quería. Tenía que irme. La conversación me había alterado. No pude abrir la puerta. Me permitió que lo intentara y yo lo hice y no pude. Finalmente cedí para que no usara la violencia. No quise oponerme. Y me violó.
No lo lleven preso, por favor.
A mí me gustó.
Y yo lo quiero.
Sí, nos conocíamos.
No, no es mi amante.
Fue mi amante, sí.
No, no estoy enamorada de él.
Sí, estuve enamorada.
Sí, somos amigos.
Sí, le tengo confianza.
Fue un juego, sí.
Tuve miedo, claro.
Él tiene sentido del humor, sí.
Yo tuve pánico, sí.
Él me quiere bastante, sí.
No, no quiere causarme problemas ni dañarme.
Sí, le gusta estar conmigo.
Sí, yo fui por mi propia voluntad.
Me quedé bien, sí.
Está bien.
No me violó entonces.
No molesto más.
Nadie me violó nunca.
¿Falso testimonio? ¿Yo? ¿Una causa por falso testimonio?
Tengo 42 años.
¿Falso testimonio?
Yo soy una señora decente.

En 10ª Antología Anual Especial 2009 de poesía y narrativa breve Tomo 3. Ediciones Raíz Alternativa

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Amar no es solamente querer, es sobre todo comprender.
Françoise Sagan

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Esther González Sánchez

2011-09-19T16:41:00.000-03:00

-España-

Sin brújulas ni acentos

Ahora que voy sola en este cuerpo,
sin brújulas ni acentos,
sin pañuelos ni adioses
que agiten despedidas,
los feudos de mis aguas corren tristes,
vacíos ya de mar,
como una Navidad
de verso solitario.

Y frente al mar abierto
de soliloquio eterno,
siento la pesadumbre
del que vuelve vencido
portando barricadas
de duelo entre los dedos.

-La tarde sucumbió cual mariposa
de mística desdicha
y a mi sangre alcanzó
su pertinaz sonido-

No hay dioses en mi cuarto,
ni gubias, ni cinceles,
ni muelas moledoras de infortunios.

Tan sólo una metástasis de pasos
y un arca de Noé, tras el Diluvio.

Inspiración

Alfarera de sueños
inesperada dueña
de rosas en la espiga
de sol de cada tarde
y en el grano que muere
de luz abuhardillada.

Sin pactos ni reposo te procuras
de lengua helicoidal de las hogueras
que bajan en redadas
al fuego de los pechos
para temblar al par beso y olvido
en sus embarcaderos.

Yo sé que vas de miel y vas de sales,
y en tu dicotomía,
lo mismo eres átomo gozoso
del pan sobre la mesa
que vas triste de miga,
como hambre buscada en las cuaresmas.

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Cuando crezcas, descubrirás que ya defendiste mentiras, te engañaste a ti mismo o sufriste por tonterías. Si eres un buen guerrero, no te culparás por ello, pero tampoco dejarás que tus errores se repitan.
Paulo Coelho

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Adolfo “Vasco” Zabalza

2011-09-19T16:40:00.000-03:00

-Pergamino, Buenos Aires, Argentina-

El fruto prohibido

Fuiste la fruta prohibida
del árbol de mis ilusiones
y la flor de los malvones
en el jardín de mi vida,
fuiste la luna dormida
que con destellos de plata,
alumbró la noche grata
de mis sueños de cantor,
y fuiste el suave rubor
que al amor siempre delata.

La noche de tus cabellos
y tus labios seductores,
son aromas de las flores
de un tiempo lejano y bello,
en tus ojos vi destellos
iluminando mis sueños,
pero no sería el dueño
de tu mirada amorosa,
que cual tierna mariposa
voló en busca de otro ensueño.

Tus palabras tienen fuego
que van quemando mi mente,
y en tus decires ardientes
el grito de amor es ruego,
difícil llevar sosiego
a mi alma enamorada,
la que vive atormentada
por las luchas de la vida,
y de ilusiones perdidas
hoy se encuentra desolada.

Plegaria de amor

Quiero postrarme de hinojos
junto a tu cuerpo de diosa
y en ti, ver la más hermosa
luz brillante de tus ojos,
quiero ver tus labios rojos
sonreír muy dulcemente,
quiero grabar en mi mente
tus palabras de ternura
y quiero ser la aventura
¡de este sueño irreverente!

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Ocupar un lugar en el corazón de alguien significa no estar nunca solo.
Alejandro Pérez

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Emilse Zorzut

2011-09-19T16:39:00.000-03:00

-La Plata, Buenos Aires, Argentina-

La pecera

Los ojos oblicuos destilaban recelo, la recién llegada no era bien recibida, ella pensó que venía a alterar la paz, su paz. El desparpajo con que se movía era augurio de problemas.
La miraba desde su rincón, estática, sin mover un solo músculo, como un púgil antes de iniciar la pelea del siglo. El gran trofeo era él que estaba con candidez flotando sobre una nube de fantasías.
Hasta ese momento la vida había sido tranquila, habían convivido mansamente compartiendo el pan diario, los requiebros, los coqueteos. También ella sabía mover su cuerpo audazmente y seducirlo, entonces los ojos de él se agrandaban para mirarla, para decirle cuánto la deseaba. ¡Y cómo gozaban los acercamientos y esos contactos piel a piel mientras se dejaban estar disfrutando su intimidad!
Ella no necesitaba más para ser feliz.
Pero ahora llegaba “esa”, entraba por la puerta grande, desplegaba sus encantos en ese contorneo rítmico; sus ojos se convertían en dardos dirigidos hacia él y su boca se entreabría sensualmente y se volvía a cerrar ofreciendo un largo beso apasionado.
Él parecía no darse cuenta, estaba quieto pero blando; ella quiso creer que miraba sin ver pero no podía evitar estar a la espera de un signo, una señal que le indicara que ella seguía siendo la preferida. Pero esa señal no llegaba y sus dudas crecían como plantas en tierras recién abonadas.
Esperó el tiempo que su inquietud juzgó indispensable, luego, lentamente se fue colocando entre la recién llegada y él; sin darse cuenta sus movimientos eran sinuosos, sensuales. Estaba compitiendo, quería ensombrecer los encantos de la rival.
De pronto, a través del cristal, se insinuaron dos grandes ojos azules trasparentes de inocencia. Luego surgió una sombra larga y delgada que descendió amenazante y cinco diminutos dedos asieron con firmeza el pequeño cuerpo de él sacándolo de su elemento. Entrecortados resoplidos indicaron su agonía. Ella paralizada sólo atinó a mirar a la recién llegada, sus ojos la acusaron de todo lo que ocurría; sólo ella podía tener la culpa. La otra siguió nadando sensualmente en la pecera, no había perdido nada.

Discriminación

Todos los miembros de la Asamblea firmaron la resolución que a partir de ese momento quedaba firme: “Plutón era un planeta enano, no pertenecía a nuestro sistema solar”.
Al día siguiente otros científicos que no asistieron a la Asamblea presentaron el reclamo por considerarlo una opinión parcial. Pero el mayor cuestionamiento partió de las Organizaciones que se oponían a toda forma de discriminación diciendo que por ser enano no correspondía que fuera expulsado del sistema.

Mi ofrenda a "tu amor"

Has comido el pan de mi mesa, has bebido de mi manantial, has cortado las flores de mi jardín y ni siquiera has lamentado su muerte.
¿Qué más exigirás que dé como pago de eso que llamas "tu amor"?

Textos tomados de Inventiva Social, publicación editada por Eduardo Coiro, Buenos Aires

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Mi vida ha estado llena de terribles desgracias, la mayoría de las cuales nunca sucedieron.
Michel de Montaigne

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Zulema Funes

2011-09-19T16:37:00.000-03:00

-Nacida en Zapala, Neuquén. Reside en Gral. Madariaga, Argentina-

Búsqueda

Sola, busco mi imagen en el espejo
Y él, burlón y soberano,
Me la devuelve,
Mostrándome impávido
Las señales del tiempo.
Atisbo mis ojos, buscando en su interior
El recuerdo de otros tiempos,
Aquéllos en los que la risa,
Sana, chispeante y musical
Llenaba de luces encendidas mi mirada
Y no encuentro nada,
Absolutamente nada
Sólo el gris.
El tiempo es un ladrón silencioso
Y se fue llevando en un minucioso
Trabajo de hormiga, lo mejor de mí.
Estoy triste, lo sé,
Pero no es por lo que veo
Sino por lo que aún no he visto
Y ni siquiera sé si alcanzaré a ver:
La felicidad.
Esa señora huidiza
Que no fue patrimonio de mi vida
ni fue mi riqueza,
Que no fue nada más
Que una sombra fugaz y rauda
Que pasó levemente por mi costado.
Estoy volviendo el camino.
Pero aún le busco, dentro de mí.

Con gusto a viento

Palabras con gusto a viento, que con tu pequeña mano,
……………………………Fuiste tejiendo y tejiendo.
Entre pueblo y cordillera, escribiste la ternura
……………………………En la historia de los tiempos.
Violeta Parra, mi hermana, en esto, de hacer un cielo
……………………………Hilvanando tus entrañas.
Violeta Parra, mi amiga, en esto, de hacer camino
……………………………Igualito a las hormigas.
Violeta Parra, maestra, de los poetas andinos
……………………………Y de los de más afuera.
¿Por dónde andará tu alma, de trigal y enredadera?
……………………………Por dónde andará, Violeta...
¿Por dónde andará tu risa, de cascada y primavera?
……………………………Por dónde andará, Violeta...
¿En dónde estarán los sueños, de tu Chile quinceañera?
……………………………En dónde estarán, Violeta...
Ya lo sé. No me lo digas gajito de hierba buena,
……………………………Se han enredado en el alma
……………………………De los que escriben poemas.

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El poema de amor que escribíamos juntos
terminó en epitafio.
Joan Mateu (del libro Pensamientos)

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Lydia Pistagnesi

2011-09-19T16:36:00.000-03:00

-Banfield, Buenos Aires, Argentina-

Calle Corrientes

Calle Corrientes, la trasnochada,
en ti descansa
la historia viva de Buenos Aires.
Noches gloriosas, sin madrugadas.
El dos por cuatro
en las parejas entrelazadas.
Luces y risas.

Los cafetines
en sus recintos se dieron cita
inolvidables glorias pasadas,
Pascual Contursi, José Ingenieros.
Homero Manzi, Firpo, Caritos.
¿Dónde quedó tu calle angosta
y el empedrado?
En la nostalgia suenan los ecos
de las milongas,
inspiración de los poetas
glorias escritas en servilletas
que dieron letra a grandes tangos.
Hoy, el recuerdo va de tu mano
remodelaron y te cambiaron, pero en el alma del argentino
serás la misma
siempre Corrientes
la calle angosta que nunca duerme
mientras solloza la comparsita

La cuna

Desde mi ventana
dibujé la cuna
que forjé en mis sueños

La vestí de fiesta,
sábanas de espuma

Contemplé el milagro
un ángel dormía
réplica perfecta
del renacimiento

Se abrió la ventana,
el viento…La lluvia,
un borrón de tinta
transformado en hombre

Con una sonrisa
cercana al desprecio

Rostros

Dibujo rostros
hurgando
en el vacío.
Afloran barreras
infranqueables.
Una sonrisa
sacude pasados
de infancias dormidas.
Emocionada
extiendo mis manos

………………………………pretendiendo retener
………………………………………la figura querida
……………………………………………de mi padre.

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No hay que atarse demasiado a los fines perecederos de este mundo, y hay que saber abandonar lo que nos abandona.
Anatole France

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Eduardo González Viaña

2011-09-19T16:35:00.001-03:00

-Nacido en Chepén, Perú. Reside en Oregón, Estados Unidos-

La estrella errante

Aquella noche, vimos una luz azul que volaba de un extremo al otro el cielo de los Andes. Mi amiga tenía quince años y me pidió que cerrara los ojos y que nos fuéramos juntos en esa estrella errante, para que nadie pudiera separarnos jamás hasta el tiempo del fin del mundo.

Han pasado muchos años desde entonces, y nuestras casas se levantan separadas en uno y otro extremo del continente, pero cuando alguien trata de mirarnos, no alcanza por completo a vernos en ellas. Es como si no estuviéramos allí, y cuando cierro los ojos, siento sobre ellos una implacable luz celeste, un vuelo de vértigo y un corazón asustado que late y vuela con el mío hasta la hora del fin del mundo.

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No hay mejor medida de lo que una persona es que lo que hace cuando tiene completa libertad de elegir.
William Bulger

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Irene Mercedes Aguirre

2011-09-19T16:33:00.001-03:00

-Avellaneda, Buenos Aires, Argentina-

……..Tríptico de la Paz

1
Blanca paloma

¿Dónde te fuiste, sueño de la infancia
cuyos audaces vuelos admiraba,
y con pequeña mano dibujaba,
en los estíos de sutil fragancia?

¿Dónde te fuiste?¿De qué copa escancia
tu pico áureo que en mi ser se clava
como una ausencia que la dicha traba,
como veneno, como cosa rancia?

Vagan mis ojos como los corceles
de mil Atilas cabalgando al viento,
añicos ya los falsos oropeles.

¡Y entre las redes de mi pensamiento,
Corro a buscar de nuevo los pinceles
Para plasmarte con mi sentimiento!

2
Oscura guerra

¿De qué manera captaré la aurora
en estos tiempos de constantes noches?
¡Años del lobo, triunfos de fantoches,
dolores de hoy, espanto de las horas!

¿Cómo guardar un poco de esperanza
mientras tus negros hados, desde un podio
quieren, con rostros florecidos de odio,
entorpecer al Hombre cuando avanza?

¿Debo dudar que puedo, que podemos,
y sofocar el grito que se escapa,
preso de angustia, desde mi garganta?

¿O recordar que el alma no se atrapa
pues, aunque duela, siempre avanzaremos,
pese a las flores negras que tú implantas?

3
Tu milagro

¡Te estoy buscando entre lo mutilado,
entre el dolor que fluye a borbotones,
hoy, que no existen calma ni razones,
y la Bondad y el Ser se han replegado!

¡Te estoy buscando entre los recovecos
de estos momentos de terror humano,
cuando Satán nos tiende las dos manos
para encerrarnos en sus negros huecos!

¡Y al fin te encuentro, triste, desolada,
buscando en vano la fragancia hermosa
-laurel caído de tu pico magro-

que ausente está. Sólo cenizas. Nada.
¡Salvo tu Amor, ese plumón que roza
nuestra opresión y tiende hacia el milagro!

...…Del libro Territorios del alma, Ediciones La Ciudad, Buenos Aires, 2000

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La inteligencia busca, pero quien encuentra es el corazón.
George Sand

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Marta Streck

2011-09-19T16:31:00.000-03:00

-Nació en Buenos Aires. Reside en Oberá, Misiones, Argentina-

Recuerdos

Triste soledad en Biblioteca
estudiantes inmersos en su hoja, en su libro, en sus Tomos.
En esos tomos que forman barricadas a tu cara, a tus ojos, a tu sonrisa.
Veo sólo tu frente, ceñuda por el esfuerzo de entender, de aprender;
Veo tu pelo, y sólo a veces, la punta de tus dedos cuando en el tic nervioso lo alisás;
Pero no veo tus ojos, no veo tu sonrisa,
Porque no me vas a mirar,
Porque sabes que estoy acá, mirándote
Porque soy la que no estudia mucho
y aprueba igual
Porque soy la que se ríe, la que canta y baila,
y aprueba igual
Porque soy la que te ama,
y cuando te das cuenta
alzas tu barricada de Tomos
y te vas, a otra parte
a alzar otra barricada
para no pensar,
para no sentir.

De limón y frutilla

Si me das un beso,
te compro un helado

Miré tus ojos,
tan pícaros
miré tu cara,
tan llena de sol

Eras tan viejo
y yo tan mocosa

Quince / Treinta
Y yo perdía el partido

De Limón y Frutilla
te dije,
y te besé en la boca

*************************************************************
Lo mejor del recuerdo es el olvido...
Manuel Alcántara

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Editorial

2011-06-16T17:32:00.003-03:00

..................
.................con voz propia nº 46 - junio 2011
.................revista literaria

…………Antes

…………Antes me parecía hermoso vivir el frío
…………y una viva caricia para mí era el frescor,
…………me gustaba lo amargo, y era como
…………si pudiese seguir con mis caprichos
…………incluso en un banquete de tinieblas.

…………Alegría sacaba de frío manantial,
…………y aquella vastedad la dio la nada.
…………De la tiniebla natural, maravillosamente,
…………se destacó una extraña claridad. ¿Por mucho tiempo?
……………………Apenas.
…………Pero yo, amigo mío, salí adelante.

……………………………… (1945)

…………Bertolt Brecht
…………Alemania, 1898-1956
…………De Poemas y canciones
…………Traducción: Jesús López Pacheco y Vicente Romano

Nosotros podemos fácilmente perdonar a un niño que tiene miedo de la oscuridad. La tragedia real de la vida es cuando las personas tenemos miedo de la claridad.
Platón

……………………Demasiado pronto

……………………Me dijeron que podría marcharme
……………………lo más tarde al final de mi vida
……………………y comencé a preguntar
……………………a derecha e izquierda
……………………si no sería demasiado pronto

……………………Demasiado pronto mi querido amigo
……………………nunca es
……………………me dijeron
……………………demasiado tarde a veces
……………………sí que es

……………………Demasiado pronto mi querido amigo
……………………nunca es

……………………Nicolae Prelipceanu
……………………Bucovina, Rumania, 1942
……………………Fuente: AERA Revista de Poesía
…………………… http://www.barcelonareview.com/56/s_np.htm

Hoy estoy sin saber yo no sé cómo,
hoy estoy para penas solamente,
hoy no tengo amistad,
hoy sólo tengo ansias
de arrancarme de cuajo el corazón
y ponerlo debajo de un zapato.
Miguel Hernández

……………………………Edición y dirección: Analía Pascaner
……………...……………San Fernando del Valle de Catamarca
……………………………Catamarca – Argentina
………………………………
………………………………

Oscar Wilde

2011-06-16T17:31:00.002-03:00

-Irlanda 1854 - París 1900-

El hombre que contaba historias

Había una vez un hombre muy querido de su pueblo porque contaba historias. Todas las mañanas salía del pueblo y, cuando volvía por las noches, todos los trabajadores del pueblo, tras haber bregado todo el día, se reunían a su alrededor y le decían:
-Vamos, cuenta, ¿qué has visto hoy?
Él explicaba:
-He visto en el bosque a un fauno que tenía una flauta y que obligaba a danzar a un corro de silvanos.
-Sigue contando, ¿qué más has visto? -decían los hombres.
-Al llegar a la orilla del mar he visto, al filo de las olas, a tres sirenas que peinaban sus verdes cabellos con un peine de oro.
Y los hombres lo apreciaban porque les contaba historias.
Una mañana dejó su pueblo, como todas las mañanas… Mas al llegar a la orilla del mar, he aquí que vio a tres sirenas, tres sirenas que, al filo de las olas, peinaban sus cabellos verdes con un peine de oro. Y, como continuara su paseo, llegando cerca del bosque, vio a un fauno que tañía su flauta y a un corro de silvanos… Aquella noche, cuando regresó a su pueblo y, como los otros días, le preguntaron:
-Vamos, cuenta: ¿qué has visto?
Él respondió:
-No he visto nada.

………...……...……....………Fuente: http://www.ciudadseva.com/bibcuent.htm

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Cuando te salgan al paso sentimientos especiales, deja que te inunden el corazón. Cuando los milagros salgan a buscarte, no te escondas. Cuando aparezcan personas especiales, hazles saber la bendición que representan. Deja que tus sonrisas se abran camino hacia lo más profundo de tu interior.
Collin Mc Carty

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Cecilia Glanzmann

2011-06-16T17:29:00.001-03:00

-Nació en Bell Ville, Córdoba. Reside en Trelew, Chubut, Argentina-

Sólo un destello

Cuando se nos pase la vida en este plano
el cordón de plata
anunciará lo intransferible...

y no hay palabras

sólo un destello, o más, en la conciencia.

Andando

………………Sé el cambio que quieres ver en el mundo.
……………………………………………………………M. Gandhi

Te convoco y congrego
desde el acoso de las sombras
a la humanidad entera.

De pie
con la mirada colmada de Luz
sanando los miedos que nos cercan
para sentir el universo de las patrias.

Caminemos hacia el Uno
no miremos atrás.

No seamos estatuas de sal.

Meditación

Camina un hombre con sus vividos días.
Cuando se echan a volar las gaviotas
el mar es un espejo de alas
de alas tamizadas de nubes

cuando suenan las campanas
la respiración se le aquieta
se une al coral sinfónico del mar y las gaviotas

y el hombre
se sienta en un peñasco
aspira ese lenguaje tan amado
exhala en silencio, lentamente
se le olvida su historia
y se une al sortilegio del llamado
más allá del albedrío y del destino

somos parte, se dice,
del plan de Dios en este mundo.
Y la paz trasciende sus instantes.

El vuelo

Cuando me evado hacia lo corruptible
de la absurda realidad
la que nos somete al juego eterno
la poesía transforma la caída
en vuelo.

Un hilo dorado incandescente
me reúne
adámico aún
con el misterio precioso del Árbol.

No se nos desterró del todo
de aquello que llamamos Paraíso.

El hilo se abre
la esperanza habla
desde más allá del túnel inconsciente de
uno mismo habla

invita a recordar
y hay luz en la ciénaga aparente
de la vida
y hay luz con la energía del amor.

…………………………………………………Del libro Aprendiz de pájaro

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Todos estamos en el arroyo, pero algunos miramos hacia las estrellas.
Oscar Wilde

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Viviana Walczak

2011-06-16T17:28:00.000-03:00

-La Lucila, Buenos Aires, Argentina-

Recóndita aventura

El paisaje crepuscular parecía engullir a la mujer junto a su vehículo que avanzaba, vertiginoso, por la desolada carretera. Los árboles y los postes telefónicos se habían borrado de su visión debido a la extrema velocidad que, su delicado pie, imprimía al acelerador. El constante ulular del viento, con una furia inaudita, azotaba al auto en una clara manifestación de poderío hacia el intruso que había osado interponerse en su trayecto. Lía, la conductora, sentía una sensación de libertad incomparable, lejos de las obligaciones diarias, de los hijos adolescentes, casi siempre ausentes y, sobre todo, de su incauto y quejoso marido.
Recordó, con voluptuoso placer, las breves líneas dejadas al esposo en una hoja cuadriculada, adosada con un imán en la puerta de la heladera. Con su pequeña letra, prolija y apurada, como tantas otras veces, había escrito:
“Querido, voy a la casa de mi hermana y regresaré mañana. La comida está en el refrigerador. Cuídate. Un beso. Lía”
Temeraria y, a la vez risueña, observó con el rabillo del ojo a su presuntuoso amante que, plácido, dormitaba recostado en el asiento lindante. Se deleitó, un instante, en la contemplación del perfil varonil que tanto la había subyugado unos años atrás.
Bruscamente, notó que los vidrios polarizados se oscurecían y pasaban del gris esfumado al negro azabache. Todo el parabrisas ennegreció, impidiéndole ver la ruta. Tan solo penetraba un débil haz de luz por la ventanilla del acompañante…
Elevó la cabeza para tratar de entender qué había sucedido y, en esa fracción de segundo, comprendió que su espléndido automóvil estaba comprimido debajo de la cisterna de un gigantesco remolque. La minúscula luminosidad de la abertura languideció y, el aterrador estrépito de una chapa se prensó sobre ella, enclaustrándola dentro del metálico ataúd. Después, un impenetrable silencio se apoderó del horizonte, aquietando al viento.

La sentencia

- Dime Cosme ¿cuál es el animal más feroz de la tierra?
Sin dejar de caminar, su padrino, muy sereno contestó:
- El hombre, Pelagia, el hombre...
Y ella, con su voz infantil, dubitativa, volvió a preguntar:
- ¿Todos son malos?
- Casi todos - respondió Cosme con firmeza.
Con curiosidad, la niña nuevamente inquirió:
- ¿Cómo notas la diferencia entre una persona buena y una mala?
Serio, él sentenció:
- Cuando comes con esa persona una bolsa de sal, quizás dos...
Pelagia pareció muy satisfecha por la contestación y, feliz, se desprendió de la mano protectora y empezó a correr hacia las perfumadas matas de margaritas silvestres hasta perderse de vista.

De La curandera de Ibicuy, Creadores Argentinos, Buenos Aires, 2009

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Creo que la esencia de la vida consiste en ser fiel a lo que uno cree su destino.
Ernesto Sábato

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Alfredo Luna

2011-06-16T17:26:00.000-03:00

-Poeta de Catamarca. Reside en Buenos Aires, Argentina-

baste para mí, esta dulce memoria del amor

busco en mi lecho el tibio desconcierto de anoche.

quiero volver al agua del goce
y al tacto con que me nombras
busco esa carne espléndida
que se hincha y me pide perdón, todavía.

me rompo de alegría cuando el cielo nos mira avergonzado

……… * * *

como aparecido, las palabras retumban en el sueño

una gota de mar zozobra en mi boca
y un faro de sombras
y un estampido de luz.
la muerte tiene hambre
por eso salto a la intemperie
donde el miedo me protege

……… * * *

lo inmóvil se propaga como ventisca, al mediodía

desnudo de toda nuestra desnudez,
el lenguaje suscita un canto incierto
en la frágil tenacidad de la memoria.

con mi boca de cierzo
juro que sobra mi nombre,
mis magras pertenencias de muerta,
esta confusión del día contra la noche del amor,
la ceguera con que miro las palabras
que me han dado y no me quieren.

amarrado a mi silencio, lo que sobra
en este mundo es mi mundo

……… * * *

a dónde pongo este saqueo?

nada ha quedado de lo que fui contigo
nada de ti me pertenece
más que este refucilo de estrellas en mi sangre
y mi vértigo.

la noche pega su filo en mi cuerpo
y no puedo la ternura cuando mi soledad
se hace más grande que la vida;
quiero volver a tus cenizas, urdir otra vez
ese himno imperdonable de pájaros ciegos
que sostuvimos.

indigna y espléndida, la muerte
se lleva hasta lo que no has dejado.

……… * * *

el miedo es un lugar caliente

mi cuerpo amontonaba parvas de luz
y todo el desatino que soy, para nombrarte.

por eso tócame. tócame hasta la última sangre,
hasta que el viento se rompa en tus manos

...... * * *

ávida luz quebrada

esta virgen arisca
pide que tu lenta boca salte
por cada línea de mi mano absorta
y zozobres en mí
quebrado, como la luz
hasta que te mate el goce

………………………………Del libro vigilia hereje, Buenos Aires, 2011

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Todas las verdades que se callan se vuelven venenosas.
Friedrich Nietzsche

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Alicia Perrig

2011-06-16T17:25:00.002-03:00

-Villa María, Córdoba, Argentina-

Un vestido

Un vestido quería
un vestido con flores
……………………volados
……………………y puntillas
una cinta rosa para espigarse el pelo quería
y una manzana
para encenderse las mejillas
en el barro de la calle
con la punta de los dedos
…………dibujaba maravillas.

Todos

Después
vino esta furia

después de reclamar la demora
después de orar por la luz de nuestros guías
después de saltar en las calles
de no escribir con lápices apaleados

después de no levantar una sola persiana
…………………………………………….una sola voz
…………………………………………….un solo cántaro

después de censar golondrinas
para no contar las faltas
después que unas cuantas locas
se anudaran los pañuelos
después de romper con banderas
el manto de neblina

después
gritamos
todos
en la plaza.

Génesis

Los dos
esa tarde
…………y la cornisa

desnudos en las hilachas del pasado
con furia
en las aldabas
gritamos
hasta desgarrar el ocaso

mi pecho apuñalado en tu pecho
los dientes hundidos en la carne

aún siento
el golpe ardiente
de tu brazo en mi cintura

dijiste
que mis pedazos
caerían sobre
los tuyos

……………………y saltamos.

Al menos así

Confieso que hubo un tiempo
en que quise ser la mala

era bueno ese temblor

confieso que hubo un tiempo
en que hacía ruido a la hora de la siesta
y cortaba
el ruedo del vestido

(el reptil
el baño sucio
las mandarinas verdes)

……………………………aunque no

…………………………………………me oías.

Poemas tomados de Mis Poetas Contemporáneos, blog editado por Gustavo Tisocco: http://mispoetascontemporaneos.blogspot.com/

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¿Hay que salir de la oscuridad? No, sólo hay que dejar entrar la luz.
Swami Premananda

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David Slodky

2011-06-16T17:24:00.001-03:00

-Salta, Argentina-

Dibujitos

Escuchan nuevamente los gritos.
Se miran, calladamente.
Vuelven la vista a la pantalla. Jerry sigue escapando alegremente de Tom.
Un portazo. Escuchan llorar a mamá.
Se ensimisman ahora en el correcaminos que hace beep beep.
Se abre la puerta.
-Chicos -dice papá -: mamá y yo tenemos que hablar con ustedes.
Levantan la vista.
Mamá tiene los ojos hinchados.
-¿Puede ser después que terminen los dibujitos? –dice el menor.

El amor y la muerte

-¡No se encariñen tanto con Boby, que después, cuando los perros se mueren, se sufre muchísimo! -dijo la madre a sus pequeños hijos.
-Qué tontería -dijo el de 7 años, mirándola-: es como decirnos que no te queramos a vos, porque algún día te vas a morir.
La madre calló, azorada.
Acarició luego al perro.

El cuervo

-¡Le pedía a Dios que me saque esas mañas! ¡Le rogaba! Pero nunca pensé que le hacía daño. ¡Si yo formé una familia para la felicidad! No le voy a mentir, me sentía bien haciéndolo, y entonces creía que ella también… Claro, lo ocultaba, porque sabía que estaba mal. Pero ella nunca se quejó… Yo le hacía una seña nomás, y ya se venía. Sin una palabra. La miraba fijo, nomás. Además, cuando ya no quiso, no la obligué. Y después, durante años, tuve que aguantarme su cara de culo, su falta de respeto. Y ahora, que ha pasado tanto tiempo, se hace la sufrida y me viene a denunciar… Por una macana que me mandé hace años. Bien dicen cría cuervos para que te piquen los ojos.

Ceremonias

Es terrible, sí, pero siento alivio… Su locura me exasperaba. Lavarse las manos 80 veces por día, levantarse 6 veces cada noche para asegurarse que la puerta esté con llave, sus extrañas ceremonias con los fósforos antes de encender la cocina… ¡Me era insoportable ya! Ayer se fue. Por un mes voy a dar dos vueltas a la silla antes de sentarme, para asegurarme que no vuelva…

Fuga de ideas en solo mayor

Tengo miedo, no sé a qué, a todo, acá se viene, no sé qué viene, pero algo muy grande viene, los nervios me están destruyendo, tengo la sensación de estar roto, quebrado, temblando por dentro, tan blando por dentro, parece que fuera de algodón, me miro al espejo, veo una persona, por zona, con ojos, con carne, con huesos, sin afecto, soy un efecto, no efectúo nada, incumplo todo, todo me pesa, pésame dios mío, me arrepiento de todo corazón de haberos ofendido, bandido, estoy blasfemando, blas fe mando, Pascal era un hombre de fe y de mando y yo soy un pobre diablo, un diablo pobre, un diablo, ¡pobre!, mi cabeza, por dios, mi cabeza, no para, tengo miedo, no sé a qué, a todo…

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Sea como fuere lo que pienses, creo que es mejor decirlo con buenas palabras.
William Shakespeare

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Virginia Segret Mouro

2011-06-16T17:22:00.000-03:00

-Banfield, Buenos Aires, Argentina-

Tango nocturno
para el bandoneón de Taio

Tocame un tango, Taio.
Un tango desconocido.
Una provocación inquietante.

Todo acorde tuyo desgarra
las amapolas desdeñosas de la intemperie.

Tocame un tango, Taio.
Un tango imposible.
Un tango de sudestada en el río.
Una inundación incesante
que encrespe el límite vacilante
entre la piel de la noche
y el tuétano sangrante de los vinos.

Traeme acá tu bandoneón temblón,
que nos va de trinchera
la noche y sus lagartos y vigías.

Llename de aluvión de tango, Taio.

Tu música,
en el embrujo de esta noche
descampadamente azul,
tatuada con sus propias estrellas.

Para esta mirada que deshila
la penumbra insolente,
tango.
Para tanta extrañeza poseída
por el privilegio del secreto,
tango.
Para esta trashumante
acodada en el filo del iris de su gato,
el temblor de ese beso.

El temblor de tu fueye adolescente,
Taio.

Tango encordado para una lágrima
de tu violoncello

…………………………………A mi hermano, en el teatro Alvear

No sé si llora mieles o se deja andar de miel y de abandono.
Otoño y la luna se violenta en su guante escarlata.
Otoño y es de noche y uno busca el corazón.

Lo escucho. Gemidor. Desamarrado.
Desenhebra el silencio y lo hace trizas.
Lo siento. Va de solo en un tango.
Y podría decir que remolinos de abejas
hienden el aire casi negro del teatro.

Es un ruego infinito, un beso trágico.

Se alarga. Se extiende por el guante azul azul
del escenario, sospechoso de amor en contrabando.
Tiembla tu mano y yo soy la furtiva pasajera
del dulcísimo acorde, la que sueña en el lamento
de la nota, sentada en mi butaca de terciopelo escarlata.

Es otoño y hace frío. Y uno busca el corazón.

Tango al sabor de los helados
que vendían en la Panadería Ortiz
del barrio San Cristóbal

Era
con el amor ligero de los
grillos saltarines
que los zapatitos voladores
hallaban el atajo
y aterrizaban
en la Panadería Ortiz
y bailaban
firuleteando
en el dibujo de las baldosas calcáreas
de la Gran Panadería
que en la calle Cevallos
vendía los helados
que ciertos tórridos veranos
finalmente devoraron.

Desprevenido cataclismo para siempre.

Del libro Con bandoneón, Editorial “Tenía razón el malón”, 2009

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La esperanza es esa cosa con plumas que se posa en el alma y canta la melodía sin palabras, que nunca cesa.
Emily Dickinson

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Gonzalo Salesky

2011-06-16T17:21:00.000-03:00

-Córdoba, Argentina-

Presagio

Sé que en la vida, no importa cómo,
también el fuego se apaga con el día.
La noche es corta cuando el invierno acecha,
el tiempo cura y sana las heridas.

Dejar de hablar no ha sido buen remedio;
sé que el presagio de luz y de agonía
se está cumpliendo, no importa cuándo llegue,
tal vez sea cerca y te encuentre dormida.

No lo verás venir aunque se anuncie,
¿sabés qué dulce y vana es esta espera?
Porque muy pronto saldrás, será tan fácil
como volver al punto de partida.

Serás

Serás aliento de mar, serás nostalgia
cuando se aleje tu boca y no regrese.
Serás mi brisa cuando no sople el viento,
serás el fuego más allá de las palabras.

Serás el cielo, vacío de mis páginas,
y la plegaria que anuncie mi partida
cuando el dolor, este mundo y nuestra vida
se lleven todo y no me dejen nada.

La espera

Fui entendiendo tu pasado
poco a poco, suavemente,
así como me costó amarte.
Brillas cada vez más en mis días.
Serás rubí o esmeralda, mientras pasan
tantos años de golpe, tanta vida.

Ahora entiendo que el tiempo
es sólo la suma de nostalgias.
El mundo sigue en venta y no sirvió
mojar el mar con lágrimas amargas.
Por eso es tan dulce la espera
por volver al sol o hacia la luna.

Espuma de mar

Tal vez ahora, sin miedo a la caída,
puedas viajar al fondo de mi alma.
Serás pradera y luz en mis plegarias.
Un pétalo dormido, tu canción.

Tu cuerpo, lejano de nostalgia...
Serás refugio de Dios en tu belleza,
quizás espuma de mar y en el silencio,
verás mis sueños pasar, junto a tu vida.

.............Del libro Presagio de luz, Córdoba, febrero 2011

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Hoy vuelvo de países que están muertos, después de un mar que no me dijo nada, porque el único viaje es el amor.
María Elena Walsh

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Emilio Núñez Ferreiro

2011-06-16T17:19:00.001-03:00

-Escritor de Barcelona. Reside en San Antonio de Padua, Buenos Aires, Argentina-

Memoria olfativa

Cuando el cielo de Ituzaingó se viste de gris, a veces sospecho que a la cocina del Geriátrico Martín Rodríguez se le ocurrió invadir al barrio con un aroma que, imagino como a guiso de lentejas. Entonces, mi memoria olfativa se remonta a mis primeros años, cuando mamá, a orillas del Mediterráneo, en la hambreada Barcelona, lo hacía.

Prontos a emigrar a la Argentina, mis manitos de cinco años, por pedido de mamá, comenzaron a elegir las lentejas de ese día: Las buenas a la derecha, las agorgojadas a la izquierda.
Mientras me entretenía, imaginándome que “el ejército de los buenos” iba a poder con “el de los malos”, mamá siguió cosiendo las hombreras que esa tarde iban a venir a retirar.
De pronto, me asombré que, tanto unas como otras caminaban orondas por el papel que las agrupaba sobre la mesa.
-Mira, mamá. -le dije.
Cuando llegó hasta ellas, en tanto que se le anegaban los ojos, tomó con furia el papel y llevándoselas a todas, las depositó en la cacerola que estaba sobre el fuego de la cocina. Luego, con una espumadera, fue quitando la indignidad que flotaba.
-Mamá, papá dice que cuando estemos en Argentina vamos a poder comer de todo y que allí hay “blanco pan”, ¿sí?
-Sí hijito, eso dicen.
-¿Y las lentejas, también tendrán bichitos?
-No, Emilito, espero que no.
-Entonces allí no vas a llorar más, ¿verdad?
-No mi amor, allí no. - y me estrujó contra su pecho.

Un tiempo después, en San Antonio de Padua, mientras un nuevo guiso de lentejas se gestaba sobre el fuego de la cocina económica de una casa prefabricada, llegué de la escuela cargando mi portafolio.
En ese momento, mamá cantaba. Mientras le agregaba pedacitos de panceta, chorizos colorados y carne de paleta, me abracé a ella y le dije que me habían puesto un diez en el dictado. Ella sonrió aún más y hundiendo en el guiso una cuchara, me dio a probar lo que ese día íbamos a comer.

…Y hoy me pregunto: ¿Cuántos abuelos de aquella España de post-guerra habrá, en ese enorme Geriátrico, que cada tanto tienen la suerte de disfrutar de un buen guiso de lentejas?

…...…Publicado en Revista de Arte y Cultura de Merlo, Buenos Aires

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El mundo sólo puede sostenerse en la transparencia de un niño asombrado ante el universo. No se trata de nostalgia por una edad perdida. Es un cotidiano aprendizaje poder renovar esa mirada, encarnando el respeto por la vida que lleva en sí ese descubrimiento.
Alejandro Álvarez Durante

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Gastón Marzio

2011-06-16T17:18:00.000-03:00

-Florida, Buenos Aires, Argentina-

Gloria

Gloria, mi silencio se parece al tuyo,
yo me escondo detrás de las palabras.
Como decía Hegel, no se puede hablar del yo.
Nuestros silencios se parecen; yo mendigo
trocitos de amor. ¡Qué palabra el silencio!
Podemos estar en silencio. Cuando termine
la vida, entraremos al silencio, o seremos
simplemente una nada, tal vez nuestros yo
también se escondan o se hagan añicos
contra el silencio lapidario.
Gloria, detrás del silencio, te espero con una
palabra ausente.

Tras la huella de un “recuerdo imposible”

………………………………J.L.Borges, Elegía del recuerdo imposible

Busco tu rostro en la lejanía.
Como un sol insondable es el abismo
que me tiene atado a una esperanza destrozada.
Busco tu rostro perdido entre la gente.
Busco tu amor, tu cuerpo, tu ternura
Todo lo añorado.
Siento trémulas premoniciones.
Siento que perdí algo con vos,
Un destello en los ojos, una lágrima.
Me he quedado solo y vacío,
con ese vacío que no llena nada, impenetrable,
del que hablan los muros, del que habla el silencio.
Me quedé sin la palabra
porque vos eras mi lenguaje.
Me quedé sin voz, me quedé sin nada
Solamente ese vacío de no tenerte antes de dormir,
de soñarte en las estrellas.
Ese vacío, ese imposible recuerdo,
Ese recuerdo imposible pero real
de una noche, una pasión, una ternura.
En la insondable oscuridad te busco
preso de amor.
En una cárcel me he convertido, de piedras
que levanto sobre el muro de la gente.
Sólo el vacío, vacío y solo,
pero siempre pensándote.
Creo que en el alma estás vos,
creo que llevo tu impronta grabada en algún lado.
Sos como un cuadro para mí
que se recuerda como una fotografía del inconsciente.
Creo que te tengo hasta en las noches,
que has cambiado lo imaginario en mí.

A Mar

Escribo un poema sobre las profundidades del mar,
del mar de tu cuerpo,
que en un abrazo nos veamos fuera del mundo
para que nos veamos sin él.
Ser los primeros adanes,
los que ponen el nombre a las cosas,
los que comienzan el tiempo cuando se conocen.
Ser lo que permanece en su ser,
ser infinitamente nosotros,
siempre nosotros, profusamente nosotros
y el mundo que estará impávido,
con esos hombres que no penetran en las oscuridades,
en los profundos meandros del amor.
Amémonos sin presupuestos,
sin principio de razón suficiente,
Amémonos por sobre todas las cosas,
sin temores de abismos.
amémonos sin fundamentos, sin porqués, sin excusas.
Amémonos sin ideologías, sin religión,
sin mariposas, sin hombre nuevo,
sin humanismos.
Que si se destruye el mundo
yo me quedo con vos.

……………………Marzo 2011

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Cada uno somos un desierto.
François Mauriac

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Rogelio Ramos Signes

2011-06-16T17:17:00.001-03:00

-Tucumán, Argentina-

Para un árbol genealógico inexacto

De mis abuelos sé
lo que quisieron contarme.

De mis abuelos sé
lo que creí entender
de cuanto quisieron contarme.

De mis abuelos sé
lo que logré recordar
de cuanto creí entender
de aquello que quisieron contarme.

Es decir, nada.

Autorretrato

Soy un lagarto que no parpadea,
un trabajador que convive con sus límites,
una vieja máquina de escribir sin la letra F.
Soy un tronco de roble en vías de abandono,
una cuña de madera, una bellota,
un palo borracho sin espinas.
Soy un oso panda sin bosque de bambúes.
Soy un changuito riojano que no come tomate.
Soy un niño sanjuanino
que envasa esos tomates en botellas de aceite.
Soy un hombre que se desvela
pensando en la alegría de gente que no conoce.
Soy un músico frustrado,
un señor de la ciudad de Rosario
que a orillas del río no disfruta de la pesca.
Soy un habitante de Tucumán que sufre la maloja
y la transporta en sus pulmones.
Soy un escritor, para nada leve,
que camina a veinte centímetros del suelo.

Ramos generales

…………………a Maísi Colombo, que entiende estas necesidades

Yo también he soñado con una ferretería en medio del campo.
A lo largo de una ruta donde en verano sólo las víboras se atreven,
he soñado con elementos de labranza,
…………….con alambre de púas en rollos homicidas,
…………….con bolsas de fertilizantes detrás de la persiana.

En siestas donde el sol decolora las piedras
he imaginado umbríos espacios a resguardo,
mientras alguien pregunta “¿Qué se le ofrece?”
y una mujercita extenuada se esfuerza por no pedir un vaso de agua.

Yo también he fundido mi propio acero
jugando a los naipes hasta el amanecer sobre una cama.
Yo también he dicho “Esto no es vida”
bajo un ventilador que arrojaba aire caliente,
sin saber qué recóndita cosa era la vida.
…………….Y he llorado de impotencia.

Yo también hice pactos desfavorables con Dios.
Pensando en esa amplia y fresca ferretería en medio del campo
…………….como un espacio idílico donde el dolor no llega,
hice pactos desfavorables con Dios. Y no es capricho.
Es una parcela indefinida del planeta
donde asuetos y feriados nunca obligan a bajar las persianas.
Es una parcela indefinida del agobio
…………….haciendo esquina con el sueño de algún antepasado
que nunca conocimos.

.....Del libro La casa de té, Ediciones En Danza, Buenos Aires, 2009

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Nunca se desprende uno de lo que le pertenece, aunque lo tire o lo regale.
Johann Wolfgang Goethe

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Nora Azul del Rosario Akimenco

2011-06-16T17:16:00.000-03:00

-La Plata, Buenos Aires, Argentina-

El hombre que sabía demasiado

En su larga y apacible vida, ese hombre había leído de todo. Sabía de medicina, sobre la enfermedad y sus causas. Horas y horas pasó indagando a grandes filósofos como Aristóteles, Platón, Sócrates. De cada lectura, le quedaba un fragmento que incorporaba en su personalidad. También le agrada la física, las matemáticas y la química.
Estudió, además, el lenguaje de los símbolos, con una destreza inigualable. Le encantaba descifrar los mensajes ocultos de los jeroglíficos de los egipcios.
Inspeccionaba cómo las flores podían abrirse en la primavera, disimuladas por debajo de las semillas.
Le agradaba, además, dialogar con colegas y aprehender su magia. Iba comiéndose las letras con mucho apetito.
Sabía de los rituales ofrendados a los dioses, de la esencia de la mujer y su tibieza al convertirse en madre. Tenía en claro el rol del varón en su calidad de estar presente frente a la adversidad y su gran espíritu de lucha.
Después de mucho andar, por los caminos de la humanidad, una noche, bebiendo un vaso de licor, se dispuso a descansar. Había trabajado mucho.
En ese estado de relajación y de quietud, vio la luna despegar por el cielo oscuro con tanta lujuria, que se entregó a los brazos de Morfeo, y así sin saber demasiado, se dejó llevar por las fantasías y aprendió a soñar.

……… * * *

Al preguntarle cuál era su trabajo, me dijo que era vendedor ambulante, de panes, churros y pancitos con chicharrones. Le Dije -un poco incómoda- que en el Zonal me habían dicho que “cartoneaba”. Me contestó con sus ojos mirando hacia el piso, que lo hacía cuando no tenía qué vender. Un sudor frío recorrió mi espalda, sentí en un acto involuntario, cómo su vergüenza se apoderaba de mi cuerpo. Mis manos, con las uñas pintadas y sin callos, comenzaron a vibrar. Estaba inundada del pudor de ese señor apesadumbrado y más ennegrecido por su confesión. Me sentí salvaje y atropelladora, intenté normalizar mi situación de desventaja. Le esbocé una sonrisa lo más tierna y sincera que pude. Estaba avergonzada por tanta crueldad.

El misterio de la alfombra

En un diario matutino apareció una noticia sorprendente.
Se busca alfombra perdida. Su nombre: mágica. Al que pueda encontrarla será gratificado con una valiosa recompensa. Remitir información a esta dirección, ciudad de las diagonales calle del silencio entre los tilos y los jacarandás. Mantener máxima discreción.
Intrigada por el aviso me puse a investigar de inmediato. Llamé por teléfono a la persona que había realizado la solicitud y me dio detalles de su objeto perdido y/o robado.
Con voz deformada para que no la reconociera me dijo que esa moqueta había sido su testigo durante tantos años de pasión jugando a las escondidas. Entre llamadas en clave y mensajitos de texto, ella la alfombra había sostenido sus ardientes encuentros con su don Juan. Era suave, no muy limpia pero sí mullida, por lo cual las escenas de amor se desarrollaban con gran habilidad y maestría.
Luego agregó casi llorando, que de no encontrar su tan codiciado fetiche, tendría que ir a visitar a un traumatólogo, porque le dolían todas las coyunturas, que los años no venían solos, que no quería quedar en silla de ruedas y qué explicación le iba a dar a sus familiares y amigos.
Me quedé en silencio, intentando darle una pista, un consuelo, no conocía el paradero de su objeto perdido. Sólo tenía una explicación sobre la desaparición del valorado tapiz: habría volado Al país del nunca jamás.
Moraleja: “si han de disfrutar a escondidas, que les duelan los huesos”. Párrafo extraído del Manual del matrimonio perfecto, capitulo 3 Saber inconsciente de alguna parte engañada.

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Si tienes algo bueno, ponlo a disposición de los demás.
Bernabé Tierno

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Mariano Shifman

2011-06-16T17:14:00.000-03:00

-Lomas de Zamora, Buenos Aires, Argentina-

Estoicos anónimos

Sólo por hoy
rehusaré los sabores de la fiesta.

Sólo por hoy
bastará un chasquido en seco.

Mis labios sellarán la gracia
sólo por hoy.

Porque nadie conoce la sed
antes de la primera copa:

la sed viene viviendo.

El origen de las especias

En los albores
fue por conservar la carne,
no hay dios que lo discuta.
El azar de seguir viviendo
acertaba la precisa ración.

Sólo en los albores, raza de humanos;
luego, ningún buen gusto les fue ajeno.

Y hubo luchas de azafrán o muerte,
botines de jengibre y canela.

He aquí en qué deriva la urgencia
por huir de la podredumbre:
selección natural del mejor aroma
a cualquier precio, paladares superiores,
lenguas de fuego en preciosa sazón.

……………………Poemas del libro Material de interiores

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Sé breve, a fin de que lo que hayas de decir, las almas lo perciban dóciles y lo retengan fieles.
Horacio

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Paulina Juszko

2011-06-16T17:12:00.001-03:00

-Villa Elisa, Buenos Aires, Argentina-

Hay noches en que
como los recolectores que descubren
diamantes perdidos en la basura
milagrosamente
entre los restos de mí misma
encuentro una chispa de vida.

La veo brillar
empecinada y absurda
en un revoltijo heterogéneo.
En medio de la podredumbre
……………….de los abortos
……………….de las sobras
lanza resplandores insólitos
…………………………………llenos de gracia.

Es una sobreviviente
…..una náufraga
¿cómo ha podido abordar estas playas...?

……… * * *

Ahí está
EL DÍA
para ser tragado junto con la levotiroxina
prolongación del absurdo de los sueños cada movimiento
persecución de fantasmas cada intento de fijación
asfixia en el vacío
doloroso automatismo
tapadera sobre tapadera sobre tapadera
para negar lo subliminal
lo atroz
lo que acecha y asecha
y YO
fatalmente Danaide
caníbal vegetariana por causa de colesterol
mil veces relapsa y confesa.

……… * * *

Ojo

Paaaatina sobre las superficies o deja pátina
guante de cirugía aislando
elástico de honda creando espacio
cobija / destierra
achica / agranda
revela / esconde
Ver sin mirar se puede pero ¿mirar sin ver?
escudriñar
hasta el hueso y más adentro
hasta el tuétano y más adentro
hasta lo invisible
despellejar / descarnar / arañar esqueleto
y más adentro

……… * * *

Vivíamos como eternos dentro de la precariedad
creábamos diosecillos / levantábamos altares
perdíamos nuestro tiempo precario construyendo complicadas teorías sobre simples
…….evidencias
le buscábamos la quinta pata al gato
buscábamos el pelo en la sopa y midi à quatre heures
creábamoscreábamoscreábamos
con el loco afán de sumar nuestras precarias creaciones
a la precariedad del todo

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Puedes llegar a cualquier parte, siempre que andes lo suficiente.
Lewis Carroll

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Urbano Powell / seudónimo de Eduardo Coiro

2011-06-16T17:11:00.000-03:00

-Temperley, Buenos Aires, Argentina-

Mercado electoral

El hombre es interceptado en un pasillo del Mercado Central por una señorita encuestadora que dice ser del estudio de Manuel Mora y Frambuesa.
¿Cómo está haciendo las compras la presidente Mandarina?
-Muy Bien. -Bien. -Regular casi bien. -Regular casi mal. -Mal, o Muy mal.
(Precisa las respuestas posibles sin dar tiempo a pensar una respuesta diferente)
-Mal. -responde el hombre con cara de fastidio.
Contesta el resto de la encuesta de mala gana pensando en los carteles que ha leído en su recorrido por los diferentes puestos. Quisiera tener la mente en blanco. Olvidar la capacidad de leer y razonar por un tiempo, al menos hasta el momento en que concluya la presión de la campaña sobre los cerebros ciudadanos a los que se trata como tierra fértil para sembrar cualquier temeraria frase.
“Sabemos lo que falta. Sabemos cómo hacerlo” dice desde el cartel la presidente Mandarina con sus largas pestañas. El hombre piensa en el escándalo con los índices del I.N.D.E.C. (Instituto Nativo de Ensalada Casera) y se encomienda a todos los santos protectores de la gente común.
Los candidatos se esmeran por aparecer en todas partes, por hacer tropezar a la gente con sus caras en los programas más vistos de televisión. Se sientan en la mesa de Mirta Legrand. La elogian con frases absurdas como “que buena escarola que sirve en su mesa”. Prometen estupideces como pagar recompensas a los que denuncien a los vendedores de Amapolas, floripondio y/o Cannabis sativa en los barrios.
Vuelve a ver carteles y más carteles, piensa por un instante si el boicot a la papa y el tomate no debería extenderse al resto del mercado político - vegetal.
Ahora se escucha una voz grabada que llega desde una avioneta que sobrevuela una y otra vez el mercado:

Coliflor Presidente.
Lechuga Gobernador.
Banana Senador.
Kiwi Intendente.
Poroto Concejal.
Lista 132.

“Ponelo a Pomelo en el congreso”

“La provincia está protegida por Zapallito”

“Estamos en una orgía de populismo y demagogia” dice el Doctor Rabanito Cebolla De Verdeo, con su cara inequívoca de “nabo” hablando desde el sillón blanco de la verdulería de Susana Giménez.

Y él, sólo puede esperar que todo esto, como en los malos sueños, pase pronto...

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Mi forma de bromear es decir la verdad. Es la broma más divertida.
Woody Allen

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Haidé Daiban

2011-06-16T17:09:00.000-03:00

-Buenos Aires, Argentina-

Diana cazadora

Con el arco tenso
……….acierto con la flecha
en un blanco inverosímil.
Y, sin querer,
……….asesto al cervatillo,
……….parto la manzana,
……….hiero a la luna.
Luthier pecaminoso
creo el arma y fundo un blanco
con el centro pupilar
………desorbitado.
Mas, si tú eres el centro,
………se astilla la saeta.
Cuido tu corazón
desoyendo mi arrebato
de cazador incansable.
Atesoro tus pupilas en mis ojos,
y extiendo mis brazos en cruz,
…………para el abrazo.

Cajas

Cajas,
…Cajas que me esperan inaugurales.
…Guardaré en la pequeña caja,
……memoriales despojos.
…En otra, laqueada y con cerrojo,
……los amores desmedidos.
…Llevaré en la cajita colgante.
……el pájaro azul, de la dicha,
…y en aquella de raso,
……los sueños desvelados,
……las lágrimas secas,
……los espejos rotos.
…En estratificadas cajas
……encerraré las palabras
……desechadas del poema.
…Cajas, cajas
……de párpados cerrados
……que me contienen.

Patio soleado

El viejo patio en damero,
la escalerita que se esfuma
………contra el cielo,
y en un soleado rincón,
……….el hombre lee,
se oculta tras el diario
que ensombrece su destino.
Es el hombre y muchos hombres
………………a la vez,
con la impotencia del mundo
………………en las manos.

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Acepta los riesgos: toda la vida no es sino una oportunidad, y el hombre que llega más lejos es, generalmente, el que quiere y se atreve a serlo.
Dale Carnegie

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Jaime Icho Kozak

2011-06-16T17:08:00.002-03:00

-Nació en Buenos Aires. Reside en Madrid, España-

Alas insaciables

Detrás de las muelas,
quizás tan sólo nube,
brisa ardiente
en música del mundo.

En esos espacios,
imagino mi boca
y saliendo de ella,
una vida desconocida.

Canciones anómalas
vienen a mí y, también,
algunas elegías
atraídas por el horizonte:
gotas de murmullos sobre mis noches
y el tren que se deshace
rodando humos
redoblados de esqueletos.

Y, sin saber,
a lo largo de hondonadas primitivas,
en el viento, construyo risas
idénticas a la sangre.

Ten presente lo que digo:
en mis hechizos,
ritos olvidados
viven
junto a indios
de miel helada,
apostados
al borde de caminos,
construidos como selvas,
pobladas
de chozas de cristal
y niebla purificada
por ácidos de tormentas.

Sobre afilados peñascos,
abro filtros
al temblor de adioses,
en noches exaltadas
por alas insaciables.

Una dirección total

En torno al ansioso torbellino
de mis venas inequívocas,
recorto un proceso de fuego
y salvaje jardín,
moviendo
caricias y olvido.
En esa inmensidad,
mi cuerpo
se renueva,
minucioso y fugitivo,
por galaxias y mareas
como sexo a la deriva.
Desde entonces,
construyo mi amuleto:
un mundo cabe bajo el ala
de bellas herejías.
En cada pulsación,
entreabro
mi boca sobre tu boca,
saboreo
una dirección total:
dulces, vagos labios
regiones secretas
engendradas por el viento.

La gran nevada

La gran nevada en Madrid
ilumina cirios de aldea.
Hechizo desconocido
en rincones de Castilla.

Tiempos
en torbellinos de aventuras
que, en alado declive,
rondan el fasto de células,
recuerdan días
blancos de mi infancia.

Ahora, veo un país
de grandes pisadas,
paciencia infinita
de lágrimas a risas,
atravesado
por emigrantes,
arrastrando
utensilios de pasión y cólera.

Lejano bramido,
sangre viva
en trajes de lentejuelas marinas,
para amantes
de pasado incomprensible.
Seres efímeros
y, sin embargo,
eternos.

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Enamórate de tu existencia.
Jean-Louis Jack Kerouac

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María Angélica Fidalgo

2011-06-16T17:08:00.001-03:00

-General La Madrid, Buenos Aires, Argentina-

Mensaje

Verano. Una botella con un mensaje en su interior navegando en medio del océano. Siguiendo una dirección equivocada. Salta sobre las olas, esquiva la embarcación. Escapa de las redes pescadoras para ir a posarse sobre una playa semidesierta.
Descansa. El sol calcina su coraza de vidrio. Las letras escritas en el papel duermen un largo sueño a la espera de que alguien aunque sea por curiosidad la destape.
Que las palabras se deslicen por el aire emitiendo sonidos musicales al chocar con el viento, susurrando…
Un niño corriendo descalzo por la playa. Un perro su compañía.
La botella vuela por el aire y se posa en las fauces del animal.
Cede su tapón cayendo el rollo en la ardiente arena.
Una mano que lo toma, lo desenrosca. Unos ojos azorados que leen el mensaje y un grito de desesperación que surge del papel:
“SOY UN SOBREVIVIENTE DEL TITANIC”.

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El momento elegido por el azar vale siempre más que el momento elegido por nosotros mismos.
Proverbio chino

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Carlos Benítez Villodres

2011-06-16T17:06:00.000-03:00

-Málaga, España-

A La Alhambra

Allá en la Torre de la Vela un cante
recio, como el palacio de La Alhambra,
besa con su mirada los cabellos
de oro blanco de Sierra
Nevada. ¡Oh piedras cárdenas!
Si pudierais hablar…, como yo os hablo,
¡qué deleite de ríos llameantes
de pasión ante un mundo que cree en la bondad
feraz de las orquídeas con sangre de alboradas!
Todo en ti, amada Alhambra, son rubíes de vida
que cantan a los hombres y a los siglos.

Siento cómo penetra,
en la savia de selvas mordidas por misterios
agolpados en páginas de nieve,
la música insonora de Al-Andalus.
Plena de historia, luces, en las ondas
de tu urbe damasquina, el excelso equilibrio
que armoniza cipreses
y almendros de fragancias incansables.

Aquel día lejano,
bajo la desnudez
de sus horas decrépitas,
el ocaso empapó con su lluvia de lágrimas
las tierras de Granada. Huyeron las antorchas
con sus voces heridas
hacia las cumbres de los sueños rotos.
Mudo quedó el monarca de la noche
al desplomarse todos sus afanes.

Sola quedó La Alhambra, sola y desorbitada
en su espacio atrapado
por las siete mareas del rayo que condena.

………………Del libro inédito Segundo Canto a Granada

Los viejos

¿En qué pensarán los viejos
cuando ni siquiera un hijo
desea darle cobijo
bajo el calor de sus techos?
De ellos no manan consejos,
como en épocas pasadas,
sino perdidas miradas,
quizás hacia ese infinito,
donde el silencio es un grito
de hielos y madrugadas.

………………Del libro inédito Décimas de El Farero

Día tras día...

Día tras día llamo a las puertas de tu alma
peregrina para que me des a beber
la dicha o tal vez la amargura
que en ella esté tejiendo su oleaje
misterioso. Quiero compartir contigo,
sorbo a sorbo, tanto la grandeza
como la miseria de la vida
humana. De esta vida que, cuando se vive
bajo sus silbos codificados o sin clasificar,
nos acuchilla de angustia y dolor siete
mil siete veces más que nos besa el gozo.
Pero tus puertas permanecen siempre cerradas.
Fuera hace frío y hay hambre.
Ésa que nunca retrocede.
Llamo y llamo. Tengo tiempo de sobra,
Pero, cuando oigo decir a mi alma:
“¿Qué le importa al día
la llegada de la noche? ¿Y al cielo
el alboroto de la mar?”,
prosigo mi camino para volver mañana
de nuevo. Quizá mañana sí le interese
a la primavera mi verso
y su ansia de compartir el mismo canto.

De Confesiones al alba I. Editorial Corona del Sur, Málaga, España, 1999

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Después de la verdad nada hay tan bello como la ficción.
Antonio Machado

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Miguel Crispín Sotomayor

2011-06-16T17:03:00.002-03:00

-La Habana, Cuba-

El viejo carretón sigue su tránsito

En el viejo reloj suenan las 12
un año queda atrás
otro que nace
y sigo sin creer
que es año nuevo.
Sólo cambia la fecha.
Las palabras
con rostros inmutables
cubren la redondez del tiempo.

Rencor y tristeza

…………………………… /los odiantes se roen a sí mismos/…
……………………………Benedetti

A veces siento un rencor
que me recorre
de la cabeza a los pies
y lo suelto
soltando un puntapié.
Porque en otras ocasiones
lo he alimentado
y le he permitido
andar por todas mis partes,
hasta que ha decidido por su cuenta partir
y me ha dejado
un dolor intenso en el alma, si así
se le puede llamar a la tristeza.

¡Tanto me gustaría!

………………………………A las víctimas de los criminales bombardeos
………………………………del ejército israelí a la martirizada Gaza.

Me gustaría escribir de tantas cosas.
De la mecedora que entretenía a mi abuela,
del bastón de mi abuelo,
del portal de mi casa,
del carruaje con imaginarias princesas.
De las primas
que de amor me ahogaban
con nueces y avellanas en cada Navidad
o de la perra Cuqui, siempre tan fiel y cariñosa
o del gato que mordisqueaba flores.
Recordar en letras a Torito, aquel burro
indisciplinado, independiente. Tan libre
y soberbio hasta la mala voluntad del jinete.
Escribir, además, con porte de alma celestial.
¡Cuánto me gustaría!
Pero estos malditos desastres naturales
y estas terribles injusticias y guerras
roban mi libertad de pensar
en otras cosas.

Amigos

Es noche
y hay tiempo suficiente para rastrear caminos olvidados
o casi olvidados. Caminos
en los se perdieron aquellos amigos
que involuntariamente fertilizan la tierra
o se empinaron hasta alcanzar el cielo.
Pero si en una noche no se pueden encontrar
y regresar,
definitivamente hay que seguir rastreando
porque en estos tiempos los amigos,
como la lealtad y la solidaridad, escasean.

……………………Poemas del libro En la redondez del tiempo

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Para ver el mundo en un grano de arena, y el cielo en una flor silvestre, abarca el infinito en la palma de tu mano y la eternidad en una hora.
William Blake

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Liliana Marengo

2011-06-16T17:02:00.001-03:00

-Bernal, Buenos Aires, Argentina-

Los resignados

Me he detenido a mirarte y te encontrado un poco viejo. Viejo, en la medida en que te cuesta acomodarte a las nuevas circunstancias. Estar viejo es no animarte a levantar el barrilete por falta de viento, o a desmoralizarte por dos gotas de lluvia. Me he quedado escuchándote y tus silencios caen por huecos desde donde no vuelven, como una pesadilla que lejos de olvidarse se intensifica, cada vez que vas dejando de lado tus proyectos, aún antes de ponerlos en marcha. Todo o casi todo te molesta. Traigo flores, cambio los muebles de lugar, y es como una trompada al orden que te instala en una seguridad mal entendida. He atribuido tu desesperanza a la falta de colores. Atribuyo a tus negros y a tus grises, ese vacío existencial que se presenta a la hora de pensar el mundo y que desvalija tu deseo de poner en juego los últimos cartuchos para hacer algo que por adelantado das por perdido. Estamos quietos al borde de una desidia en la que pasamos horas. Nada es imprevisto.
¿No tienes fuerzas? El estudiante universitario que se levantaba contra las murallas y las atravesaba, el Profesor que reñía convencido contra los molinos de viento, se ha quedado sentado mirando un noticiero, y tus escritos que antes conmovían a un grupo reducido pero selecto, se han vuelto tediosos. Hasta el papel en blanco, que ayer se te presentaba como una promesa, ahora se ha vuelto un obstáculo. Todo te incomoda. Miras el reloj cada segundo, y cumples con tus acostumbrados cometidos, como el desayuno, el almuerzo, la merienda y la cena. Son las cosas que se repiten las que nos resguardan de alguna manera. Pasa un minuto y observas inflexible los horarios antes innecesarios, porque la vida se hacía a la medida de nuestras pasiones.
Yo hago lo imposible por desbaratar tu guarida, porque es probable que si me dejo llevar por tu sentido, envejezca. Invito a gente joven y emprendedora a casa para que te renueve, te incomoda. Me río, y mi carcajada es desoída por el designio de tu pena, que hace de la felicidad una frivolidad sin sentido.
Estás triste. ¿La lucha está perdida? Un desencanto. Tus ojos, que antes fabricaban puentes con los míos, se dejan y observas un punto fijo por donde seguramente te pasa la película de esos años en que aún creíamos.
Tal vez, los culpables hayamos sido nosotros. De todas maneras intento como puedo traerte hasta mis brazos y te aprieto recordándote el vínculo, que nos salvó de la guerra.
Me cuesta hacerme cargo. Es cierto, algo de mí se va secando. Ya no pinto. Las murallas que me separan de la vida son cada vez más altas. Hay noches que me pongo a escalarlas con mi pensamiento y al otro día desisto. Me ahogo, no encuentro refugio. La casa que antes lo era, me resulta sórdida. Mis amigas las de siempre me han ido dejando.
Reconozco mi desaliento.
La música que ya no escucho. Todo es ruido. Bajo el volumen cuando antes lo subía. No canto. Antes bailaba.
Recuerdo cuando llegabas de improviso y me pescabas dando vueltas. Corríamos las sillas y la mesa y danzábamos en la cocina.
Me veo en el espejo y estoy ajada. Marchita, sin perfume. ¿Asusto? Unas ojeras despilfarran malos augurios y lo que se necesita es color. No quiero entregarme pero me entrego vaya a saber por qué las fuerzas se van agotando.
Los chicos hacen cada vez más su vida, y menos la nuestra. Cuando pasan están cada vez menos tiempo. Seguramente huyen de este lugar porque permanecemos callados. Nuestras conversaciones aliadas a las desgracias y a los infortunios provocan espanto.
Huimos de la calle porque se la agarran con los viejos. Dejamos de caminar porque buscamos excusas.
Tengo mi parte.
No sé si vamos a salir algún día. Probablemente estemos envejeciendo y no quiero darme cuenta.
Probablemente el tren nos haya dejado abandonados en el andén y sin recursos.
Reniego, pero también me abstengo.
No creo que seas feliz aunque me quieras.
Hemos tenido muchas oportunidades y nunca nos hemos ido. No creo que sea cobardía, pero tampoco es sano rondar por la casa y no encontrarnos.
Me imagino así eternamente, sin salida. Me resigno. ¿Te resignas? ¿Por qué lloro? Tengo miedo.
Tengo mucho miedo.
Los resignados.

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Cuando entendemos que no debemos escaparnos de nuestros problemas y dolores, sino que debemos movilizarnos en la búsqueda de soluciones, esos dolores se transforman en expresiones de nuestra esperanza.
Henri Nouwen

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